Лабиринт Выходов
Шрифт:
– И что же?
– Возможность придумать что-то такое, что будет больше, чем просто выдумкой, "миром для бегства". Будет полезно не только для тебя, но и для других людей. Чем-то им поможет.
– Разве им это нужно?
– Ты сам поймёшь, Артур. Если не против послушать ещё одну историю.
Артур кивнул в знак того, что готов слушать. Разговаривать с Максимилианом интересно - так почему быть против?
5. Поэт и музыкант
– Она подлиннее, чем история старого художника. Но тоже про звёздную магию, только герой её - поэт, живший в одной стране, которой теперь уже не найти на картах. Он был как раз из тех, кто оказался в подходящих условиях, чтобы светить ярко. Ему не нужно было зарабатывать на жизнь, потому что его отец был богат.
Но случилось так, что поэт пошёл прогуляться по своему родному городу, и забрёл дальше, чем обычно. За пределы садов и парков, окружавших усадьбу, которую подарил ему отец, за пределы чистых, опрятных улиц, застроенных красивыми домами богатых и знатных горожан. Он добрался до бедных кварталов, где не бывал прежде. И увидел там людей, которые изо дня в день делают тяжёлую работу, чтобы получить гроши. Увидел нищих стариков, едва живых, потому что никто не бросает им подаяния. И голодных детей, и калек, воров, бродячих собак, кучи отбросов, грязь, болезни и уродство. Всё это потрясло его - но не оттолкнуло, не заставило испытывать брезгливость. Он был добрый человек - ведь на свете не так-то мало добрых людей. Но он был человек, поначалу не очень сильный духом. И впал в страшное отчаяние. Больше всего на свете он хотел помочь всем этим людям - но не знал, как. Он уже решил, что раздаст те деньги, которые отец отдал ему во владение, но понимал, что этих денег гораздо меньше, чем страдающих людей. Да и не всем страданиям можно помочь деньгами. Разве деньги возвратят жене рыбака её мужа, который утонул в бурю? Разве вернут слепому зрение?
Во власти чёрной печали вернулся поэт домой. И тут же велел слугам брать из шкатулок драгоценности, брать деньги и имущество - и раздавать городским беднякам. А после взять достаточно и себе, и начать жить, как свободные люди, потому что он не хозяин им, и никому больше не хозяин.
Слуги сделали, как было сказано, раздали всё, а потом ушли. Поэт остался один в опустевшем доме. Только последнее сокровище было ещё с ним, его главное сокровище - почти законченная поэма.
Один за другим перебирал он листы, перечитывал слова - и всё сильнее становилась боль в его сердце. В его словах серебрился свет, зарёй всходила радость и как музыка, звучала любовь - но в жизни ничего этого нет, в жизни одни бесконечные беды и несчастья. А слова - что могут значить они? Кому они помогут? Кого исцелят?
Поэт понял ничтожность своих слов - и всё-таки они, эти слова, до сих пор были ему дороги. Но если он продолжит писать поэму, это заставит забыть о несчастных людях, которых он видел, отвлечёт от раздумий о том, как им помочь. И тогда поэт зажёг огонь в очаге и бросил своё творение в пламя - хотя сделать это ему было труднее, чем броситься в пламя самому. Но он выдержал это мучение. До самого конца смотрел, как пожирает огонь исписанные листы, пока самый последний из них не превратился в пепел. После этого он покинул дом, унеся с собой только то, что было на нём надето и несколько монет, которые подобрал на дорожке в саду - их обронили слуги.
Он снова пошёл в бедные кварталы. Здесь ему встретились двое детей, два брата, голодные и оборванные. Не дожидаясь, пока они попросят подаяния, поэт сам отдал им все свои монеты. Один из мальчиков сказал, что знает, кто он такой, слышал от взрослых. Счастливцы, которым удалось получить "наследство" потерявшего рассудок поэта, повсюду рассказывали о своей удаче. Город наполнился слухами, все говорили о безумце. Как он выглядит, тоже было известно - по этим приметам мальчик его и узнал. Поэт подтвердил, что догадка верна, и хотел отправиться дальше своей дорогой. Но мальчик остановил его и попросил прочесть немного из его знаменитой поэмы.
Это напоминание усилило боль. Но появилась и радость - поэт понял, что большую часть своего произведения помнит наизусть. "Что ж, - решил он, - всё, что мог, для этих детей я уже сделал - отдал им монеты. Если прочту стихи - лучше им, конечно, не станет. Но не станет и хуже". И он прочёл братьям отрывок из поэмы, а потом простился с ними и
пошёл - сам не зная, куда, куда глядят глаза.Десять лет скитался он по городам и деревням, перебиваясь жалким подаянием, как последний из нищих. Его одежда превратилась в лохмотья, которые едва прикрывали тело, не спасая от непогоды. Он искал что-то, чему не знал имени, ответа на свой вопрос - как и чем помочь людям, которые страдают от бед? Бывало, за кусок хлеба помогал какому-нибудь крестьянину трудиться в поле или мастеровому - делать подсобную работу в мастерской. Но такая помощь не избавляла этих людей от трудностей, почти не облегчала их жизнь. Это не был ответ на вопрос. И поэт шёл дальше, но снова и снова не находил нужного ответа. И везде видел одно и то же: человеческие беды и страдания, которые не исцелить. Всё сильнее становилось его отчаяние. Наверное, оно погубило бы его, сожгло бы его душу и сердце, как сжигает ненасытный огонь высохшие дрова, но одна встреча изменила всё. В городе, который стоял на берегу моря, на узкой петляющей улице, зажатой между двумя рядами старых, мрачных домов скиталец услышал музыку. Играли на флейте. Желая увидеть музыканта, поэт пошёл на эти звуки - а они сменились вдруг серебристым перезвоном струн. В конце улицы виднелась толпа. Работники из ближайших мастерских, торговцы из жалких лавчонок, случайные прохожие - прачки, рыбаки, прислуга и другой бедный люд, женщины и дети. Все они собрались послушать бродячего музыканта, который играл попеременно то на маленькой арфе, то на деревянной флейте.
Поэт-скиталец заслушался - такая прекрасная это была музыка. И другие тоже слушали, и на глазах у многих - даже суровых и грубых с виду людей - блестели слёзы. Это были не слёзы горя, но и не слёзы обычной радости. Это были такие слёзы, которые приходят, когда соприкасаешься с чем-то настоящим, не искажённым жестокостью и ложью.
Получилось так, что поэт прошёл в самый первый ряд слушателей, откуда мог видеть лицо музыканта. К его удивлению, лицо это показалось ему знакомым. Но он никак не мог вспомнить, когда и где встречал этого человека. Что ж, неудивительно - за годы странствий он повидал стольких людей - разве упомнишь всех?
Но почему-то вспомнить ему очень хотелось. Музыка отзвучала, слушатели, кто мог, давали музыканту мелкие монеты и расходились. Вскоре один только поэт, тщетно напрягающий свою память, и остался на улице. Но и музыкант ещё был здесь, убирал свои инструменты в чехлы и время от времени бросал взгляды на странного человека, застывшего, точно статуя, посреди дороги. Музыканту сделалось любопытно, отчего этот человек не уходит, и он спросил, не может ли ему чем-то помочь.
И в этот миг они узнали друг друга. Музыкант оказался одним их тех мальчиков, братьев, которым поэт в самом начале своего странствия отдал последние монеты и прочёл стихи. Неудивительно, что узнать его было непросто - прошло десять лет, ребёнок исчез, вместо него появился молодой человек.
Музыкант пригласил скитальца разделить с ним ужин, и тот согласился. Они зашли в ближайшую харчевню, и просидели там всю ночь напролёт, рассказывая друг другу, как жили все эти годы. Хотя прежде они виделись всего раз, теперь стали вдруг как давние и самые близкие друзья.
Но во время всего разговора поэт оставался печален. И когда музыкант спросил его, отчего эта печаль, он рассказал всё как есть. Единственное, что он умеет в жизни, это складывать слова, находить рифмы и необычные образы. Но это умение не стоит ничего, не помогает никому, никого не спасает от бед, от голода или нищеты.
– Ты ошибаешься, - возразил молодой музыкант.
– Ты видишь перед собой как раз того человека, которому помогли твои рифмованные слова. Помогли найти свою дорогу, дорогу к музыке. Пусть игрой я зарабатываю немного, но это честный труд. Я не превратился в грабителя, который ради денег не остановится перед убийством. И, несмотря на нелёгкую жизнь, я слышу голос мира, его музыку, в которой есть свет и радость, в которой звучит любовь. Как умею, я стараюсь передать это другим, играя для них. Когда-то ты дал мне дар - монету и стихи. Монета, на которую я купил хлеба, сохраняла мою жизнь несколько дней, не позволяя погибнуть от голода. Стихи хранят мою жизнь до сих пор, потому что позволили мне не стать жестоким.
– Но я подарил одно и то же двоим, тебе и твоему брату, - сказал поэт.
– Почему же ты путешествуешь в одиночестве?
– Потому что лишь один из двоих принял обе половины твоего дара, - вздохнул музыкант.
– Другой взял только монеты. Мой брат выбрал более простой путь - тот, которого я избежал. Он не сумел не сделаться жестоким. Простые пути часто ведут к быстрой гибели.
– Почему так?
– в отчаянии воскликнул поэт.
– Почему ты сохранил доброту, а он - нет?
– Наверное, точного ответа на этот вопрос не знает никто. Может быть, я хотел этого, а он - нет. Не знаю.