Дисциплина и Портянки

Пауза.

— Мы превращаем охотников в оружие. Без свободы. Без души. Чтобы они даже не думали, а просто… шли вперёд.

И вдруг внутри неё что-то сжалось. Что-то старое. Что-то, о чём она давно не вспоминала.

«А ведь мы мечтали, что охотники будут героями. Что это будет… выбор. Призвание. Сила воли. А не… приговор по рождению и форма по размеру.»

Она закрыла глаза. Долго молчала.

«Мы готовим их к тому, чтобы они сражались… Но кто-то должен спросить: ради чего? Ради кого? И кто будет следующим?»

* * *

Лиза уже собиралась закрыть ноутбук — глаза горели, кофе кончился, внутри нарастала пустота. Но прежде чем закрыть вкладку, взгляд зацепился за одну тему в ленте Greendit.

«Курсант Шутняра и его гарем (новые видосы с казармы! ахаха XD)»

— Что?.. — вслух пробормотала она, прищурившись. — Это что, мем? Шутка?

Заголовок был оформлен в какой-то странной смеси армейского жаргона и подросткового сленга.

Рейтинг темы рос с пугающей скоростью, комментариев — сотни.

«Неожиданно жизненно»,

«Блейк — лучшая девочка, однозначно»,

«Этот чел реально живёт в гареме? Или это просто театральный кружок Бикона?»

— Ладно… посмотрим, что за цирк. — Лиза щёлкнула по теме и попала в мир абсолютного абсурда.

Разделы с видеозаписями, скринами, нарезками «лучших фраз», разборы персонажей, и даже теории.

Она открыла первое видео.

На экране — казарма. Серая, стандартная, до боли обыденная. Плацкартные кровати, бетонный пол, железные шкафчики.

И посреди этого — блондин с голубыми глазами, молодой, в форме цвета хаки, восседает, как какой-то герой-любовник.

Рядом с ним на койке — девушка с чёрными волосами и кошачьими ушками, вся такая напряжённая, смущённая, но ножку протягивает и не убирает.

А затем парень берёт ногу девушки и начинает наматывать ей портянку.

Девушка тихо шепчет:

— … Ты точно делаешь это не потому, что хочешь потрогать мою ножку?

— Блейк! Я вообще ничего не хочу! Я просто показываю, КАК ПРАВИЛЬНО МОТАТЬ ПОРТЯНКУ!

— искренне говорит блондин.

Лиза уставилась на экран, приоткрыв рот:

— … Чё?.. Это… что вообще?.. — Она перемотала назад. Пересмотрела.

И ещё раз.

— Это… Это где вообще происходит?! Кто это такой?! Это вообще реально?!

Всё выглядело дико. Нелепо. Глупо. НО — жутко живым.

Никакой постановки. Никаких фильтров. Просто парень. Девушка. Абсурдная казарменная романтика. Внутри тяжёлого, бесчеловечного места — вдруг жизнь. Странная. Глупая. Но искренняя.

Лиза откинулась в кресле и потрясённо выдохнула:

— … Вот дерьмо… Похоже, я нашла врата в ад…

* * *

Она сидела с широко раскрытыми глазами, абсолютно не понимая, как её вечер погрузился в эту реальность.

Очередное видео в ветке «Курсант Шутняра и его гарем» было подписано:

«Тренировка с кроликом: или когда инструктор — слишком мотивирован»

Она нажала «воспроизвести».

Камера вела съёмку издалека, дрожащая, зум на максимуме, кто-то прятался за ящиком с боеприпасами. Очевидно — это никто не должен был видеть.

На бетонном плацу, прямо среди бела дня, один курсант — тот самый блондин с голубыми глазами — отжимался.

С силой. С ритмом. Без надрыва — но серьёзно.

На его спине, сидя верхом, устроилась девушка-инструктор с кроличьими ушками, в пустынной униформе, с характерной кепкой и абсолютно бешеным взглядом.

— ДАВАЙ-ДАВАЙ! ПО НОВОЙ! СТО РАЗ!– орала та.

— … ох, блин…

— ТЫ ЧТО-ТО СКАЗАЛ?!

— Никак нет, мэм!!

— ВОТ И МОЛОДЕЦ! А ТЕПЕРЬ — ПО ПРИКАЗУ! ХА! ХУ! ХИ! ХО! ПОВТОРЯЙ ЗА МНОЙ!!

— Ха… ху… хи… хо…

Лиза застыла.

— … Это… что?.. Это вообще что за… что?!

Инструктор тем временем сменила позицию, обвила его торс ногами, прижалась бёдрами, схватилась руками за его шею и грудь, как будто каталась на нём, как на живом тренажёре.

— Что такое, Арк?! Ты устал?! — орёт ему та чуть ли не прямо в ухо.

— Никак нет, мэм! — уверенно отвечает курсант, приседая. С ней. На спине.

На экране он уже приседал, ровно, чётко, ритмично, а инструктор при этом ухмылялась и злобно ржала:

— Мне что, ПОМОЧЬ тебе ЕЩЁ СИЛЬНЕЕ?!

— Никак нет, мэм!

Съёмка слегка качнулась, словно оператор в засаде не выдержал от шока.

Лиза же…

Молча.

Встала.

Подошла к мини-бару.

Взяла бокал.

Посмотрела в него. Маленький. Хрупкий.

Слишком нежный для этого трэша.

Она развернулась, вытащила гранёный стакан, с которым обычно пьют атласскую водку по поводу гибели чести, логики и здравого смысла.

Налила.

Долила ещё.

Еще чуть-чуть.

Она села обратно, уставилась в экран.

В этот момент он уже подтягивался, а инструктор уже откровенно висела у него на спине и вцепившись в него ноготками громко что-то орала.

— ТЫ ЧТО У НАС ТУТ ОФИГЕННЫЙ КЛОУН, ДА?! ЮМОРИСТ?!