Cтихи, поэзия

Т. Б. В добрый путь! Я раскрываю обыкновенный, скромный с виду, небольшого формата блокнот. Читаю слова, написанные неброским, неуверенным почерком: Василий Макеев. Ученик 11-го класса новоаннинской средней школы № 1. «Признания», стихи. 1963–1966 годы. Мне приходится раскрывать сотни подобных блокнотов и тетрадей, всегда с тайной надеждой: а вдруг…… Но надо признать, что ожидание редко становится открытием. Иногда встречаются удачные строки, иногда все стихотворение звучит взволнованно…

«Вам Россия – лишь «та страна»…» Вам Россия – лишь «та страна». Та. И ни дать ни взять. Но одна у меня она, Словно старая мать. Брать – конечно же не давать. И ещё как берут! За подачки родную мать И отца продадут. Никого я жить не учу. Всякий лакей – лакей. Но, словно попка, яне хочу Произносить «о'кей!» Дело конечно же не в словах. Стих – не поиск врага. Но в России не билль о правах. Русский закон – тайга. Вам, эмиссары чужих земель, Я скажу, милосерд: Дома и редька…

«Ох и ругались вчера поутру две товарки…» Ох и ругались вчера поутру две товарки! Разгорячились, за словом в карманы не лезли. Не уступали друг другу, на брань тороваты. Как эти ссоры молодок милы и прелестны! Слушая брань, – это чья ж сторона тут повинна, Чья неповинна? – из окон глазели соседи. Все с пустяка началось. «Твои куры, Полина, Все у меня. Ты держала бы их на насесте!» «Ты б за своими следила! А не было разве И на подворье моем твоих шустрых молодок? Давеча, Варя, –…

Приглашение Приеду – и вновь беспечально и полностью Отдамся во власть перелесков Мещёры, Малиновым вечером и звёздною полночью, И росным рассветом её восхищённый. И снова наутро, едва лишь за окнами Забрезжит чуть-чуть, я оденусь попроще, По тропке, по стёжке лугами заокскими К озёрам уйду, за дубовую рощу. Здесь птицы галдят; над протокой, не гордая, Рябина в цвету, словно красная дева… Мне жаль, дорогая, что нынче ты в городе. Какое тебя задержало там дело? Здесь можно уже…

«Мост старого режима…» Мост старого режима Сто лет стоит, устав. Здесь ветер, как пружина, Когда летит состав. Советские скульптуры… Стоит декабрь сырой… Сигает с верхотуры Моста вниз головой Какой-то юный Вертер, Дурная голова. Его уносит ветер Прощальные слова. Дощатый гроба терем… Заснеженный погост… «Вам мною счёт утерян!» — Рыдает старый мост. Эпиграф Образ, время действия и место, Акварель пейзажа этих мест… Но эпиграф к книге лучше текста, Как бы…

Попугай Белогрудый, с голубыми перьями У хвоста, вкруг шеи и с боков, С умопомрачительными перлами Ты ко мне вспорхнул через балкон. Жизнь тебя, голубчик,                         не прищучила. Ничего ты не боишься, ишь! На меня хитрющий глаз прищуривая, «Я хороший!» – громко говоришь. Подбирая крошки от печенья, «Я красивый!» – ты твердишь хитро. Кто потребность самовосхваленья, Птица, заложил в твоё нутро? Нравится тебе, как замечаю я, Старое без устали зубрить… Средь людей…

«Тяжела моя кровь, я уже устаю…» Тяжела моя кровь, я уже устаю Каждый раз поднимать ее выше и выше, Но на вашу ни в жизнь не сменяю свою, Даже если у вас она чище и жиже. Вам легко ее гнать, ваша кровь голуба, Успевает везде, все углы омывает, Это значит: досталась такая судьба — Не болит, не щемит, и дыханья хватает. Можно просто идти, веселиться и петь, Или просто лежать, не страдая, не каясь, И смотреть, как паук вяжет ловчую сеть, И пророчит вам счастье, в ладонь опускаясь.…

                        В данный момент                                все операторы заняты.                         Значит ли это, что уже в следующий —                         они свободны и счастливы,                         богаты и успешны?                         Независимы и спокойны? Вероятнее всего, на вопросы в финале стихотворения «Посткоммуникация» придётся ответить отрицательно, но всё равно приятно вспомнить о спокойствии и свободе в контексте коммуникации с автоответчиком колл-центра:…

Поэт, прозаик, эссеист, Юрьев – автор редкого напряжения смысла и звука, пристрастия ярости и любви. Эта книга написана расслаблением, рассеянием внимания. Такое рассеяние – потенция. Три вида обстоятельств, организующих три поэмы книги, – места, времени, образа действия – три драматических единства. Они готовят сцену, условия, наводят фокус. Обстоятельства – грамматико-эстетические категории. Стихотворения в прозе Юрьева окрашены эстетическим отношением ко всему, что встречается, до крайности…

Со мною все сегодня говорит На языке принципиально новом. Он, будучи надежно зашифрован, Стал для меня умышленно открыт. Смотрю вперёд, а взгляд уходит сквозь Стекло, и дом, и небо городское, Какое-то наземное такое, Как транспорт, или осень, или гвоздь. Наверное, виною откровенье Или вино. В невинном феврале Виновников искать ни на игле, Ни чистыми не стоит. Заблужденье. Божественное видится вблизи. Не дальше зазеркаленного глаза. Глаза мои – расколотая ваза. Осколки – как «секретики»…

Не меня целовал, не меня обнимал. Это не я. Ты меня не узнал? Это не я, я бы так не смогла Улыбаться, но умирать без конца. Не летать, а лежать, не петь, а стонать. Это не я, и мне есть что сказать! Я была в запрети, не могла убежать Все что мне оставалось – ждать и молчать! Но расплавить цепи, сломались замки Я вернулась, я здесь! На меня посмотри! *** Глаза твои серо-зелёные Загадочно смотрят в мои. Не злые они, не влюблённые, Ни радости в них, ни тоски. …

О рае, бывшем не во сне И в этом жёстком партаке Испепеляя кожу мне Я нарисую твой портрет Сжигая пасту зингер пел И тут твой след, и целый свет Рисуя на руках, а смысл будет Если вас разлучит судьба А смысл будет но не факт Что там оценит его та Что жизнью вопреки дана И вдруг сломается игла И бэйби жаждет ласки Не выносимо трогать руки Когда по всюду одни суки И други молча ночью лунной Не раз скостят  там твои муки Пуская…

Нездорово. Жизнь с тобой – персональный десятый круг ада. Ты об этом сам шутишь, понимая, что правда. Но не веришь ты в ад, не стремишься ты в рай. Хотя сквозь отчаянье всё твердишь «убегай». Пытался сберечь всех близких своих. Все теряешь себя, не кричишь «помоги». Никуда не приткнуться, ты пуст и раздавлен. Кому-то нет смысла, но тебе и забавы. Не страшны даже травмы, впрочем, держишь дистанцию. У тебя нет желаний, но есть…

Поэта славу..... ЖИЗНЬ как ЖЕМЧУГ 11.09.2017г Время 17:03 Жизнь , как ЖЕМЧУГ!…Вы замечали??? Начало её, как песчинка внутри… Питается тем,что тебя наполняет, Чем ярче душа…Жизнь прекрасна вдвойне. Увидев свет солнца,…жемчуг сияет. А жизнь твоя в тех переливах лучей, Как глубина, …что пловец покоряет, Чтобы достать этот жемчуг на дне… Не раз разбиваешся в щепки…в осколки. И путь твой, как угли в горящем костре, С ошибками ты все мудрее…богаче! Всё ярче…

«Все стены в доме были нашими…» Все стены в доме были нашими,                       и дождик в окна колотил… Ты ни о чём меня не спрашивал,                       но так неистово любил! Металось Время за пределами той крепости,                                                           где были мы- такие жадные и смелые,                       у Жизни взявшие взаймы! Друг другом нежно опорочены,                       мы были в лучшем из миров!.. Как жаль, что это всё закончилось                       с…

Поэт встал, весь в наготе, В молочно-бедственном окрасе, И в изумлённой красоте Сделал шаг, боясь в экстазе… Стены кельи распахнулись, Разлив по формам алый свет, Тени в спешке обернулись, Обнажив пустой скелет… Поэт не оглянулся, Он понял одну суть: Чтобы пробудиться, Пройти нужно этот путь. Страх самобытных подземелий Паутиной лип к глазам, Алый свет, как у артерий, Мигал в стуке по углам. Поэт отбросил ряд сомнений, Плотно волю сжал в кулак,…

Надежда, вера и любовь, Любовь же больше. Кто человек есть без любви? Кимвал звучащий и медь, Напрасно так звенящая, Хотя бы знал язык небес. И если верой всей владеет, И горы движет, тайны знает И дар пророчества имеет, Любви же не имеет, то он ничто. И если же раздаст имение, Отдаст и тело на сожжение, Любви же нет, то нет награды. С какой же целью это делал? Мотив какой? Себе хотел он Найти и славу, и почет, Вот в этом был и весь просчет. Любовь умеет ждать,…

Последняя деталь чем-то схожа с фетовским пробором, рисует образ более конкретно и запоминается с ходу. Конечно, это, скорее, по наитию. Очень жаль, что Валерий Тёркин обратился к поэзии в зрелом возрасте: у него не было настоящей поэтической школы. Но то, что представлено в книге, радует порой и взыскательного читателя: А ты убежишь невесомой походкой В белёсую дымку грядущего дня Упругою ланью – красивой и кроткой, Но только не будет в том мире меня . Теплом пропитаюсь и запахом…

Заполнились дождём шероховатости почвы, ямки, мышиные ходы, кротовые холмики, норки, щели. Дождь мерно заполнял всё пространство округи. Шуршал по листьям деревьев, по цветам, клумбам. Вишни, омытые дождём, становились ярче, тяжелее, наполнялись соком. Сливы, наклоняя ветви, зеленели.

муторно-тесной была юдоль. И не случайно цифрами с грош выбито «восемь четыре ноль». Где же сплетения крепких рук? Не перекрыта последняя боль, та, что ушла и вернулась вдруг Вечностью «Восемь Четыре Ноль». Пара слегка любопытных глаз — это тебе, перекатная голь. Просто хватило тебя как раз- только на «восемь четыре ноль»… Не потому, что любовь, как мёд, после которого жадно пьёшь, ты принимаешь того, кто ждёт. И пожираешь за то, что ждёшь. Август-87. …