"Фантастика 2025-103". Компиляция. Книги 1-17

Она остановилась у кровати, скрестив руки на груди.

"Очнулся?"

Её голос звучал странно — словно она одновременно и спрашивала, и констатировала факт, будто уже знала ответ.

Я приподнялся на локтях, иглы боли тут же впились в мышцы.

"Как Ольга?" — спросил я, стараясь скрыть дрожь в голосе.

Ректор слегка смягчила взгляд, но её губы оставались тонкой напряжённой линией.

"Состояние стабилизировалось. В сознание ещё не пришла — погружена в лечебный сон. Она под круглосуточным наблюдением."

Пауза.

"Спасибо."

Эти два слова прозвучали неожиданно искренне, но в её глазах оставалось что-то тяжёлое, словно она всё ещё взвешивала, стоил ли я её благодарности.

"Я рад…" — я сглотнул. "Могу я идти домой?"

Она вздохнула, поправила складку на своём строгом тёмно-синем костюме.

"Да. Тебя довезут — я распорядилась."

Потом её взгляд стал чуть мягче, но без тепла.

"Немножко скандальная история вышла с этим влюблённым… Ну да ладно."

Губы её дёрнулись в что-то похожее на улыбку, но без радости.

"Думаю, весь город уже полон слухами."

Я кивнул.

"Тебе рекомендован покой несколько дней." — её голос снова стал деловым, как на лекциях. "Я поговорила с преподавательницей. Придёшь в понедельник, но первую пару пропустишь — сначала ко мне."

Она пристально посмотрела на меня, и в её взгляде мелькнуло что-то, что я не смог прочитать.

"Обсудим, чем я могу отблагодарить тебя."

"Да, спасибо…" — прошептал я.

В кабинет вошёл охранник — тот самый, с револьверами, но теперь без оружия, только чёрная форма и холодные глаза.

"Пройдёте за мной."

Машина скользила по мокрому асфальту, окна были открыты, и в салон врывался тёплый воздух, пахнущий дождём, Невою и сладковатым ароматом цветущих каштанов с набережной.

Дождь прекратился, но лужи ещё блестели под фонарями, отражая золотые огни гостиницы "Астория" и тёмные силуэты шпилей.

Мы проехали мимо Летнего сада, где липы уже роняли первые жёлтые листья на мокрые дорожки, мимо Марсова поля, где туман уже стелился над травой, словно дымка забытых сражений.

Кухня, залитая жёлтым светом старой лампы под абажуром, пахла тёплым хлебом, сливочным маслом и чем-то уютным, родным.

Семён и его дедушка сидели за деревянным столом, накрытым к ужину.

"Ну, рассказывай!" — Семён буквально пылал от любопытства, его карие глаза сверкали в свете лампы. "Мы про Медицинский уже столько слухов наслушались! Да и в новостях говорили…"

"Всё-таки госпожа ректор использовала телепорт," — дед качал головой, стуча костяшками пальцев по полированной столешнице. Его седые усы дёргались от волнения. "Все понимают — нарушила правила на эмоциях. Ну и как Ольга? И как ты, чёрт возьми, вляпался в эту историю?"

Я вздохнул, потирая виски.

"На голодный желудок рассказывать долго…"

"У нас сегодня картошка с тушёными белыми грибами!" — Семён торжествующе поднял крышку чугунной кастрюли, отпустив в воздух аромат сливочного масла, укропа и лесной земли. "С маслом, с лучком, как ты любишь. Клюквенный морс, домашний, с мятой. И расстегаи с семгой — только из печи, с дымком!"

Я не сдержал улыбки.

Приступив к рассказу, я то и дело прерывался, чтобы отправить в рот очередную порцию ужина, особое внимание уделяя самым ароматным и поджаристым грибам из рагу. Картошка таяла во рту, грибы хрустели, расстегаи источали ароматный бульон, а клюквенный морс охлаждал пересохшее горло.

Каждый кусок казался целительным, каждое слово — освобождением.

А за окном снова заморосил дождь…

Тихий. Успокаивающий. Будто стирающий следы этого дня.

"А у тебя как день прошел?" — спросил я Семена, отодвигая пустую тарелку.

Он усмехнулся, поправив очки, которые вечно сползали ему на кончик носа.

"Да нормально. Конспект с лекциями я тебе уже подготовил."

Он достал из сумки аккуратно сложенные листы, исписанные его бисерным почерком. На полях мелькали забавные зарисовки — то профессор в виде совы, то схематичное изображение заклинания с подписью "не взрывается (наверное)".

Я вздохнул, листая страницы.

"Ох, да, завтра почитаю, а вечером жду от тебя пояснений. Но на проверку физподготовки я точно не пойду. Завтра буду валяться дома."

Мышцы все еще ныли, а в висках пульсировала усталость.

"Оставайся дома," — поддакнул дедушка, попыхивая трубкой с вишневым табаком. Дым клубился в воздухе, смешиваясь с запахом чая и дерева. "Тебе надо прийти в себя. Отоспаться."

Он пристально посмотрел на меня, и в его глазах мелькнуло что-то серьезное.

"К тому же через день у вас проверка магических способностей. Тебе надо восстановить энергию. А теперь, после такой жесткой процедуры изъятия магии…"

Он покачал головой, и седые усы шевельнулись.

"Неизвестно, что она покажет."

Я кивнул. Мысль о тестировании вызывала легкую дрожь — а вдруг мои показатели упали? А если магия вообще не восстановится?

"Спасибо. Пора спать," — пробормотал я, вставая.

Комната слегка поплыла перед глазами, но я ухватился за спинку стула.

Я повалился на кровать, даже не раздеваясь. Одежда пахла озоном и больницей, но сил на то, чтобы переодеться, не было.

Голова кружилась, мысли путались, но сквозь усталость пробивалось ощущение облегчения.

Все было хорошо.

Ольга жива.

Я — сыт.

Дом — теплый и безопасный.

За окном моросил дождь, а где-то вдалеке проехала машина, ее фары мелькнули в стекле и исчезли.

Я закрыл глаза — и провалился в сон мгновенно, как в глубокую, тёмную воду.

Сон накатывал волнами, как густой, вязкий туман. Я проваливался в него глубже, и картинки сегодняшнего дня всплывали перед глазами, искаженные и пугающие:

Кровь на паркете — она была не просто красной. Она переливалась, как чернила, густая и почти черная в тусклом свете аудитории. Капли сливались в причудливые узоры, образуя странные символы, которые я не мог прочитать, но которые заставляли сердце биться чаще.

Зеленые молнии, ударяющие в грудь Ольги — они не просто били, они будто высасывали что-то из нее. С каждым разрядом ее лицо становилось все бледнее, почти прозрачным, а глаза... ее глаза открылись, и зрачки сузились в тонкие вертикальные щели, как у кошки. Она смотрела прямо на меня, и губы шевелились, но звука не было.