Том 2. Поэзоантракт

Речонка

Меж Тойлою и Пюхаеги — Ложбина средь отвесных гор. Спускаясь круто к ней в телеге, Невольно поднимаешь взор. В ложбине маленькая речка, — В июле вроде ручейка, — (…О речка, речка — быстротечка!) Течет… для рачного сачка?! Уж так мала, уж так никчемна, Что — для чего и создана? Но и в нее глядит надземно Небрезгающая луна… По ней двухлетняя девчонка Пройдет, «не замочивши ног»… Но эта самая речонка Весной — бушующий поток! Она внушительна в разливе, Она слышна за три версты, Она большой реки бурливей И рушит крепкие мосты. Тогда люблю стоять над нею На сером каменном мосту: Она бурлит, — я пламенею, В ней славословя Красоту!

Валерию Брюсову

Нежны bегсеusе'ные рессоры — Путь к дорогому «кабаку», В нем наша встреча, — после ссоры, — Меж наших вечеров в Баку. Я пил с армянским мильонером Токай, венгерское вино. В дыму сигар лилово-сером Сойтись нам было суждено. Походкой быстрой и скользящей, Мне улыбаясь, в кабинет Вошли Вы тот же все блестящий Стилист, философ и поэт. И вдохноьенно Вам навстречу Я встал, взволнованный, и вот — Мы обнялись: для новой речи, Для новых красок, новых нот! О, Вы меня не осудили За дерзкие мои слова, — И вновь певцу лесных идиллий Жизнь драгоценна и нова! Я извиняюсь перед Вами, Собрат, за вспыльчивость свою И мне подвластными стихами Я Вас по-прежнему пою!

Те, кого так много

От неимения абсента, От созерцания кобур — Я раздраженней дез'Эссента У Гюисманса в «А rebours». И глаз чужих прикосновенье На улице или в лесу, — Без бешенства, без раздраженья, Без боли — как перенесу?!.. А от «мурлыканья» и «свиста» Меня бросает в пот и дрожь: В них ты, ирония, сквозисто Произрастаешь и цветешь! Но нет непереносней боли — Идти дорогой меж домов, Где на скамейках в матиоле Немало «дочек» и «сынков»… Скамейки ставят у калиток, И дачники садятся в ряд; Сидят, и с мудростью улиток О чем-то пошлом говорят. И «похохатывают» плоско, — Сам чорт не разберет над чем: Над тем ли, что скрипит повозка, Иль над величием поэм!..

Обозленная поэза

В любви не знающий фиаско (За исключеньем двух-трех раз…) Я, жизнь кого — сплошная сказка, От дев не прихожу в экстаз: Я слишком хорошо их знаю, Чтоб новых с ними встреч желать, И больше не провозглашаю Им юношески: «Исполать»! Все девы издали прелестны И поэтичны, и милы, — Вблизи скучны, неинтересны И меркантильны, и пошлы. Одна гоняется за славой, Какой бы слава ни была; Другая мнит простой забавой Все воскрыления орла; Мечтает третья поудобней Пристроиться и самкой быть; Но та всех женщин бесподобней, Кто хочет явно изменить! При том не с кем-нибудь достойным, А просто с первым наглецом — С «красивеньким», богатым, «знойным», С таким картиночным лицом!

Маленькие пояснения

То не пальнула митральеза, Не лопнул купол из стекла, — То «Обозленная поэза» Такой эффект произвела! Еще бы! надо ль поясненье? Поэт «девический» — и что ж? — Такое вдруг «разуверерье», Над девой занесенный «нож»… Нет, кроме шуток, — «Отчего бы, — Мне скажут, — странный этот взгляд С оттенком плохо скрытой злобы?» И — объясняться повелят. Охотно, милые синьоры, Охотно, милые mesdames, Рассею я все ваши споры, Вам объяснения я дам! Мой взгляд на женщин есть не личность, А всеми обобщенный факт: Не только «этих дам публичность», Но и «не этих дамный такт»… Есть непонятные влеченья, — Живой по-своему ведь жив… Бывают всюду исключенья, Но в массе — вывод мой не лжив.

О юге

Тебя все манит Калабрия, Меня — Норвегии фиорд. О, дай мне взять, моя Мария, Последний северный аккорд! Дай утонуть в Балтийском море Иль на эстляндском берегу, Уснуть, лаская взором зори, Что вечно в сердце берегу… Тебя влечет Александрия, Тебе все грезится Каир, Как мне Миррэлия, Мария, Как Сологубу — сон-Маир! Ты мной всегда боготворима, И за тобою я пойду За них — меридианы Рима — Прославить южную звезду. Тебе угрозна малярия, Но если хочешь, — верный друг, Я для тебя, моя Мария, Уеду с севера на юг!

Март

Март — точно май: весь снег растаял; Дороги высохли; поля Весенний луч теплом измаял, — И зеленеет вновь земля. И море в день обезольдилось, Опять на нем синеет штиль; Все к созиданью возродилось, И вновь зашевелилась пыль. На солнце дров ольховых стопик Блестит, как позлащенный мел, И соловей, — эстонский: «"o"opik», — Запеть желанье возымел… Опять звенит и королеет Мой стих, хоть он — почти старик!.. В закатный час опять алеет Улыбка грустной Эмарик. И ночь — Ночь Белая — неслышной К нам приближается стопой В сиреневой накидке пышной И в шляпе бледно-голубой…

Madis

Ежевечерно из «Quo vadis» Играл чахоточный цитрист. Ему внимал грустящий Madis, Рыбак и местный колонист. «Как в сеть весной пойдет салака, И как-то будет дорога?» Блестит луна на глянце лака Шикарящего сапога… «И крапчатая лососина Поймается ли весом в пуд?» Белеет шляпы парусина, Дрожит клочок паучьих пут… «А вдруг среди костлявых сирко Пошлет мне небо осетра?!» И поощряет грезы кирка, В луне сафирно-серебра…

Норвежские фиорды

Я — северянин, и фиорды Норвежские — моя мечта, Где мудро, просто, но и гордо Живет Царица Красота. Лилово-стальные заливы В подковах озерносных гор; В них зорь полярных переливы, Меж сосен белой розы взор. И синеглазые газели, Чьи игры созерцает лось, Устраивают карусели, Где с серым синее слилось… Там тишина невозмутима, И только гордый орлий клич Ласкает ухо пилигрима, Способного его постичь…

Льву Никулину

Когда, воюя, мир лукавил Позерством социальных проб, Несчастный император Павел Свой покидал столетний гроб… В крестах, отбрасывавших тени, На склоне золотого дня, Приял великий неврастеник Поэта облик, трон кляня… Приял для самооправданья, Для выявленья существа Своей души, в часы страданья Струившей чары волшебства… Что ж, вверьтесь странному капризу, Поэт и царь, и, сев верхом, Направьте шаг коня на мызу Ивановку, в свой бредный дом. Въезжайте в ветхие ворота, Где перед урной, над рекой, Вас ждет скончавшаяся рота И я, поклонник Ваш живой…

Стихи И. Эренбурга

В дни пред паденьем Петербурга, — В дни пред всемирною войной, — Случайно книжка Эренбурга Купилась где-то как-то мной. И культом ли католицизма, Жеманным ли слегка стихом С налетом хрупкого лиризма, Изящным ли своим грехом, — Но только книга та пленила Меня на несколько недель: Не шрифт, казалось, не чернила, А — тонко-тонная пастэль. Прошли лета. Кумиры ниже Склонились, я — достиг вершин: Мне автор книгу из Парижа Прислал в обложке cr'epe de chine. Она была, должно быть, третьим Его трудом, но в ней, увы, Не удалось того мне встретить, Что важно в небе — синевы. И нет в ней сладостного ига, Померкла росная краса… Мне скажут: «Небеса не книга», — Пусть так: но книга — небеса!..