Сборник рассказов Survarium

В хибаре было натоплено и тускло. Тени, причудливых форм и размеров, лежали на стенах. Музыкант и Лохматый сидели за столом. Первый, при свете свеч разбирал и собирал свою Фору, а второй - все так же, как раньше, угрюмо смотрел в окно, хоть там уже пару часов как ничего не разобрать было. Дмитрич склонился над ногой больного, освещая ее масляной лампой, медленно, стараясь не делать ни лишних, ни резких дви­жений, вытягивал шипы.

– К утру видно будет. Будет жить-то или нет, - ответил он на незаданный вопрос.

Нога была уже на половину освобождена, и Лоза, с того конца, стала понемногу сво­рачиваться в клубок. Лохматый поджал губы и сощурил глаза. Миша отложил пистолет в сторону, и стал не спеша разворачивать свой сверток.

– «Погремушка». Нашел на подходе к чаще. Думал, покроет нам расходы на обрат­ную дорогу, да теперь оставлю ее тебе, Дмитрич.

– Да зачем она мне-то?
– удивился старик.

– Продашь в Лагере. Зима впереди, деньги пригодятся. Не все же пойдут к хуторам, некоторые останутся. Может самые смелые, может самые глупые...

– Может, самые отчаянные?
– усмехнулся Дмитрич.

– Может, - кивнул Музыкант.

Он снова завернул артефакт в тряпку и оставил его на столе. Дмитрич вновь на­чал копаться в своей сумке. Оттуда он вытащил ту самую майонезную банку, с которой ходил сегодня по Лесу. Вскоре на столе лежали цветы на тонкой ножке с ярко сизыми огромными бутонами. Старик старательно растолок их, время от времени подмешивая к ним какие-то травы и ягоды. Егор поднялся и стал наблюдать за ним.

Постепенно вся лоза была вытянута. Она свернулась в тугой ком. Черный, лосня­щийся ком с белыми цветами. Дмитрич не стал брать его руками, а аккуратно завернул в какое-то подобие вязаного свитера и отложил в сторону. Затем он взял миску, в которой растолок свои цветы, и старательно намазал ногу ее содержимым.

– Как вы узнали-то обо мне?

– В Лагере иногда говорят, что если очень припечет, то можно обратиться к лекарю, что живет в Лесу. Обратиться, если до дому не дотянуть, или ты просто не знаешь, что делать, - ответил Миша.

– А у вас то или другое, а?
– спросил он, обматывая ногу чистым бинтом.

– И то, и другое, - грустно кивнул парень в ответ.

– Скажите им, что не лекарь-то я никакой. Просто в травах толк знаю. Пускай, не тешатся надеждами-то, если что... Все. Утром видно будет. Спать ложитесь, - и старик устало поковылял к постели.

* * *

На небе все еще держалась белая мгла. Утро было холодным и серым. Деревья слабо покачивались на ветру из стороны в сторону, словно пытаясь оценить свои потери. Весь лесной полог был устлан красно-желтым ковром. Гроза ушла, оставив после себя лужи и поломанные ветви.

Музыкант и Дмитрич стояли на пороге дома.

– Оклемается, надеюсь. Только придется его у меня оставить-то. Не надо ему сейчас никуда ходить, а вы идите. Нечего вам тут больше делать, - сказал старик.

– Да как же, Дмитрич? Мы его не оставим, как никак, но с нами он пошел.

– А я говорю нечего вам тут больше делать-то, - отрезал старик.
– Ступайте в Лагерь. А мы с ним как-то, да перезимуем.

– Перезимуем?
– переспросил парень.

– Не скоро он встанет, если вообще пойдет-то. Может, как в себя придет, так дове­ду-то его до ваших, если пожелает.

– Дмитрич...

– Я все сказал. Нечем вы ему не поможете-то, а мне в тягость будете. Ступайте.

Музыкант отвернулся к Лесу, и стал вглядываться вглубь, меж стволов.

– Посмотри на него... холодный, мрачный, неприветливый. Как ты живешь тут? Мор­гнешь некстати, и он уже пожирает тебя с потрохами. Опаснее противника нет. Звери, аномалии... все это лишь его оружие. Он - страшнее всего. Страшнее всех их вместе взятых. Это враг без лица... да, именно, что без лица. С ним не стать друг перед дру­гом, не посмотреть в глаза... Он вроде и тут, но одновременно и нет. Но всегда опасен... всегда держит тебя в напряжении, в ожидании, что вот-вот и будет удар... звери, везде... отовсюду... а может аномалии? Налетит Пыль и ни одной живой души не останется... Нет, назад, к хуторам. Забрать только вещи.

Старик взял парня за плечо и развернул к себе:

– Миша, помни, Лес - это жизнь, новая и непонятная...
– старик ушел в дом, но тут же вернулся, неся что-то в руках.

Это была стеклянная банка, в которой лежала Лоза свернувшаяся комом.

– Возьми его, - дед протянул банку.

– Зачем?

– Я не знаю, что это. Но это не растение уж точно. Во всяком случае, больше-то не растение.

Парень взял банку.

– Артефакт ... «Клубок», - он внимательно вращал банку в руках, осматривая его со всех сторон.

– Новая жизнь, парень. Новая и непонятная.

Вячеслав Настобурский Выжить

Он бежал, не надеясь продержаться долго и тем более убежать. Слишком мало сил, мало бегал раньше, хотя рано или поздно любого чемпиона по бегу догнали бы. У чело­века не столь много упорства, если он не уверен в своих силах, а бродяга в них уверен не был.

Ноги отяжелели, словно налились свинцом, уже стали оскальзываться в мокрой тра­ве, грязи. Внутри резкой болью отдавалось сердце, каждым ударом как таймером отни­мая одну секунду жизни, одну небольшую часть силы. Легкие горели, будто он нырнул на долгое время, дыхание вырывалось с хрипом, и было уже плевать, что правильнее при беге дышать носом. Рот вопреки забившемуся в угол от страха здравому смыслу отчаянно рвал воздух. Глаза заполнила рябь, как воду, если в нее бросить камешек.

Они не отставали, наоборот, сокращали дистанцию. Может они были сильнее от природы, может им помогало большее число конечностей, но факт оставался фактом: минуты через три шансов совсем не останется. А будут ли у него силы бежать через эти минуты? А сражаться? Смысла в этом давно уже нет, с первой секунды встречи с тва­рями, но человек - упрямое существо, он будет цеплять за жизнь, когда уже все предре­шено, когда нет уже никакой надежды, он будет все равно пытаться выжить и может это ему удастся. В данной ситуации шансов тоже не было, но бродяга гнал себя вперед, не смотря на все приближающееся рычание, топот и ощущение того, что в любой момент тебя разорвут на части. Смерть будет быстрой, может даже не мучительной, но когда ему везло? Скорее всего, его ранят, а затем долго будут есть живьем, пока он не сойдет с ума или не застрелиться.

Хотя из чего он застрелиться? На плече, изрядно мешая битьем по руке висел ста­ренький ТОЗ-122, в кобуре на правом бедре покоился ТТ, правда всего с тремя патро­нами. На ТОЗ было три десятка, но стрелял он из карабина плохо, птицу на лету не собьешь, а мчащие позади твари носились быстрее птиц. Сейчас оружие было скорее лишним грузом, чем средством защиты.

Страх застилал разум, все еще давал немного сил, оттягивал смерть. Сердце, бившее под подбородок, перестало чувствоваться, ноги слегка полегчали, но когда очередная волна адреналина сойдет, все это движущее мясо будет перевариваться в мутировавших желудках. Силы заканчивались, время последнего рывка еще не наступило, но скоро, очень скоро наступит. Неожиданно захотелось остановиться, прилечь, и будь что будет, но безумно, до одури хотелось жить. А жизнь сейчас возможна только при беге, при этой пародии на «кошки-мышки» со смертельным исходом, ибо при попытке состро­ить из себя героя боевика, кладущего тысячи противников штабелями, смерть наступит быстрее, неизбежнее. Что он может, вот если бы их было вполовину меньше, тогда не было смысла бежать, может даже при драке обошлось без ранений, но проклятых тварей тринадцать - чертова дюжина!
– и нет другого пути.