Последний Герой. Том 1

— Вон он, дрыхнет, падла, — кивнул на небритого мужика в майке и поверх нее клетчатой рубахе, что лежал в трусах на диване.

В квартире бичёвник обыкновенный, стандартная старая мебель совдеповских времен: югославская шкаф-стенка, «Рекорд» с выпуклым экраном, продавленные кресла и дым коромыслом. На грязном табурете, что был вместо журнального столика — две бутылки с этикеткой «Русский стандарт». Одна пустая, вторая опустошена на треть. Тут же стакан, блюдце с окурками, и никакой закуски.

— Вот, смотрите, Оксана Геннадьевна, — указал на пол старший опер, где валялся окровавленный нож.

Он хотел его поднять кончиками пальцев.

— Не трожь! — крикнула Кобра. — Следы!

— Да я аккуратно, — насупился опер.

— Оставь.

В первый раз я видел на его лице какой-то интерес к происходящему. Профессиональный интерес. Неужели мажорчика проняло вот это всё — наша служба? Или просто, чтобы мне доказать? Знает про наш спор с Оксаной? Такое ощущение, что знает, но утверждать не возьмусь.

Я уже был в перчатках, поэтому ножик взял сам, но всё равно аккуратно. Осмотрел. На рукоятке небрежно вырезано: «Лёва 1997 г.»

Повернул надпись под свет из окна, отметил себе одну существенную нестыковочку, занес ее себе в память.

А потом получилось интересно. Достал смартфон, загуглил водку «Русский стандарт». Обалдеть, как это удобно! Пальцы Максимушки помогли с этим, проблем не случилось. Ага, так и думал — снова отметил себе одну детальку и запомнил ее.

— Эй, гражданин, — брезгливо морщась, мажор уже тряс за плечо спящего.

Ха! Разве так будят подозреваемых в убийстве? Да ещё в состоянии нестояния?

— Рота, подъем! — рявкнул я и звонко похлопал алкаша по щекам. — Доброе утро, страна!

— А-а!!! — протянул мужик. — Кто-о?..

— Собака с милицией пришла.

— Что-о?! — продрал глаза хозяин квартиры, испуганно таращась на присутствующих.

Сел к нему на диван.

— Ты где ночью был, друг сердешный?

— Как, где… Спал… А ты кто? — продолжал шаролупить на меня мужик.

Блин, я и забыл, что по-другому сейчас выгляжу. Раньше даже корочек не приходилось доставать, сразу было видно, что опер. Ну или бандит. А так как вопросы я ментовские задавал: где был, что видел, кто подтвердить может, и так далее, то и у граждан никогда подобных вопросов не возникало.

А теперь нет условной реакции.

— Мили… э-э… Полиция, — я сунул штабные корки ему под нос, не раскрывая.

— Не я это! Не я! — сглотнул мужик, изрядно испугавшись.

— Водку где взял? — кивнул я на бутылки.

— Купил, — пробурчал мужик.

— Не много на одного?

— Так это… в самый раз, я ж крепкий насчет выпивки… А в чем дело? Я вас не вызывал, лежу такой, никого не трогаю, у себя дома, понимаешь ли. А чё случилось-то?

— Разберемся, — влез Шульгин.

Уж очень ему не нравилось, что инициативу я перехватил. Он-то пришёл, как Пуаро, версию уже готовенькую демонстрировать.

— Ей-богу не я… Это Клавка, сука такая, наговаривает, — завел пластинку мужик.

— Что наговаривает? — насторожился я.

— Как чего? Что дверь я ей это… Ну-у… типа, пометил. Ну… по-маленькому.

— А-а… Нет, — замотал головой мажор. — Ты же соседа убил.

— Чего-о-о???

Но мой соперник не сдался.

— Карман где? — ткнул пальцем алкашу в грудь Шульгин.

Действительно — в том месте, где у рубашки должен быть накладной карман, виднелись одни нитки.

— А я почем знаю… Не помню ничего, — обхватил руками голову подозреваемый. — Ой, башка трещит. Ой, и правда кармана нету.

— Он зажат в руке у потерпевшего, — выдал козыря Шульгин. — А этот ножик твой?

И спросил так, будто ожидал вполне конкретного ответа. Другого просто быть не могло.

— Нет, — прищурился на орудие убийства алкаш. — В первый раз вижу. Ей-богу, ребята…

— Так. Как звать? — уже раздражённо спросил Шульгин.

Не умеет пока эмоции свои держать.

— Лев.

— Лёва, значит. А глянь-ка, что на ножике написано.

— Лёва 1997 г., — промямлил алкаш. — Хм… Мое имя.

— И ножик, значит, твой, — с довольным видом заключил мажор. — Уверен, что отпечатки там твои будут.

— Вы что? Люди… Ребята, да вы что… — запричитал Лев, — я… я не убивал никого.

Он смотрел на свои руки. Все в засохшей крови.

— Ей-богу не помню… Ох, картонка-печёнка!

— Собирайся, — с видом победителя проговорил мажор. — В кабинете поговорим.

— Кого убили-то хоть? — взмолился мужик.

— А ты не знаешь? Харитонова Романа.

— Ох, ты ж, мать моя женщина! Этого я мог! Падла та еще!

Опомнившись, подозреваемый схватился за рот аж двумя руками, закрывая его. Понял, что сболтнул лишнего.

Тем временем в квартиру переместилась следачка, дала нашему алкашу расписаться в протоколе. Так положено, ведь второй осмотр она делала в его квартире. Расписался он правой рукой, я это отметил.

При виде ботоксной СК-куклы Кобра чутка поморщилась.

— Эй… Лев, — окликнул я стонущего и причитающего задержанного, который бродил по комнате. — Чего ищешь?

— Спички… А курево с собой можно? Ох, ё-о…

У меня была с собой зажигалка. Таскал ее по старой привычке, хотя в этой жизни не курил. Решил кое-что проверить.

— На! Дарю, — кинул ему зажигалку.

Тот поймал ее, заспасибкал сразу и снова стал причитать, что не убивал. Наверное.

Мажор тут же заковал его в наручники и уволок.

— Ну что… Макс, — тихо проговорила Кобра, чтобы никто не слышал. — Сделал тебя Шульгин.

— А ты ему рассказала про наше пари?

— Неважно… Ты проиграл.

Значит, всё-таки рассказала.

— Я так не думаю, — твёрдо, но без напора произнёс я.

— Ха! Уговор есть уговор!

— Ясен пень, — кивнул я. — Но это не он убил блогера.

— Чего?.. Да ладно, Макс.

Кобра недоуменно посмотрела на меня.

— Не ладно. Сейчас докажу.

Глава 10

— Не надо играть в Холмса, — поморщилась Кобра, — это тебе не кино.

— Пойдем, Ватсон, — улыбнулся я и потянул майоршу на кухню. — Просто открой шкафчик под раковиной.