Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

* * *

Когда Геракл во прах поверг Антея И он, поверженный, лежал в пыли, В него вдохнула силы матерь Гея, И, сделавшись отважней и сильнее, Напрягся он и сразу встал с земли. Я стар и слаб, близка моя могила, Но вот к земле, как верный сын, приник, И мать меня от боли исцелила И молодой отвагой напоила, И забурлил дремавших сил родник.

НАД МОГИЛОЙ МУЖИКА

Спи, бедняга! Только гроб тебе достался, Гроб один — труду бессонному цена. Всю-то жизнь свою с землею ты тягался, Час пришел, и вот-осилила она! Грудь пластом тяжелой глины придавила И в глаза твои насыпала песку… Так зачем, скажи, холодная могила, Было с жизнью век тягаться мужику?

₁₉₁₀

* * *

Доброй ночи, заря-зарница! Тихий сумрак на землю ложится, Черной ризою все покрывает, Пылью звезд небеса засевает. Тишина мне окутала душу. Ветерок придорожную грушу Еле слышно колышет-качает. Где-то звон бубенцов замирает, Где-то булькает-льется криница. Доброй ночи, заря-заряница!

₁₉₁₁

* * *

Встань, буря, грянь над миром снова, Взвей, ветер, с нею заодно! Под вихрем улетит полова, Оставя чистое зерно. Взрой, смерч, морских пучин просторы, Коснись их сумрачного дна, Всплесни волну — и перлов горы На берег выбросит она.

* * *

Мы в бурю по морю блуждали, И вот — желанная земля! Путь верный звезды указали, Порука в том — треск корабля, Что сел на риф неосторожно. Привет, желанная земля! И звезды смотрят бес тревожно, Как тонут люди с корабля.

₁₉₁₁

* * *

Я помню, как метель мела колючей пылью И прошлое мое стирала без следа. Метель утихла… Вдаль плывут мои года, Но трудно мне расправить крылья, — Куда ж идти теперь, куда? В душе огонь тоски унылый, мрачный, черный. Быть может, тот огонь потоком слез залить И сердце плугом мук тяжелых разрыхлить, Чтоб в нем взошли надежды зерна? Куда ж идти мне, как мне быть?

₁₉₁₁

МАЙСКАЯ НЕПОГОДА

Падают вишни цветы, и разносит их ветер холодный; Снегом в лиловую грязь падают вишни цветы. Плачьте же, ветви, листы! Погубил ветер цвет благородны Незачем больше вам жить. Плачьте же, ветви, листы!

₁₉₁₁

* * *

Если только огонь разгорится во мгле, Ураганы его не пугают — Они слабый огонь прибивают к земле, А кострам полыхать помогают. Разгорайся, огонь, веселее гори И не гасни в суровом ненастье. Разгорайся, чтоб людям дождаться зари И познать настоящее счастье!

₁₉₁₁

СЛУЦКИЕ ТКАЧИХИ

Не видеть им родимой хаты, Не слышать деток голоса: Забрал на двор их пан богатый Ткать золотые пояса. И, опустив печально взоры, Уже забыв отрады дни, На полотне своем узоры На лад персидский ткут они. А за стеной — дороги в поле И шум черемух у окна… И думы мчатся поневоле Туда, где расцвела весна. Там ветерок веселый веет, Звенят, смеются ручейки, Там так заманчиво синеют В хлебах зеленых васильки; Там вешний гул густого бора… Ты ткешь, безвольная рука, На месте чуждого узора Цветок родного василька.

₁₉₁₂

* * *

Наших дедов душили чащобы лесов, Не давали им жить настоящим житьем, И палить они стали те дебри огнем, Их кругом поджигая с далеких концов. И пылали по нашему краю леса, Пока солнце не стало повсюду светить; И светлей и вольней люди начали жить, На золе, где ни глянь, спелой ржи полоса. С наших дедов суровых пример бы нам взять, Не клониться в беде, не бояться огня, Ведь тогда лишь дождемся мы ясного дня, Если тяжесть борьбы нас не будет пугать.

_1909–1912

* * *

Много в жизни людей есть дорог, А ведут они все до могилы. И без ясных надежд, без тревог, Загубив свои лучшие силы, Все мы некогда встретимся там И самих себя спросим жестоко: Для чего мы по разным путям Шли в неведомый край одиноко И зачем поспешали мы так, Напрягая последние силы, Если тихо ползущий червяк Все ж догнал нас у самой могилы?

₁₉₁₂

* * *

Тем венки суровой славы, Кто за родину в бою Жребий вынули кровавый, Гибель встретили свою. Матерей славнее доля, — В сердце затаив любовь, Отдают, в тоске и боли, За дитя родное кровь. Слава тем, в ком сил хватает Смерть, не дрогнув, повстречать, Кто в мученьях умирает, Чтобы жизнь ребенку дать!

ВОСПОМИНАНИЕ

«День этот, — так сказал Катулл, — Я обозначу белым камнем». Я рад, как встрече с другом давним, Аллее, где над липой гул. Когда-то зонтом на песке Там ручки милые писали. Что — не скажу. Вы отгадали, Слова уже на языке.

* * *

Народ, Белорусский Народ! Ты — темный, слепой, словно крот. Тобою всегда помыкали, Ты был подъяремным века, И душу твою обокрали, У ней даже нет языка! Очнувшись от грозной беды, Боязни исполненный, ты Не волен и крикнуть «спасите», — Ты должен «спасибо» кричать. Услышьте же это, узнайте, Кто сердцем готов услыхать!