Снег и виноград. О любви и не только

* * *

За то, что верен мой союз

С тобою, Пушкин или Тютчев,

За то, что мягок, ла не гнусь,

За то, что тверд, хоть и уступчив,

За то, что с душащим сукном,

Со мной сквозь зубы говорящим,

Не сговорился ни о чем

Перед затменьем предстоящим,

За то, что мягок, да не гнусь,

За простодушие поэта,

Меня убьют, но я клянусь,

Хотел сказать совсем не это.

Душа реальна. Вот мой дом.

И потому меня живьем

Никто не взял, не сжал, не скрючил

Идею чести целиком

Я в этом мире ледяном

На жизнь, как шапку, нахлобучил.

* * *

Как славно умереть и испариться.

Вчера ты был, а завтра нет тебя.

Друзей и близких опечаленные лица.

Как хорошо! И выпили, любя!

Но техника и сущность перехода

Неделикатная гнетет меня.

Больное тело требует ухода.

И дальше с трупом грязная возня.

Испытываю к небу благодарность

Не потому, что утешает твердь,

Но в ритуалах веры санитарность,

И только вера очищает смерть.

КВИШХЕТИ

Зелено-сизые вершины,

Лощины цвета янтаря,

В накрапах рыжие долины,

Распахнутые, как моря;

Где четко, четко в отдаленьи

Идут вдоль полевой тропы,

Загнув развилки по- оленьи,

Высоковольтные столбы.

Чуть серебрясь посередине,

Не подчиняясь никому,

Кура хозяйствует в долине,

Подобно женщине в дому....

Я выхожу в село Квишхети,

Покинув пыльное крыльцо.

Горячий полдень бьет, как ветер,

Как ветер полдень бьет в лицо.

Не услыхать, как ни тянитесь,

Ни звука. Где ж оно, село?

Страдою летнею насытясь,

Село вповалку полегло.

Мильоном красных капель сливы

Свисают, ветви накреня.

Как овцы выстрежены нивы,

Желтеет ровная стерня.

Стоит у дома пес понурый,

Стоит и спит ленивый страж.

Хозяин где-нибудь в Хашури

С утра вкушает жирный хаш.

В дома упрятались крестьяне.

В сады упрятались дома.

И в холодок невольно тянет,

Одолевает лень сама.

Живое прячется под тенью.

От лени лень ложится в тень.

Не то чтобы бороться с ленью,

О лени думать даже лень.

Лишь виноградник за работой.

Почти улавливает взгляд,

Как день и ночь борясь с дремотой

Упорно зреет виноград.

Он вырывается из листьев,

С теплом и светом заодно,

Переливает солнце в кисти,

Как в бочки красное вино....