Новый Мир (№ 2 2008)

пчелы вымерли — в дуплах черно и глухо.

Жизнь отшибная, шпанские прибамбасы —

волчьи ноги, собачий нюх да кабанье ухо.

Прозябанье зяблика, беличья суматоха,

страсть крота, червяка земляное зренье —

кровь свернулась, выветрилась эпоха

слушать листья, перебирать коренья.

И уже пришла пора обернуться ветром

по угодьям прежних своих знакомых,

кожной дрожью, облаком безответным,

сном пернатых, прихотью насекомых,

ранним сполохом, воргуля волглым бликом,

слабым светом в тесных лесных прогалах,

чехардой теней в разнотравье диком,

чередой огней на заимках малых,

редкой искрою перескочить вживую

в круговой разбег поднебесных токов,

жизнь-обжорку, чушку сторожевую,

подкупив плодами ее уроков.

* *

*

Привереда прилипчивый, душка, босяк,

многоженец с ужимками кровного денди.

Все-то дуриком, боком наперекосяк

пробегает. Не надо орать из передней

о разборках. Давай проходи и садись,

оглянись на окно в предрассветную дрему

островерхих дерев, уплывающих ввысь,

и очнись наконец. Все теперь по-другому

в переулке, запрятанном в белом дыму,

на жилплощади, прошенной на год у друга.

Не заладилась песенка. И потому

Так безмолвна и непримирима округа.

Прямо с поезда? Выпьем за переворот

как достойный финал добровольной раскачки.

А тебя, слава Богу, ничто не берет —

тот же гонор, и взор, и беретик, и бачки.

Это правда, что будто бы ты знаменит,

как журнальный ревнитель старухи свободы

на отеческой почве? И ставишь на вид

за сегодняшний страх и вчерашние оды,

видишь прок в освещенье стремительных черт

непотребной агонии прежнего духа

над стадами страны. Дорогой экстраверт,

с пастухами в отчизне по-прежнему глухо.

От овец и волков до свеченья веков

простираются вечные свечи и плачи.

Наше дело — глагол. И удел не таков

на крутых перекрестках животной удачи.

Наше дело — труба. Ни кола ни двора.

Утро ежится, кутаясь в мутные дали.

Тем не менее помнится, мы и вчера

тем же самым раскладом с тобой обладали.

Все по-старому, стало быть. Все на мази

невезенья, безденежья, ранних побудок.

Все запятнано пением. В этой связи

безраздельна звезда и разрушен рассудок.

Даже в дымном затворе она не бледней,

и кому, как не нам, распахнув занавески,

утешаться не прикосновением к ней,

а молчаньем ее в металлическом блеске.

* *

*

Ноября обжигающий странный уют,

хоровые ветра до костей.

Где-то плачут и пьют, где-то носом клюют,

сон вольготней, скорлупка тесней.

Небо морщится, куклится в теле душа:

в самом деле, какой ей резон

задымлённую даль обживать не спеша,

игнорируя мертвый сезон.

Лучше выдернуть лист да затеять чертеж

на полях разуменья глупца,

чтобы линия резала чище, чем нож,

злополучный клочок до конца.

В освещенном щербатою лампой углу

грифель, циркуль, иглу, транспортир

готовальня готова подбить на игру

незнакомый набрасывать мир.

Хорды, катеты, ромбы, косые углы

допоздна громоздит домосед

как спасенье свое от густеющей мглы,

как отмазку от завтрашних бед.

Будто в утлом рисунке запрятался код

от иного порядка вещей,

запасного вместилища зряшних забот,

прежних слез, нерасхлебанных щей.

Как любимый конструктор мурыжит малыш,

формы пробует твой карандаш.

И шуршит, как подпольная умная мышь,

геометрия мук и пропаж.