Меняем сценарий

На первый взгляд, он вообще не казался опасным. Среднего роста, жилистый, с лёгкой сутулостью, как у человека, который всегда стоит в углу и слушает больше, чем говорит.

Лицо угловатое, с резкими чертами, как будто его высекли из камня. Глаза тёмно-серые, почти чёрные в слабом освещении. Они выглядели пустыми, как у человека, который видел слишком многое и перестал испытывать эмоции по этому поводу.

Чёрные волосы всегда были коротко острижены, ни одного лишнего сантиметра, как у человека, который не хочет, чтобы его можно было легко схватить в драке.

Шрамы? Конечно, были. Один тонкий белёсый шрам шёл от скулы к подбородку, но его почти не замечали из-за того, как он держался в тени.

Одежда?Всегда одна и та же.Чёрный балахон с широким капюшоном, скрывающим лицо в полутьме. Никаких эмблем, никаких знаков отличия.Только король знал, кто он такой, остальные могли только догадываться.

Брик — человек, которому нельзя верить, но на которого можно положиться.

Он был бесшумным, но вездесущим.Не давал обещаний, но всегда выполнял приказы.Не задавал лишних вопросов, но всегда знал ответы.

Он никогда не угрожал, потому что в этом не было необходимости. Когда он появлялся перед человеком лично, тот уже знал, что ему конец.

Но главное, что делало Брика опасным — это его ум.

Он не был просто палачом или простым шпионом. Он анализировал, выжидал, сравнивал факты и делал выводы.

И вот сейчас он анализировал меня.

Ему не нравилось, что я знаю больше, чем говорю.Ему не нравилось, что я появился из ниоткуда.Ему не нравилось, что я не боюсь его.

Но при всём этом он не был слепым фанатиком короля.

Он не станет убивать просто потому, что король приказал. Нет. Он разберётся, зачем. И если увидит смысл — тогда убьёт.

Спокойно. Хладнокровно. Без колебаний.

А значит, он был не просто угрозой, а самой опасной из всех возможных угроз.

Той, что думает.

Глава 16

Сон.

Какое же это классное чувство.

Особенно такой — забористый, глубокий, долгий, когда мир исчезает, а реальность отступает, оставляя только приятную пустоту.

А потом…

Ты просыпаешься, медленно выходишь на балкон, заспанный, с чашкой горячего кофе в руках.

Тепло от чашки приятно согревает пальцы.

А внизу, уже днём, живёт Москва — шумная, суетливая, с её вечным потоком машин, со спешащими людьми, с ритмом, который никогда не замедляется.

Она кипит, бежит вперёд, пока ты стоишь здесь, наблюдая, словно со стороны.

Только вот…

Сейчас нет никакого балкона.

И Москвы тоже нет.

И кофе, кстати, тоже нет.

Я резко открыл глаза.

Где-то за стенами плескались волны.

Корабль медленно покачивался на воде.

А значит…

Я всё ещё здесь.

Чувство классное, но явно не в моём случае.

Ночью, судя по всему, был шторм. Корабль кидало из стороны в сторону, и огромное количество времени главный герой, а значит и я, провалялся на полу.

Кровать, к слову, была в метре от меня. Мягкая, удобная, гостевая, королевская.

Но в какой-то момент мне стало наплевать на все эти чудесные свойства перин и подушек.

Возможность сна оказалась важнее.

Так что вместо того, чтобы бороться с качкой, я просто заснул прямо там, где упал.

На полу.

Без одеяла.

Без подушки.

Без капли сожаления.

Конечно, такая хорошая мысль о кровати пришла мне в голову слишком поздно.

Я успел насладиться роскошным сном на полу ровно два часа, прежде чем корабельный колокол оглушительно разнёсся по всему судну.

Бум. Бум. Бум.

Звук был настолько мощным, что пронёсся через стены, пол, потолок — и, как мне показалось, через мою многострадальную голову.

Будильник — отличный.

Не спорю.

Вот только спать после него уже явно не получится.

Самое печальное в этом мире — отсутствие кофе.

Просыпаться без привычного аромата, без глотка горячего, обжигающего напитка, который пробуждает разум и тело, — это пытка. Магия, конечно, великая сила, но кофе заменить не может.

Я ощущал нехватку привычных вещей, которых герой обычно не замечает, пока не оказывается без них. И чем дальше я жил в этом мире, тем больше понимал, что многие детали вообще не были прописаны в книгах.

Например…

Как герой из нашего цифрового мира ходит в туалет в магическом?

Кто-нибудь задумывался об этом?

Нет? Вот и я тоже.

А ведь я написал не одну книгу, не один мир выстроил, но ни разу не касался этой темы.

И теперь, оказавшись внутри истории, понял, насколько она актуальна.

Очень актуальна.

Но, пожалуй, тему закроем.

Прости, кустик.

Его пришлось телепортнуть.

И не спрашивайте почему.

А после телепортации вопрос о еде встал не менее остро.

Что я там описывал в книгах? Великие битвы, магические школы, таинственные ритуалы?

О, боги!

Если они, конечно, существуют.

А в этом мире точно существуют, иначе откуда столько проблем?

Но знал ли я, автор, творец, писатель, как здесь найти еду?

Как здесь работает быт?

Чем обычные люди питаются?

Что вообще здесь подают на завтрак?

Плохие новости: я не прописал этот момент в книгах.

Вчерашний ужин, конечно, был вкусным, но теперь мой желудок отчаянно протестовал.

Он скрипел, урчал и настойчиво давал понять, что без нового источника пищи он либо погибнет, либо попытается вывернуться наружу в знак протеста.

Что ж… теперь вопрос стоял иначе.

Где тут можно поесть, и главное — чем?

Да и что вообще там по этикету? Кто вообще прописывает этикет в книгах? Неужели это так необходимо знать читателю? Это же скучно. Хотя… хмм. А может, поэтому Василия вчера так странно на меня смотрела? Что если я сморозил что-то невообразимо грубое с точки зрения местных норм?