Просто друзья

— Рита, — решаю первым попрощаться, — мне было приятно с тобой работать, — глупая фраза, она не о благодарности.

— Так говорят напоследок.

— А ты бы не хотела?

— Нет. И ты знаешь, — улыбки больше нет, есть печаль в глазах и какое-то слепое обожание, преданность. Такая противоположность с Милой, хотя о чувствах той я знаю, пусть она и утверждает обратное.

— Рита. Я женат, — делаю я шаг назад.

— Я знаю. Просто позволь мне тебя поцеловать. Один раз, — столько мольбы в голосе. От этого теперь точно зависит ее жизнь.

Больше шагов не делаю. Стоя как вкопанный в полном непонимании, что делать дальше. Да, я хочу, чтобы она меня поцеловала, снова ощутить ту мягкость. Но, бл*ть, она ведь не шоколадка.

Решив, раз я ничего не ответил ей, подошла ближе и встала на носочки. Ее цветочный аромат обволакивает. Мне нравится. Будь у нас другая жизнь, непременно попробовал бы ее на вкус, ее кожу, глубже бы вдохнул ее запах, запустил руку в волосы. Они, должно быть, мягкие. Но я стою, и руки у меня по швам. Мерзкое чувство, когда ты не можешь сделать то, что хочешь, потому что связан обещанием, которое дал человеку против своей же воли. Я ведь не могу так поступить с Милой. Не после того, что между нами было.

Рита касается моих губ. Это невинный поцелуй, он он не дружеский. Касание нежной кожи губ, такой мягкой, чувственной. И все. Рита отстранилась. Румянец на щеках и улыбка на губах, что секунду назад касались моих.

— Пока, Глеб.

— Пока, Рита.

Она разворачивается на каблуках и идет в сторону прозрачной двери в здание. Довольная, может, еще и счастливая. Кто ей это подарил? Я? Всего лишь один поцелуй. Даже не так. Всего лишь касание губ, а у нее уже выросли крылья.

Сажусь в машину и завожу малышку. Урчание успокаивает и расслабляет. Никакие мантры не нужны, молитвы, аффирмации. Кто их вообще придумывает? Завел машину и сиди наслаждайся.

До дома доезжаю быстро. Не успел собрать пробки. Снимаю ненавистный костюм. Я даже не вешаю его на вешалку. Просто кидаю на спинку кресла. Небрежно. Принимаю душ, смываю с себя те духи, что все еще ощущаю, хотя даже не трогал ее. И достаю свои любимые черные джинсы, черную футболку. Сверху кожанку. И вот Глеб Навицкий собственный персоной. Улыбаюсь своему отражению и подмигиваю. Сегодняшний вечер будет решающим. Я уверен, что буду первым, даже МакЛарен не смущает. Какая-то внутренняя уверенность, что сегодня все изменится, после сегодняшнего будет все по-другому. Новая жизнь, мать ее.

***

Fors omnia versas (лат.) — Слепой случай меняет все

Еду к нашей трассе. По радио играет какая-то веселая музыка, под стать моему настроению и погоде. Моросит дождик, но он никак не мешает наслаждаться теплой погодой и приближением лета. Единственная мысль, что с мокрым асфальтом другое скольжение, это надо учитывать при торможении и расчета тормозного пути. Я присвистываю себе под нос. Мне сейчас хорошо, даже больше, я счастлив. Понял это, когда уехал из офиса, где все-таки мне нет места, как я и думал. Мой путь чист и открыт. Так что меня ждет за поворотом?

Никогда не верил ни в какие гадания, но сейчас отчетливо осознаю, что не прочь бы погадать на кофейной гуще, что предначертано мне судьбой. Так и вижу цыганку с такими же черными глазами как и у меня и в аляпистом платке. У нее длинные пальцы и черные накрашенные ногти. Она смотрит в мою душу и читает мои мысли. Я наивно ей верю.

Подъезжаю к нужному мне повороту и съезжаю с дороги. Гравий приятно шелестит под колесами. Сейчас даже этот звук не раздражает, наоборот, мурашки бегут по спине в предвкушении чего-то грандиозного, восхитительного.

Яркого зверя вижу издалека. Вокруг толпа, все разглядывают детали. Хищник мигает фарами, будто подзывает меня к себе, провоцирует. Я даже слышу его рычание, утробное и дикое. Ну что, выясним, кто сильнее? Клацаю зубами. Мне весело. Эта игра мне нравится.

МакЛарен F1 GTR. Первое преимущество моего противника — абсолютная победа в самой сложной гонки мира, в «24 часах Ле-Мана». Он вырвал ее с первой же попытки. Сердцем McLaren F1 — 12-цилиндровый V-образный атмосферный двигатель БМВ. Многие считают это лучшим творением Пауля Роше. Мощность двигателя около шестисот лошадок. Этого хватит, чтобы разогнать суперкар массой более тысячи килограмм до 370 км/ч. Но автомобиль вовсе не создавался с прицелом на автоспорт. Однако, в этом мире нашлись люди, которые хотели не только ездить на МакЛарен F1 по автобанам и серпантинам, но и гоняться на треке. Пожалуй, если моя малышка позволит, этого зверя я бы хотел иметь в своей коллекции. Было бы здорово купить парочку, перегнать их в столицу и продать. Мысль мелькнула очень быстро.

Паркуюсь в дальнем ряду, потому что мест ближе нет. И подхожу к МакЛарену. Дух захватывает, будто касаешься легенды. И стоит подуть — она исчезнет, будто ее и не существовало вовсе.

Парень, мой ровесник, может чуть помладше. Он стоит, облокотившись на водительскую дверь. Развязный внешний вид, волосы растрепаны, в руках зажата зажженная сигарета. Он делает затяжку и прищуривается, сканирует толпу, что окружила его машину. А то, что это его машина, я уже уверен. Взгляд собственника, еще один хищник. Гонщик, который не признает поражений.

Его зовут Кирилл. Светлые волосы, если не пепельные, такие же светлые глаза и широкая улыбка. Но почему то он мне не кажется таким уж добрым и хорошим парнем. Скорее это маска. Он старается всем быть другом, но в то же время всегда и во всем будет преследовать свои интересы.

Подхожу ближе. Мне хочется с ним познакомиться.

— А почему ярко-рыжая? — спрашиваю я.

Он смотрит прямо на меня, изучает. Улыбается, но по глазам вижу, что думает над своим ответом. Ведь он должен быть шикарным, чтобы все зааплодировали его шутке.

— Под цвет моей души. Она яркая, как солнце, — выжидает мой ответ, — Кирилл, — протягивает руку. Я даю себе несколько секунд на подумать и протягиваю свою руку. Пожатие сильное, уверенное. Мы точно соперники, которые прекрасно это осознают.

— Глеб.

— А твоя душа какого цвета? — черная, хочется сказать.

— Синяя.

— Хм… как морские глубины?

— Как Ягуар F1.

Он смеется. Заливисто так, открыто, но ничуть не дружелюбно.

— А ты хорош, — цокает он языком и разворачивается, чтобы уйти.

Смотрю ему вслед. Черная кожанка, как у меня, черные джинсы, снова как у меня. На белой футболке была надпись “Fors omnia versas”. Странный парень, странный случай, странное все.

Марат подкрадывается сзади. Кидается на спину, как мальчишка. Неимоверно раздражает его эти повадки.

— Ты охренел? — не выдерживаю я.

— Да что ты завелся с полпинка? — выпучил он на меня свои черные глаза.

Отворачиваюсь и смотрю на Кирилла. Тот уже разговаривает с Кощиным. Они смеются, запрокидывая головы, и смотрят в сторону его машины.