Фама и ангел

Sucedio gue un Fama bailaba tregua y bailaba catala delante de un almacen lleno de cronopis y esperanzas. Эта фраза мне сверлит мозг, не дает ни как покою, мешает жить и спать. Да - Фама не живая, это я отчетливо вижу, но почему сранный cronopis с маленькой буквы - ума не приложу...

12.

Свет фонарей, вечерний сумрак, мелкий дождь, зачем я здесь, зачем?.. Бреду, стуча костылем в плитки вечернего города по каким-то пустынным улицам, где-то слышен гомон прогуливающихся людей, убыстряя шаг...Бреду, почти бегу, быстро как только позволяет проклятая нога и костыль, шарахаюсь с одной улицы на другую, неизвестно - то ли что-то ищу, то ли с чем-то прощаюсь... Из темноты ко мне выходят на свет странные фигуры - бомж в купальном халате с полотенцем на шеи, какой-то дилер в алой блестящей курточке и черных штанах в обтяжку, наркоманка лет двадцати, босиком, в перевязанных грязным бинтом руках сжимает разовый шприц и посасывает иглу... Фигуры выходят и исчезают в темноте переулков, освещенных светом луны и фонарей...

Наверное я потерял самого себя, наверное я ищу свою молодость, когда все было по барабану, на все было наплевать и все было ништяк. Но войти в одну и туже лужу портвейна действительно невозможно и мне сверля в душу своими пустыми глазницами многочисленные манекены, блестя своими лысыми башками в свете фонарей и луны... Стук костыля разносится по темным пустынным переулкам, освещенным светом луны и фонарей...

Пустынные улицы, куда подевались все люди, черт их всех побери, я вспоминаю вчерашний разговор с неизвестным мне туристом, отставшим от основной массы, которая с окончанием сезона откочевала скорей всего на Канарские острова. Турист мне пожаловался на одиночество и предложил за его счет выпить... Или это было не вчера? может быть это было позавчера или поза позавчера, но я точно помню - это было уже по такому внезапному переезду в новый сквот..

И вижу в конце улицы какой-то странный освещенный круг, в нем под зонтиками с рекламой пива «Хейнекен» за столиками в плетеных креслах сидят какие-то незнакомые мне люди и молча пьют... Я подхожу ближе, еще ближе, почти к самой границе резко очерченного светового круга, лица незнакомцев как то странно напоминают мне когда-то знакомых мне и близких людей... Вот если этому прилепить бородку, то он будет напоминать моего приятеля Гарри, а вот эта дама в длинном платье была бы похожа, если бы ей сменить прическу, на мою, когда это было! подругу, с которой так связано много хорошего и разного...

Я бреду дальше, дождь то усиливается, то утихает, но мне все равно, я почему-то пьян, я где-то выпил и прилично, наверное меня напоил тот турист, которому так одиноко в пустынном городе, что он согласен напоить длинного хипаря неизвестной национальности и гражданства, ноги и костыль разъезжаются, еще не хватало брякнуться в лужу, тогда точно будешь как свинья, Майкл, Майкл, ты совсем охренел старый, ты совсем охренел... Надо немедленно выпить кофе, обязательно выпить кофе, где я, надо сориентироваться, помнишь - в Москве, в жопу ушедших сранных семидесятых, которые тем не менее вспоминаешь с тоской и слезой, будь они прокляты, помнишь как с Томми ориентировался на месте в незнакомом районе, очнувшись неизвестно от чего?...

Итак, смотрим на угол здания и ни чего не видим, надо переться на начало или конец улицы, слава богу это не далеко, не сильно далеко, насквозь промокшие шузняки из неплохой рыжей кожи издают насосные звуки, обходить лужи нет сил да и ни к чему уже, так, и что тут написано? Уставившись на надпись выложенную красивыми плитками, я читаю, и читаю, и читаю, и ни как не могу понять - где это... Название улицы - Сан Данус - мне совершенно ни чего не говорило... И надпись на балконе третьего этажа - СЕ ВЕНДЕ - меня так же оставила равнодушным... Ну продают флет и пусть продают, все равно у меня таких прайсов скорей всего ни когда не будет, но мне на это плевать, хипарю ништяк и в сквоте... И все же, где эта сранная Сан Данус, и кто это был?..

Бреду спотыкаясь, шлепая по лужам и скользя костылем по мокрым плиткам улиц, бреду в неизвестном направлении, пытаясь сориентироваться хотя бы по фонарям, бреду мелко дрожа, по спине сбегают холодные струйки дождя, чувствую. что замерзаю, наверно это будет сенсация - на Маллорке замерз хипарь! уссатся можно, кстати... Останавливаюсь над решеткой ливневой что ли канализации, куда с шумом и водоворотами грязная вода уносит различнейший мусор, ширкаю зипером и начинаю отливать. Немного мочи в общем количестве грязной воды ни чего не изменит и не добавит... Застегиваясь, чувствую чей-то взгляд, явно укоризненный, поворачиваю башку - за стеклом магазина пара манекенов в мужских костюмах и не спускают с меня глаз...Гады. А на соседнем здании вижу знакомое уже название улицы - Кордерия - так вот я где, сейчас за углом будет знакомый бар...

И действительно - за углом плаза Куартера со странной скульптурой увенчанной бронзовой летучей мышью, чуть в стороне груда столиков под зонтиками с рекламой «Кока-колы», в плетеных креслах из пластика сидит группка странных на первый взгляд людей... Сеньора в короткой юбке, шея укутана мехом, в длинном мундштуке длинная сигарета, рядом высокий джентльмен в белом пиджаке и черной рубашке, на голове соломенная шляпа с черной лентой, следующий в круге Ричи-клоун, в черных линялых шмотках и черной же линялой бейсболке, и еще пара разномастно одетых сеньоров, то ли бомжей, то ли плейбоев в загуле... И пустое кресло, видимо оставленное специально для меня.

Плюхаюсь в плетенный пластик, джинсы издают хлюпающий звук, все сидящие за столиком поворачивают ко мне головы с улыбками на синеватых фейсах, я вижу мелкие детали и подробности... У сеньоры на чулке или колготках огромная дыра, мех явно при жизни мяукал и было это скорей всего очень и очень давно, джентльмен в белом пиджаке, который ближе оказался и не такой уж белый, а больше желтоватый в пятнах различного оттенка серого, был небрит и скорей всего и не мыт, так как от него несло, плейбои в загуле оказались действительно бомжами, не просыхающими лет так несколько, и только Ричи был тем, кто он есть - дилер по профессии, клоун по жизни и яркий представитель местного современного андеграунда, аполитичного направления. И я, неизвестно кто, неизвестно откуда и неизвестно куда идущий...

– Ола Майкл.
–

улыбается мне Ричи. Еще бы ему не улыбаться, хоть и изредка, но «пластилин» я покупаю у него, правда сказать честно - у арабов получше, помаслянистей, суховат он у Ричи, суховат.

Ола Ричи, ола люди, мир вашему дому, -

здороваюсь и я. До меня доходит джойнт, я его беру и даже ни каких мыслей о СПИДе или ЭЙЦЕ у меня не возникает. Затягиваюсь пару раз, затем еще пару и передаю джойнт дальше. Хо-ро-шо - выпускаю дым струйкой в сырость ночи, сверху по зонтику капает, через плечо ставит передо мною неизвестная мне рука в полосатом рукаве рубашки неизвестно когда заказанное мною кофе и незнакомый мне голос грубовато сообщает:

– Полтора эуро, сеньор.

Конечно это был официант, конечно я расплачиваюсь и конечно покупаю у Ричи его сухой пластилин, немного, но все же... Изготовив джойнт (трава и плавленый пластилин), взрываю его и запускаю по кругу. И залпом выпиваю давно остывший кофе, над домами встает серый рассвет, бар давно закрыт, мы что? просидели здесь всю ночь? удивляюсь я вслух и ночные воспоминания волнами приходят ко мне...

Вот сеньора в мехах увидев какого-то позднего, загулявшего и явно отставшего от туристического сезона туриста встает с кресла и степенно направляется к нему, несколько слов произнесенных в полголоса, смысла не уловить, но турист сражен наповал и взяв сеньору под руку, спешно удаляется с нею в неизвестном направлении... Через некоторое количество джойнтов сеньора возвращается и занимает ожидавшее ее кресло. Усевшись, сеньора вновь с интересом, как мне кажется, начинает бросать на меня взгляды, полные таинства, но я сдержан и холоден. И я не поддаюсь ее чарам.

Сеньоры изредка отходят к непонятному мне памятнику с бронзовой летучей мышью на самом верху его, то ли более внимательно ознакомиться с творчеством неизвестного мне скульптора, то ли с еще какими-то непонятными целями, по крайней мере оттуда доносится журчание и иногда запах мочи... И только джентльмен в соломенной шляпе с двумя дырами только на стороне обращенной ко мне сидит истуканом, не шевелится и лишь иногда бурчит себе под нос что-то по-английски, что-то непонятное...

Утро серым рассветом разогнало ночную сырость дождя и потому перестало капать. Несколько заспанных местных аборигенов одетых в оранжевые жилеты, заинтересовались мусором, подготавливая его к транспортировке, дискотечные блики их него автомобиля и рев мотора уже выглядывали-слышались из-за угла... Я встаю, церемонно прощаюсь с сеньорой - только что не целую ей руку с облезшим лаком на ногтях, кланяюсь сеньорам и джентльмену, сообщаю Ричи об своем решении насчет уехать. Ричи со своей постоянной улыбкой клоуна лениво интересуется: