Лекарь Империи 9

Но… что это? Отек мозга, который я видел в прошлый раз, спадает. Медленно, но уверенно. Нейронные связи, разорванные ментальной атакой на её мозг, начинают восстанавливаться!

Слабые, едва заметные импульсы пробегали по коре головного мозга, как первые ручейки после засухи. Серебряный не обманул меня и уже провел ритуал.

И это естественное восстановление, которое началось после.

Я достал телефон. Нашел номер Серебряного. Нажал вызов. Длинные, мучительные гудки. Никто не отвечал.

Либо уже в поезде и вне зоны доступа, либо… либо он просто игнорирует меня. Если он обманул, я его из-под земли достану. Но сейчас… сейчас у меня просто не было сил на злость. Только глухая, всепоглощающая усталость. Разберемся завтра. Сначала — отдых.

Я нашел Веронику в коридоре, где она ждала меня и мы все вместе направились к выходу. Вышли из больницы — усталые, счастливые, опустошенные. Осенний вечер встретил нас промозглым холодом и густым, молочным туманом. Не спеша пошли домой

На углу тускло светилась вывеска круглосуточного магазина. «Продукты 24 часа» — криво написанные неоновые буквы, половина из которых не горела. Типичный ларек на окраине — все необходимое и ничего лишнего.

— Зайдем? — предложила Вероника. — Есть хочется ужасно. Дома шаром покати, я вчера не успела в магазин сходить.

Еда. Простая человеческая потребность, которую я игнорировал последние сутки. Сейчас, когда адреналин окончательно отпустил, желудок напомнил о себе болезненным спазмом.

Когда я последний раз нормально ел? Позавчера? Кажется, это был бутерброд в ординаторской. Или это было вчера? Дни слились в один бесконечный, изматывающий марафон.

— Давно пора, двуногий! — раздался в голове заботливый, но ехидный голос Фырка. — Еще час — и ты начнешь жевать собственный халат от голода! А он, между прочим, не стираный.

Мы зашли. Магазинчик встретил нас волной тепла и божественным запахом свежей выпечки и пряностей. За прилавком дремал продавец — пожилой узбек в выцветшей тюбетейке, положив голову на скрещенные руки. Услышав скрип двери, он встрепенулся, протер глаза и тут же заулыбался, сверкнув золотыми зубами.

Мы взяли курицу — золотистую, с хрустящей корочкой, источающую умопомрачительный запах. Свежие овощи — упругие помидоры, пахнущие летом, хрустящие огурцы, пучок кинзы и укропа. Горячий лаваш. Кусок сулугуни. И несколько красных, глянцевых яблок, пахнущих осенним садом.

— И вот это, — Вероника решительно поставила на прилавок пыльную бутылку вина. Красное, сухое, не особо дорогое, но и не дешевое.

— Праздник? — старик-продавец подмигнул, ловко пробивая наши покупки на стареньком аппарате.

— Да, — Вероника устало, но счастливо улыбнулась. — Празднуем жизнь.

— Хороший праздник! — одобрил продавец, упаковывая все в пакет. — Самый лучший! Жизнь — это дар. Нужно радоваться каждому дню!

Мудрость простого человека, сказанная без всякого пафоса. Радоваться каждому дню. Мы, лекари, видим смерть так часто, что разучились радоваться жизни, воспринимая ее как должное.

А она — чудо. Каждое биение сердца, каждый вдох, каждое мгновение сознания — невероятная, статистически маловероятная удача в холодной, безразличной вселенной.

Дома было тепло и тихо. Вероника включила свет на кухне, а я, бросив пакеты на пол, побрел в душ. Нужно было смыть с себя эти сутки — пот, больничные запахи и усталость.

Горячая вода — величайшее изобретение человечества. Я стоял под упругими струями, подставив лицо, и чувствовал, как напряжение, сковавшее мышцы стальным корсетом, медленно уходит.

Плечи расслабились, спина перестала ныть. Я смывал с себя ответственность за чужую жизнь. Временно. Завтра она вернется, никуда не денется. Но сейчас, в эти несколько минут, я был просто уставшим человеком под горячим душем.

На кухне Вероника уже накрыла на стол. Курица, разделанная на аппетитные куски, лежала на большом блюде. В салатнице пестрели свежие овощи. Нарезанный лаваш, сыр. Два бокала. Бутылка вина была откупорена и, как говорят сомелье, «дышала».

— За что выпьем? — спросила она, разливая по бокалам темно-рубиновую жидкость.

— Даже не знаю. За жизнь? За победу? За удачу?

— За нас, — просто предложила она, поднимая свой бокал. — За то, что мы вместе прошли через это. И остались людьми.

— За нас.

Бокалы соприкоснулись с тихим, мелодичным звоном. Вино было терпким, с легкой кислинкой. Обычное столовое вино из обычного магазина. Но сейчас, в этот момент, оно казалось божественным нектаром.

Первый глоток алкоголя после такого напряжения ударил в голову как кувалда. Мир слегка поплыл, но это было приятное, расслабляющее

Ели мы молча, медленно, смакуя каждый кусок. Соленая, пряная корочка курицы хрустела на зубах. Сочные помидоры взрывались во рту летней свежестью. Хлеб был мягким, еще теплым.

— Другое дело! — раздался в голове довольный голос Фырка, который, видимо, тоже наслаждался процессом на каком-то своем астральном уровне. — А то я уже думал, ты начнешь фотосинтезом питаться, как комнатное растение! Ешь, двуногий, ешь! Тебе нужны калории, чтобы твой гениальный мозг не усох до размеров грецкого ореха!

— Ой! — Вероника вдруг хлопнула себя по лбу, отчего я едва не подпрыгнул. — Я же совсем забыла!

— М-м? — промычал я, дожевывая кусок курицы, который, казалось, был лучшим из всего, что я ел в этой жизни.

— Папа! Папа звонил вчера!

Кусок курицы, который я с таким наслаждением жевал, застрял в горле. Я закашлялся, схватив бокал с вином и сделав большой глоток.

— Так. И? — выразительно посмотрел на неё я.

— Он приедет завтра. Остановится в моей старой квартире. Я оставила ключи у консьержки. Будет просто приходить в гости. Не переживай, он не будет жить с нами.

Хоть что-то. Жить под одной крышей с алкоголиком, хоть и бывшим— удовольствия мало. Мне хватало всего и на работе.