Черные волки, или Важняк под прицелом

— Идея хорошая, — одобрил Боровой.

— Загвоздка в том, согласится ли он с нами сотрудничать, — проговорил Апостол, задумчиво подергивая пальцами нижнюю губу.

— Куда он, на хрен, денется?! — отрезал Боровой.

— Да, ты прав. Он знает, что сидит у нас на крючке, и не станет дергаться. А дернется — мы ему живо вправим мозги. — Апостол убрал ноги с банкетки и поставил их на пол. Задумчиво посмотрел на ступни, обутые в коричневые ботинки, затем поднял взгляд на Борового и сказал:

— Кстати, забыл спросить: ты больше не говорил с Батей?

Боровой покачал головой:

— Нет. Не имеет смысла. Батя — мужик упертый. Его не переупрямишь.

— Странно… Я думал, мы из одного лагеря. Может, его слегка припугнуть? На некоторых людей это действует.

— Не поможет. Батя не какой-нибудь там желторотый пацан. У него две ходки за драки. Шесть лет назад он посадил на перо своего отчима. Батя мужик серьезный, — добавил Боровой.

— Но он изменился, — настаивал на своем Апостол. — Религия меняет людей.

— Но не его. Скорей он изменит религию, чем она его.

— Но попробовать-то стоит, — заметил Апостол. — Или ты его боишься?

Боровой резко повернул к нему голову.

— Я? Боюсь? — глухо проговорил он.

— Сам же сказал, что Батя — мужик серьезный, — с невинной полуулыбкой напомнил Апостол. — Ладно, не грузись. Нет так нет. Надо бы последить за этим… как, говоришь, зовут этого фраера?

— Турецкий.

— Вот-вот. Может, пошлешь туда Мельника и Штыря? Хотя нет, Мельник и Штырь — члены Совета Двенадцати. Надо бы кого помельче…

— Можно просто поставить его телефон на прослушку, — сказал Боровой. — В бригаде есть один телефонист. Думаю, он сможет нам это устроить.

— Поговоришь с ним или лучше мне? — поднял брови Апостол.

Боровой вставил в рот сигарету и щелкнул зажигалкой.

— Язык есть — поговорю, — ответил он и выпустил изо рта бесформенный клубок дыма.

Часть третья Расследование продолжается

1

Парень был толстый и здоровенный, как медведь. Лысая голова, черная куртка-пилот, огромные ботинки на толстой подошве. На жирной физиономии — рыжеватые усы и такая же рыжеватая бородка. Глаза светло-голубые, водянистые, навыкате. Толстяк сидел на скамейке, забросив ногу на ногу, и пил пиво из алюминиевой банки.

— Здорово, чел! — поприветствовал его Плетнев, опускаясь рядом на скамейку.

— Здорово, коли не шутишь, — ответил толстяк и оглядел незваного гостя с ног до головы. — Ты кто?

— Прохожий, — ответил Плетнев, закуривая. — Слушай, тут есть какой-нибудь кабак, где можно попить пивка и не встретить черномазого?

Толстяк слегка прищурился.

— Черномазого, говоришь? А чего они тебе сделали?

Плетнев сплюнул на асфальт и небрежно ответил:

— Ничего не сделали. Просто от них дерьмом несет за километр. Не хочу портить аппетит. А у вас тут куда ни зайди — одни черные рожи.

Толстяк помолчал, обдумывая его слова. Затем ухмыльнулся и сказал:

— А ты, я вижу, нормальный пацан.

— Ты, я вижу, тоже, — в тон ему ответил Плетнев. — Ну, так как? Где мне тут пивка попить? А то я нездешний.

— Есть одно место, где точно черномазого не встретишь. Если хочешь, покажу. Тут недалеко.

— Давай. А то пить охота, аж нутро печет.

Здоровяк залпом допил свое пиво, смачно рыгнул, смял банку в толстых пальцах и швырнул ее в урну.

— Ну, пошли, — сказал он, поднимаясь. Они двинулись по аллее сквера плечом к плечу, как старые товарищи.

— Ты сам-то откуда будешь? — поинтересовался толстяк.

— Из Сибири, — ответил Антон.

— И как там, русских не обижают?

— Нормально живем. Только китайцев до жопы. Давно пора отстреливать.

Толстяк усмехнулся.

— А что мешает? — поинтересовался он.

— Винтовку пропил. Работы-то нет. У нас теперь всюду узкоглазые трудятся. Русского парня только в параше поковыряться пустят, и то не везде.

— Ты серьезно? — сдвинул верзила толстые брови. Плетнев усмехнулся:

— А ты думаешь, чего я сюда из Новосибирска притащился? От хорошей жизни? Далеко еще топать-то?

— Да не, тут рядом. Минут через пять причалим. Толстяк не соврал. Вскоре они остановились перед забегаловкой с лаконичным названием «Пузо».

— Чего встал? — усмехнулся толстяк. — Давай, заваливай. Черномазых тут точно не увидишь.

Внутри пивного бара было сильно накурено. Воняло дымом и пивным перегаром. Толстяк подвел Плетнева к барной стойке, кивая по пути знакомым.

— Ну вот, — сказал он. — Как я тебе и обещал — ни одной черной хари.

Плетнев уселся на высокий стул и огляделся. Бар был заполнен больше чем наполовину. Среди публики преобладали крепкие парни в черных ветровках. Некоторые из них были выбриты под «ноль». Другие были просто коротко подстрижены, но даже и в них — по одежде, по манере держаться, говорить, смеяться — угадывался нацистский дух.

— Темное пиво, — сказал Плетнев бармену. Тот кивнул и через полминуты поставил перед бывшим спецназовцем кружку с темным, густым, пенистым пивом. Толстяк заказал себе такое же.

— Тебя как зовут-то? — поинтересовался толстяк у Плетнева.

— Антон, — ответил тот. — А тебя?

— Видел, как кабак называется?

— Угу.

— Вот так здесь меня и зовут. Я у здешних пацанов что-то вроде талисмана.

— Значит, ты — Пузо?

— Ага.

— Похож, — весело сказал Плетнев. Минут пять они пили пиво и болтали о разных пустяках. Затем заказали по второй. Плетнев сделал большой глоток, слизнул с губ пену и небрежно произнес:

— Слышал, у вас тут есть какая-то бригада… Не то «черные псы», не то «черные волки». Черномазых вырезают.

Пузо сдвинул брови, поразмышлял, затем покачал большой лысой головой:

— Никогда о такой не слышал.

— Нормально, — усмехнулся Плетнев. — Живешь в столице, а ни хрена не знаешь. Мой друган пару месяцев назад здесь ошивался, вот и познакомился с одним «волком». На Арбате. Тот ему даже портрет свой подарил. Я хотел этого парня разыскать, да адрес его потерял, когда одному черномазому на Казанском вокзале табло чистил. Но портрет у меня остался.