Псих. Дилогия

– Не мешайте!
– оскорбился врач.

И тут же поинтересовался делово:

– Аппарат повреждён?

– Ну.

– Баранки гну, - выдал медик неожиданно, и резко перешёл на "ты".
– Он нейродрайвер, помнишь? Так что мотай-ка в сторонку и дай мне поработать. Булку не забыл?

– Ну, то Булка, - проворчал механик, всё же чуть отодвигаясь.
– А мой летун не такой. От "Ос" отбиться - это тебе не фунт изюма.

– Такой, другой, - досадливо поморщился врач, направляя мне в зрачок тонкий мельтешащий луч.

– Зовут его как?

– Джалис фамилия, а имя не помню.

– Зато сразу - "мой летун". Даже имени не знаешь.

Мне надоело, что они ведут себя, будто меня тут и нет вовсе, и я сказал:

– Данил.

– Ага, - чему-то обрадовался медик.
– Уже неплохо. И что у нас, Данил, болит?

Я повёл плечами, инстинктивно ожидая ощутить боль в раненом крыле - и сообразил, что тут-то и кроется подвох. Потрогал прокушенную губу, счёл это не стоящим внимания и ответил:

– Ничего.

– Ну-ну, - совсем уж развеселился врач.
– Чудненько. Ну, раз так, Данил, значит, есть надежда, что вы сами добредёте до лазарета.

– Док!
– возмутился механик.

– Тестирование, дружище.

– Док, будь человеком! Он же ещё сам не понял, что живой.

– Этого-то я и боюсь, - буркнул врач.

– Док!

Подвалили летуны, обступили по кругу. Кто-то похлопал меня по плечу, кто-то сказал:

– Ну, молоток.

Василий, один из сегодняшних "охотников", заметил:

– Ты даёшь, парень. Видал я краем глаза, как они тебя обложили. Не думал, что выберешься, честно.

– В установку вы классно засадили, - отозвался я.

– А то!

– А я вообще как про "Ос" услыхал, - поделился один из летунов, - ну, думаю...

– Да-а, - авторитетно протянул Василий.
– Там до старухи с косой не фары были - миллиметры.

– Давненько они на нашем огороде не водились, "Осы"-то.

– Дай бог, и не будут. П..ц стопроцентный, суки мелкие.

– Не сто, как видишь.

– В рубашке парень родился.

– И Сглаза распечатали, сечёшь?

С удивлением я заметил, как мой внушительный механик вдруг ссутулился, словно становясь меньше ростом, и сдвинулся за моё плечо.

– Ладно, - махнул рукой врач.
– Черт с вами. Гуляйте сегодня. Но завтра с утра жду на тесты, ясно? Чтоб как штык.

Я кивнул.

– Р-расступись!
– раздалось зычно, и появился неслышно подошедший комбат. Смерил меня довольным, как у сытого кота, взглядом.

– Что скажете, док?
– первым делом поинтересовался он у врача.

– Завтра он никуда не летит!
– агрессивно заявил медик.
– В любом случае. А так... Насколько я могу судить до тестов - в порядке.

– Ну, молодец, - одобрительно выпятил подбородок майор.
– Ну, орёл. Хвалю. Вот чтоб всегда так.

– Он склонил голову набок, посмотрел на меня оценивающе.
– Док, ты свой спецзапас ещё не весь выжр... хм... израсходовал?

Врач оскорблённо поджал губы.

– Выдай-ка герою дозу. В медицинских целях.

– Насчёт медицинских я бы поспорил. Ему...

– Самое то. И все тесты будут... как у часовщика.

– Все кругом медики!
– пожаловался доктор, порылся в чемоданчике, и небольшой флакон с прозрачным содержимым перекочевал в мой карман.

– Разводить, - предупредил врач.
– Это вам девяносто шесть процентов, а не хухры-мухры. В крайнем случае - запивать. Впрочем, разберётесь.

– И чтобы завтра - как огурчик, - удовлетворённо кивнул комбат, по-хозяйски положив руку на плечо досадливо поморщившегося эскулапа.

– То, что доктор прописал, - негромко прокомментировал отошедший на пару шагов, но всё слышавший Василий.

А когда начальство удалилось, добавил вполголоса:

– Думаешь, эти тесты для чего? Думаешь, если там что не так, тебя от полётов отстранят? Фиг. Наколют всякой дрянью и будешь летать, пока совсем не сковырнёшься. Таблеток разве что доппаёк выдадут. Ещё если ты "охотник" - в "утки" переведут. Вот и все. Док хоть и кочевряжится, но он у Бати в кармане, оттого и пьёт. И в отчёт пойдут все цифры нормальные, не сомневайся. Так-то.

4.

Спирт я честно разделил с "охотниками" - прямо тут, у леталки, когда остальные разошлись. Кто-то подсуетился с кружкой, кто-то - с флягой. Пить мне совсем не хотелось. Но меня все ещё слегка покачивало, и я решил - пусть лучше считают, что от спирта.

Механик уже копошился возле леталки, обнюхивал крыло, прежде стройной изящной линией заведённое назад, а нынче покорёженное и бесформенное. В дележе выпивки он не участвовал, да и не претендовал. Когда спирт кончился и "охотники" разбрелись, я подошёл к нему.

– Очунял малость?
– спросил он, не оборачиваясь.

– Нормально. Как машина?

– Ну, как. Весь борт на замену, а так ничего. Работки подсуропил мне.

Механик обернулся, вытирая руки какой-то маслянистой тряпкой. Пояснил:

– Я не против работы. Лучше леталки чинить, чем...

И он замялся, не договорив, махнул рукой, торопливо отведя глаза. Пробурчал себе под нос:

– Док расщедрился нынче. А у меня для тебя тоже кое-что припасено.

– Без толку, - сказал я.
– Не берет меня сегодня, да и не хочу. Перевод продукта.

– Как знаешь.

– Зовут тебя как?

– Тарасом мать называла.

– Слушай, Тарас. Я спросить хочу, только ты не обижайся, если что...

Механик с тоской поглядел на вскрытый борт леталки. В какой-то момент мне показалось - сейчас он нырнёт туда, как в омут, с головой. Нет, остался на месте. Проворчал недовольно: