Черные волки, или Важняк под прицелом

Дождь смыл кровь с век Турецкого, и он снова смог взглянуть на противника. На вид парню был лет двадцать пять. Мокрые светлые волосы, глубоко посаженные глаза, тонкие губы. Парень открыл бумажник.

— Твоя жена? — спросил он, разглядывая фотографию.

— Убери нож, — сказал Турецкий.

— Красивая… Любишь ее?

Усмехнувшись, парень запихал бумажник и паспорт Турецкого в карман ветровки.

— Теперь я знаю, как тебя зовут и где ты живешь, — глухо проговорил он. — Если что — приду и перегрызу глотку твоей жене. И про дочку не забуду.

— Зубы… не обломаешь?

— Не обломаю. Ты говоришь с членом бригады «Черные волки», а не с какой-нибудь шпаной. Наказание у нас одно — смерть. Запомни это, мужик. Вздумаешь рассказать обо мне ментам — ты покойник. А теперь — прощай.

Парень чиркнул лезвием Турецкому по щеке, быстро вскочил на ноги и растворился в ночной темноте.

Александр Борисович, поморщиваясь от боли, поднялся на ноги и прохромал к лежащему у гаража человеку. Склонился над ним, заглянул в лицо и в ужасе отпрянул. Это была девочка. Маленькая девочка лет десяти. Турецкий приложил палец к ее шее, хотя и без того уже знал, что она мертва.

* * *

— Носит же земля таких сволочей, — со вздохом проговорил эксперт, осматривая убитую девочку. Его седеющие брови были плотно сдвинуты на переносице. На бледных щеках проступили алые пятна. — Эти подонки буквально изрешетили девчушку ударами. На ней места живого нет.

Оперативник, молодой, коренастый мужчина с широким, добрым лицом, обратился к Турецкому:

— Вы успели разглядеть их лица, Александр Борисович?

Турецкий хотел ответить, но тут у оперативника зазвонил мобильник. Тот извинился и приложил трубку к уху.

— Ну, что там?.. Так… Так… Ясно. Продолжайте поиски.

Он убрал телефон и снова повернулся к Турецкому:

— Похоже, по свежим следам этих подонков найти не удастся. Как сгинули. Так вы успели разглядеть их лица, Александр Борисович?

— Я… На этот раз мобильник зазвонил у Турецкого.

— Прости, капитан, может, что-то важное.

— Нет проблем. Я подожду.

Александр Борисович, пытаясь не обращать внимания на неприятное предчувствие, поднес трубку к уху.

— Саш, — услышал он голос жены, — тут ваш новый сотрудник из «Глории». Хочет с тобой поговорить. Я передаю ему трубку.

— Ира, ты…

— Алло, Александр Борисович? — ответил Турецкому мужской голос. — Добрый вечер. Мы сегодня, кажется, не успели договорить.

У Турецкого все похолодело внутри. Он отвернулся от оперативника и отошел на несколько шагов.

— Если помните, наш разговор касался бригады «Черные волки», — продолжил парень.

Турецкий сжал трубку так сильно, что она хрустнула в его пальцах.

— Слушай меня внимательно, сучонок, — тихо проговорил он, — если с ее головы упадет хотя бы волос…

— Да, да, я так и сделаю, — со смехом отозвался парень. — Должен вам заметить, Александр Борисович, ваша жена готовит превосходный кофе. Мы с ней так весело поболтали. Она рассказала мне о вас много интересного. О вас и о вашей дочери. И еще о Ваське. Кстати, он уже спит.

— Чего ты хочешь? — спросил Турецкий, стараясь говорить спокойно.

— Что за вопрос, Александр Борисович? Мы ведь с вами все уже обсудили. Как говорится, задание получено, осталось только его выполнить.

— Если ты…

— Да-да. Уже ухожу. Извините, что не дождался вас. Поздно уже, а у меня еще есть на сегодня кое-какие дела. Тут Ирина Генриховна приглашала меня заехать как-нибудь на днях… Вы не возражаете? Вот и хорошо. Ну, до встречи.

Связь оборвалась.

Турецкий тут же набрал номер жены. Она ответила после нескольких гудков.

— Да, Саша.

— Где он? — рявкнул в трубку Турецкий.

— Кто? Ваш новый сотрудник?

— Да.

— Он уже ушел. Ты что-то забыл ему сказать?

— Да… Нет… Не важно. — Александр Борисович сглотнул слюну. — Васька спит?

— Да. А почему у тебя такой взволнованный голос? Где ты сейчас?

— Да тут… одно дело.

— Понятно. Все возвращается на круги своя. Скоро вернешься?

— Часа через два. Ладно, Ириш, мне пора. Запри дверь поплотнее и никого не впускай.

— Почему? Что это еще за новости?

— Сделай, как я прошу, хорошо? Приеду — объясню почему.

— Хорошо. Как скажешь.

— Спасибо.

Турецкий отключил связь и убрал телефон в карман. Повернулся и подошел к капитану.

— Мы выяснили, как зовут девочку, — угрюмо сказал тот, тщетно пытаясь высечь пламя из промокшей зажигалки. — Ее зовут Маклюда Гугушева. Одиннадцать лет. Возвращалась из музыкальной школы. Мать сидит в машине. У нее шок.

Турецкий поднес зажженную зажигалку к сигарете оперативника. Тот прикурил и кивнул. Затем выпустил облако дыма, покосился на мертвую девочку и тихо спросил:

— Так вы успели разглядеть их лица, Александр Борисович?

— Нет, — ответил Турецкий. — Не успел. Меня быстро вырубили.

Капитан посмотрел на забинтованную голову Турецкого (бинт нашелся в аптечке опербригады) и нахмурился.

— Вам бы к врачу, — сказал он. — Вдруг что серьезное.

— Ничего там серьезного нет, — ответил Турецкий. — Просто несколько ушибов. Кровь давно остановилась.

Капитан помолчал, потом вздохнул и сказал:

— Жаль девчонку. Еще и пожить не успела. Кем надо быть, чтобы сделать такое? Что творится с этим городом?

— То же, что и всегда, — сказал Александр Борисович. — Правильней спросить — что творится с этим миром?

— Девочка таджичка, — сказал после паузы капитан и пожал плечами. — Думаю, это могли быть скинхеды.

Турецкий покачал головой:

— Нет. Они не выглядели как скинхеды. Никаких лысых голов и высоких ботинок со шнуровкой. Обычные парни.

— Да уж… Обычные парни.

Капитан швырнул окурок в лужу и двинулся к машине.

11

— Как голова? — поинтересовался Плетнев, ставя перед Турецким чашку кофе.

— Нормально, — ответил тот. — И хватит задавать мне этот вопрос.

— Вижу, ты не в духе, — заметил Плетнев. — Я вот что хотел тебе сказать, Саша: в том, что случилось, нет вашей вины. Абсолютно.

— А с чего ты решил, что я виню себя?

— Вижу. У меня на такие вещи глаз наметанный.