Волк Спиркреста

Пустые, обсидиановые глаза. Неулыбчивый рот с вырезом на нижней губе, словно аксессуар, словно инкрустированный гранат.

— Конечно, ты красива. — Мгновение молчания. Затем он добавляет: — Как роза.

Минута самоудовлетворения, чтобы успокоить раздражение. И наконец. Даже незлобивая похвала может показаться пиром для изголодавшегося сердца.

— Правда? — Я перекидываю волосы через плечо, позволяя ароматным локонам рассыпаться каскадом. — Как роза?

— Да. — Его голос глубокий и без перегибов. — Повсюду шипы.

Его слова преследуют меня, как невидимая рана.

Потому что он не пытался быть жестоким, насмешливым или кокетливым. Он сказал это просто потому, что это правда. Он говорил это постоянно, в тот год, когда мой брат сделал его моим надзирателем-телохранителем.

— Колючая штука, твоя сестра, — говорил он моему брату после того, как мы ссорились, или я толкала его, или обзывала, или кричала на него, или бросала его телефон на землю, или пыталась вызвать на него полицию.

Колючий, потому что колючки болезненны, но не смертельны, раздражающее неудобство, призванное держать других на расстоянии. Ничего больше.

Яков Кавински может быть большим и тупым, как груда камней, и может быть не более чем прославленным сторожевым псом, которым мой брат командует, но за тот год, что он провел в моей жизни, он ни разу не солгал мне.

И за это я ненавижу его больше, чем всех лжецов, которых я когда-либо встречала.

Личное дело

Яков

Я проснулся с кровью на руках.

Снова.

Мое лицо прижато к твердой поверхности. Я со стоном поднимаюсь. Я заснул, сидя на полу своей квартиры, положив голову на журнальный столик. Поверхность усыпана пустыми кофейными чашками, коробками из-под еды на вынос и бутылками из-под водки.

Головная боль пронзает мой череп. Красный молот бьет от виска к виску. Я хватаю пластиковую бутылку с водой, стоящую на полу возле столика. Понятия не имею, как давно она там стоит. Я выпиваю ее в три глотка.

Я встаю, застонав при каждом движении больными мышцами. Мне не нужно было так напрягаться прошлой ночью. Я сделал это только потому, что знал: домой возвращаться нет смысла. Я и в лучшие времена не высыпаюсь, но прошлой ночью все было еще хуже, чем обычно. Адреналин и триумф накачивали меня, как наркотик, который приносит сумасшедший кайф и обрушивает его обратно в два раза сильнее.

Такой кайф я получаю нечасто.

В большинстве случаев, когда я пачкаю руки в крови, это происходит по работе, потому что так велел отец. Чаще всего, когда я причиняю кому-то боль, это какое-то безымянное лицо по какой-то безымянной причине. Я не задаю вопросов: мой отец не из тех, кто любит объясняться. Я усвоил этот урок на тыльной стороне его руки и каблуке его ботинка.

Теперь я просто делаю то, что мне говорят, и, как подневольная собака, ползу домой, чтобы зализать раны и заживо сгореть в адском пламени бессонницы.

Антон говорит, что я не могу заснуть из-за чувства вины. Он говорит, что мне нужно делать то, что делает он, то, что делают все лакеи моего отца.

— Ты идешь в церковь, молишься, просишь прощения. Тогда чувство вины исчезнет — чистые руки, чистый разум. Ты спишь. Начинаешь все сначала.

Я не знаю, есть ли Бог или нет, а если есть, то я не знаю, может ли он так легко нас простить. Но я не поэтому не хожу в церковь. Причина, по которой мне не нужно прощение вины, в том, что я не чувствую себя виноватым.

Я вообще ничего не чувствую.

Вот что действительно не дает мне спать по ночам. Это ничто. Зияющая черная пустота, в центре которой моя смерть, как сингулярность черной дыры, и далекий шепот мертвой старухи.

За исключением прошлой ночи. Прошлой ночью, впервые за долгое время, я что-то почувствовал.

Надежду.

Это электризующее ощущение, и от него меня тошнит, как черта, даже сегодня утром. Я не знаю, как люди так живут. Я поднимаюсь на ноги, бегу в ванную и блюю на сиденье унитаза. Прислонившись спиной к стене, я вытаскиваю из кармана сложенный листок бумаги и крепко сжимаю его в кулаке.

Оно того стоило.

Этот лист бумаги — самое дорогое, что у меня есть сейчас. Она стоила мне больше времени, денег и услуг, чем все остальное, что я когда-либо зарабатывал.

Вчера вечером, когда я отправился за ней в небольшой парк в Тверском районе, этот ублюдок в костюме в последний момент выхватил ее у меня из рук.

— Ты знаешь, сколько это стоит? — спросил меня Данил Степанович, держа сложенный клочок бумаги между двумя пальцами.

Ночь была тихой, и луна далеким белым огарком горела в небе.

— Три года, почти миллион рублей и труп, — ответил я.

Он посмотрел на меня, полный безмолвной желчи. — Твой отец не любит, когда люди лезут в его личные дела.

Я сжал кулаки. Этот ублюдок явился без охраны, потому что не может доверять даже своим людям. Он в два раза старше меня и настолько богат, что, наверное, ссучивает рубли, но это неважно. Важно то, что я могу раздавить его в кулаке, как яйцо, и наблюдать, как его слизь сочится из моих пальцев.

А я уже давно хотел раздавить его в кулаке.

— Считай это разнюхиванием моих личных дел, — говорю я ему вместо этого.

Это последний шанс, который я ему даю. Но он снова колеблется.

— Если Павел узнает, что я дал тебе эту информацию, он преподнесет мою голову на блюдечке.

— Он не узнает.

В этом мире есть два типа людей. Люди, которые заключают сделку и, выполнив свою часть, платят, как было договорено.

А есть те, кто заключает сделку, а когда ты выполняешь свою часть, пытаются вытянуть из тебя больше, потому что понимают, что ты слишком сильно хочешь получить деньги, чтобы отказаться.

Данил Степанович, близкий деловой партнер моего отца и бывший продажный мент, относился ко второму типу.

Какую бы цену он ни назвал, этого никогда не будет достаточно. Он знает, как сильно я хочу получить то, что есть у него. Он мог бы попросить у меня миллион, а когда я ему его дам, попросить миллион и один.

Но у меня не было ни миллионов, ни терпения.

Поэтому я нанес ему удар в лицо, который свалил его с ног. Я опустил колено в его большой живот и поднял его за воротник.