Террариум черепах
Шрифт:
Боже, спасибо тебе за то, что я ещё не покраснела! Не
в силах больше стоять здесь, я тушу сигарету в стоящей
на столе пепельнице и выхожу из кухни.
Уже у двери в зал я слышу:
– Олег два года ни-ни.
Оборачиваюсь.
– Всем иногда стоит расслабиться.
– Ты-то уж точно знаешь, как это сделать, -
ухмыляется Художник.
Я хмурюсь и спрашиваю:
– Что ты имеешь в виду?
– Пойдём, кое-что покажу, - заговорщицки шепчет он
и берёт меня за руку.
глупое сердце перестаёт биться, а в горле пересыхает.
Художник ведёт меня по бесчисленным коридорам,
устеленным коврами с мягким длинным ворсом, затем
отпирает одну из дверей и мы заходим внутрь. Здесь
прохладно и уютно, но видно, что никто не заходил
сюда долгое время. Чисто, как в морге. Большая
застеленная светло-зелёным бельём кровать, ковёр цвета
морской пены, светло-серые обои, большой стол из
светлого дерева. Вся эта не-запачкай-не-дай-Бог обстановка
нагоняет на меня тоску.
Володя достаёт из кармана смартфон, некоторое время
копается в нём, затем протягивает мне. Это видео. И
на видео я. Пьяная. Стою на столе в его трейлере и…
Господи спаси, танцую. С бутылкой текилы на перевес.
Хм, а я неплохо танцую…
– Что ещё за херня? - спрашиваю.
Художник смеётся.
– Смотри дальше, ты там раздеваться начнёшь.
Я чуть телефон не выронила, честное слово. Он же
шутит, правда?
Не шутил. Я, периодически разгоняясь текилой, начинаю
снимать с себя футболку. О Боже…
– Дальше тебя вырвет, ничего интересного, - говорит
Володя и забирает у меня смартфон.
– Удали это.
– Даже не подумаю, - качает головой он. - Это
лучшее воспоминание за весь год.
– Тогда я от стыда с моста сброшусь.
– Я с тобой.
– Хорошо.
Мы выходим из комнаты, Володя запирает дверь, и
идём в прихожую.
– Мам, я пойду с Володей погуляю, - кричу я, обувая
сапоги.
– Зачем? - слышу я и закатываю глаза.
– С моста хотим сброситься.
– Ладно, только шапку надень.
Володя усмехается.
Охренительно. Единственное слово, которое приходит
мне на ум. Я сижу на крыше трейлера, пока Володя
везёт нас неизвестно куда. Я буквально задыхаюсь и
ужасно мёрзну от сильного холодного ветра, но мне
удивительно хорошо. Мне даже после бутылки виски
так хорошо не бывает. Володя, конечно, наорал на меня
за то, что я полезла наверх, но в конце-то концов,
прокатиться в настоящем трейлере - и не побывать
наверху?
Махина притормозила. Интересно, не надоедает
Художнику управлять этой огромной штукой? Володя
вылезает из кабины и кричит:
– Слезай оттуда, конечная!
Я спускаюсь по лестнице вниз.
Мы действительно
на мосту небольшой речки. И мыдовольно далеко от дома.
– Твой отец был прав, ты плохо на меня влияешь, -
произношу я.
– Не волнуйся, двойного самоубийства в сегодняшней
программе нет.
– Я разочарована.
Художник улыбается мне, и я рассеянно думаю о том,
что никогда не видела улыбки прекраснее. Что этот парень
делает со мной?
Девяносто семь
Ирка в школе не появилась. Биолог весь урок сам
не свой. Рассеянный, усталый, нервный. Только дурак не
связал бы эти два факта. Весь урок мы пишем конспект,
а Биолог нервно стучит ручкой по столу. Боже, как же
это раздражает. Но никто не решается что-то сказать, все
боятся Биолога. Под конец урока он всё же решается,
берёт телефон и звонит. Звенит звонок. В классе
поднимается дикий шум, мне совершенно не слышно, что
говорит Грачёв. Я начинаю медленно складывать в сумку
свои вещи, ожидая, когда же наконец все свалят.
– Ты идёшь? - спрашивает Вера. Она уже стоит с
сумкой и ждёт меня.
– Иди, я догоню, - отвечаю я. Она кивает и уходит.
Класс пустеет. Биолог на взводе.
– …Потому что ты ведёшь себя, как истеричка, -
слышу я, проходя мимо учительского стола. Я усмехаюсь.
– Ире привет, - бросаю я и иду к выходу.
– Стоять.
Я резко останавливаюсь и оборачиваюсь. Серьёзно, у
этого парня просто железная воля, его не получается
ослушаться.
– Я перезвоню, - говорит он в трубку и отключается.
Я закатываю глаза.
– Чего? - ворчу я.
– Откуда ты знаешь?
– О том, что ты говорил с Ирой, или о том, что ты
её периодически потрахиваешь?
У него аж челюсть отпала. Чёрт, подбирай слова,
Леонова! И вообще не лезь в это, дура.
– Ну, Фролова… - бормочет он.
– Она мне ничего не говорила, - качаю головой я.
Кирилл Алексеевич приподнимает бровь.
– Да я просто вас застукала, когда вы… ты понял.
– Где?
– Здесь, - я киваю на его стол.
– Когда?
– Так это у вас ещё и не один раз было… - я
усмехаюсь. - Пару дней назад, часов в шесть вечера
вроде…
– Тогда на этаже никого не было, - удивлённо
отзывается он.
– Я была.
Разворачиваюсь и выхожу из кабинета. Какого чёрта
я вообще во всё это лезу?
Урок русского языка прошёл мимо меня, что не есть
хорошо, так как скоро пробный экзамен по нему.
На перемене я тоже думала об Ирке, пока Верка не
отвлекла меня:
– Слушайте, может, в поход сходим?
Я перевела удивлённый взгляд от окна к ней.
– На кой чёрт?