Проект "Доппельгангер"

– В смысле живёхонек?
– удивлённо изогнул бровь Боб.

– А в прямом!
– раздражено повысил голос Стив.
– Судя по показаниям, он сейчас где-то в двухстах милях отсюда, причём одновременно в шестнадцати местах!

– Шестнадцати?
– тупо переспросил шериф.
– Ошибки быть не может?

– Уже два раза перепроверил, - устало вздохнул Стив.
– Ты лучше скажи, что делать будем?

– Да, дела, - Боб озадаченно сдвинул шляпу на затылок.
– Что делать, что делать! Не знаю что делать!
– раздражённо хлестнув по голенищу, широко зашагал обратно.

Обошёл труп кругом, внимательно разглядывая землю.

– Затоптали тут всё, как слоны на случке... Хоть кто тут был вообще, сказать можешь?

– Могу!
– Стив раздражённо выхватил сканер у смущённо топчущегося паренька.
– Извини, Том....

Поднёс сканер к лицу и возбуждённо ткнул пальцем.

– Вот он сам, вот девица с папашей...

– Эта та самая, которая заяву сделала?

– Ага, Лоролея. Хорошенькая, кстати, - оживился Стив.
– Где-то на том берегу живёт...

– Не отвлекайся!

– Потом гоблины, - Стив нетерпеливо перелистнул экран, - всякая ночная шушера... Утром гиены. Снова гоблины...

– Уже днём?

– Угу, наверно совсем оголодали, твари.

– Простите, шеф, - вмешался Том.
– Они отсюда совсем перед нами смотались. Я как раз в бинокль смотрел. Случайно заметил.

– Да?
– хищно подобрался Боб.
– И куда они делись?

– Не знаю, куда-то вниз побежали...

– Ну вот!
– воспрянул духом шериф.
– Хоть какая-то определенность! Короче, парни, сворачиваемся, не нашего это ума дело. Стив, давай отщипни кусочек этого жмурика и отсылай федералам. Пусть они теперь сами голову ломают.

– А с этим что?
– Том кивнул на труп.

– Не знаю, - пожал плечами Боб.
– Хочешь закопай, лично я сейчас хочу кое на кого поохотиться, - повернулся и коротко свистнул единорогу.
– Не, ну совсем озверели, - возбуждённо вдел ногу в стремя, - божьим днём человечину жрут!

– Но ведь правила охоты..., - робко начал было Том.

– Правила?
– резко повернулся шериф.
– Насчёт правил ты вон лучше с ним потолкуй, - кивнул на скелет.
– Ишь, святой Патрик выискался! Короче, парни, кто тоже хочет подучить правила, пусть остаётся с этим праведником, остальные - за мной!
– раздражённо хлестнув единорога, поскакал к озеру.

Укоризненно глянув на спорщика, рейнджеры дружно рванули с места.

– Да я что, я просто..., - попытался оправдаться Том вслед.

Ещё раз глянув на скелет, тяжело вздохнул и свистнул единорога.

Вздымая клубы пыли, резко осадили скакунов перед крутым спуском. Шериф поднес бинокль к глазам.

– Так-с, и что у нас тут.... На берегу вроде чисто.... На воде уточки.... А это что?
– заинтересовано подкрутил фокусировку.
– Интересно, интересно... Ага! А это у нас следы!
– победно повернулся.
– Так, ребята! Спешиваемся, похоже, они где-то там в камнях спрятались.

Взяв разрядники наизготовку, рейнджеры вытянулись в цепь и начали спускаться к воде. Завидев людей, утки опасливо устремились подальше от берега.

– Шеф!
– негромко окликнул Том, видимо пытаясь загладить размолвку.
– А может они в камышах засели? Вон вода как взбаламучена!

– Да кто их, этих уродов, знает, - как ни в чём не бывало откликнулся Боб, рассеяно оглядывая камни.
– Может и засели. Сканер-то, хоть что показывает?

– Бесполезно. Тут кругом мелочь кишит, сплошная засветка.

– Да? Жаль.... Ну пальните разок поверх камышей для острастки. Может выскочат...

– Как скажете, босс, - замялся Том.
– А уток зацепим, ничего?

– Ну может кого-нибудь и зацепим, - философски вздохнул Боб, - не без этого.
– Значит, не повезло. Десятком больше, десятком меньше... Их тут тысячи.

– Точно, - охотно поддакнул Стив, - зажарим, раз уж на то пошло. И вообще, если ты такой ранимый, дай лучше я сам пальну!
– вскинул разрядник.

Плазменный сгусток проделал в тростнике огненную просеку. Опалённые утки забились в предсмертной агонии.

– М-да, жалко, - Стив разочаровано опустил ствол.
– Похоже больше никого ...

– Да говорю тебе, в камнях они!
– хмыкнул Боб.
– Эти чёртовы обезьяны вообще не очень-то любят по воде шастать. Всё, ищем, ребята, ищем! Да, и кто-нибудь там утей подберите, не пропадать же добру...

Минут через десять поиски увенчались успехом. Огибая очередной огромный валун, рейнджер наткнулся на тёмный лаз и заголосил:

– Все сюда! Тут они!

Первым примчался Боб. Обрадовано пощупав следы, заглянул в темноту.

– Узковато. Сканер у кого?

Прибор смог пробиться только ярда на полтора. Дальше лаз резко поворачивал влево и уходил куда-то вниз.

– Хитрые твари, - разочаровано вздохнул Стив.
– Теперь в самый конец забились...

– Точно, - поддакнул Боб.
– Тут выкуривать надо. Сигнальный огонь кто-нибудь дайте, только красный, чтоб поядрёней.

Сзади передали красный цилиндрик.

– А может их того, - предложил чей-то басок, - рвануть вместе с этой крысиной норой к чертям собачьим?

– Рвануть?
– хмыкнул Боб.
– Дело-то, конечно, хорошее. Только со здешним хозяином потом замучаешься объясняться. Тут и так последнее время туристов маловато, а мы ещё и последних распугаем. Турист нынче вообще какой-то нервный пошёл, - рванул шнурок зубами.
– Нет, здесь по-тихому надо...

Разбрасывающий искры цилиндрик покатился в темноту.

– Отходим. Если что выскочит, валите без разбора.

Глухо бухнуло. Повалил густой красный дым.

С противным писком вылетело что-то чёрное. Ослепительная вспышка резанула по глазам.

– Олухи, мать вашу!
– в сердцах выругался шериф.
– Куда палите! Летучих мышей не видели?

– Так это, шеф, - виновато пробасили сзади.
– Сам же сказал...

– Сказал-сказал!
– раздражёно перебил Боб.
– Головой думать надо! Не по мышам же палить!

Минут через пять стало ясно, что ничего живого внутри не осталось. Шериф подошёл к норе и прислушался.

– Не, бесполезно. Вот тебе и поохотились... Ладно, сворачиваемся, - нехотя закинул разрядник за спину.
– Задохнулись, и чёрт с ними! У нас на сегодня ещё две заявки...