Дисциплина и Портянки

Ренди, мельком осмотрев его испачканную, порванную на локте рубашку и тяжёлое дыхание, сказал просто:

— Иди. Помойся. Отдохни. Ты сегодня и так сделал достаточно.

Меркури только кивнул, хромая направился обратно к клубу.

И пока он проходил мимо людей — посетителей, охранников, даже диджей из-за стекла приподнял бровь — он слышал шепотки:

— … а он вот так, бах ей!..

— … да она там как закипела, а он не сдрейфил!

— … говорят, из Бикона. Без сембланса… прикинь?!

— … такой удар… а он так четко увернулся!

Взгляды были другие.

В них уже не было сомнения. Не было «фермеришки». Теперь они смотрели на него с уважением. Даже восхищением. А кто-то — с лёгкой завистью.

И это ощущение…

Оно согревало сильнее, чем душ.

«Ну что ж… вполне неплохо для одного субботнего вечера.»

Он прошёл внутрь клуба, где тёплый свет, музыка и танцующая толпа встретили его, как героя, а на его лице невольно появилась усталая, но довольная улыбка.

Даже если всё тело ныло, в душе было чувство победы.

* * *

Меркури вышел из душа — горячая вода смыла не только пыль и пот, но и остатки напряжения, которое держало его с момента посадки в метро. Один из парней клуба, тот что был постарше и с татуировкой в виде дракона, показал ему путь к лестнице и сказал:

— Вторая дверь налево. Там свободная койка, отдыхай, боец!

Комната оказалась удивительно нормальной — на контрасте с шумом клуба и улицы. Просторная, чистая, с простыми, но аккуратными кроватями. Без изысков, но куда уютнее казармы. Он бросил сумку с выстиранной в клубе одеждой на пол, развалился на койке и… просто вдохнул полной грудью.

Одеяло мягкое. Подушка прохладная. Тишина.

Он смотрел в потолок и думал:

«Всё-таки… столица — странное, шумное, но невероятно интересное место. Тут живут киборги, тут ночные клубы под видом мафиозных семей, тут девушки, что ходят с пылающими глазами и сильнее быков… и тут же я, парень с фермы, стою в красной рубашке и все уважают меня как охотника…»

Улыбка скользнула по губам.

Он перевернулся на бок, уткнулся лицом в подушку.

«Не то что у нас на ранчо. Там бы меня сейчас вновь гоняли, а тут…»

…и, не успев закончить мысль, провалился в сон — крепкий, как у человека, который наконец-то что-то смог.

* * *

Поздняя ночь. В кабинете, тускло освещённом только настольной лампой и отблесками неоновых вывесок за окном, босс сидит в массивном кресле из кожи, перебирая в руках бокал с прозрачной жидкостью. Дверь тихо открывается, входит Ренди — широкоплечий, сдержанный, со следами недавней драки на рубашке.

Босс не смотрит на него, просто произносит, глядя в одну точку перед собой:

— Ну что думаешь?

Ренди, не приближаясь слишком близко, говорит ровным тоном:

— Парниша не слабак, босс. Он бился с той девкой на равных.

— Ты так думаешь? — тихо, чуть прищурившись, спрашивает босс, теперь глядя на него.

— Да, босс. Летом был целый шлейф драк — в трущобах, в среднем городе. Все как один — с описанием этой девки. Похоже, она таскается по городу и вызывает на бой всех, кого считает достойными.

Босс чуть качает головой.

— Пытается доказать себе, что сильная?

Ренди делает паузу.

— Без понятия, сэр. Но она точно отбитая. И сильная, чертовски. Если бы не навыки парня — не знаю, как бы всё закончилось. Он — боец. Вижу таких не в первый раз. Мастерство у него, будто закалённое болью.

Босс встаёт, медленно, будто под тяжестью не лет. Подходит к окну. Смотрит вниз, туда где недавно бурлила энергия. Пустырь освещён лишь редкими лампами. На месте схватки — расплавленный асфальт, уже остывший, но всё ещё тёмный, словно ожог на коже города.

— Скажи, Ренди, — говорит он негромко, — только честно. Мои драгоценные дочери… они бы справились с ней?

Тишина. Ренди сглатывает, но отвечает без колебаний:

— Честно, босс… Вряд ли. У той ярость и сила, плюс лютый сембланс. У наших леди — стиль и ловкость, да. Но это совсем другой уровень. Парень бился на равных с ней не за счёт силы. А за счёт ума. Точности. Опыта.

Босс кивает. Секунда. Другая.

— Спасибо за честность, — говорит он тихо.

Ренди молча кивает и выходит, аккуратно прикрыв за собой дверь.

Босс остаётся один. Всё также глядит в окно. Медленно ставит бокал на подоконник и говорит сам себе, почти шепотом:

— Значит, ты… фермер… хм. Ну что ж. Посмотрим, чего ты стоишь на самом деле…

И в комнате вновь остаётся лишь тишина, нарушаемая только далёким гулом города.

* * *

Утро. Солнечные лучи пробиваются сквозь жалюзи, заливая комнату мягким, тёплым светом. Меркури приоткрывает глаза, пару секунд хлопает ресницами, пытаясь понять, где он. Постепенно вспоминает: вчерашний бой, клуб, беседа с боссом, мягкая кровать… и вдруг:

— Чёрт! Построение на плацу!

Он резко садится на кровати… и тут же успокаивается.

— А… точно. Воскресенье.

Он выдыхает, зарывается на пару секунд в подушку, затем потягивается, неспешно встаёт, умывается, приводит себя в порядок и снова натягивает свое привычное шмотье — футболку, штаны и куртку. Не слишком презентабельно, но привычно.

Выходя в коридор, он видит, как у стены уже его ждёт Ренди — всё такой же непробиваемый, как и всегда.

— Пошли. Босс ждёт, — говорит он коротко, поворачиваясь и направляясь по знакомому коридору.

Меркури не отвечает, просто кивает и идёт следом. Дверь кабинета тихо закрывается за его спиной. Он остаётся один на один с местным боссом. Внутри — тишина, лёгкий запах кофе и сигар, щёлканье вентилятора.

Мужчина стоит у окна — его широкие плечи подчёркнуты силуэтом делового костюма. Он держит руки за спиной, а за его спиной — яркий свет, из-за которого его лицо почти невозможно разглядеть.

— Спасибо, — говорит он, — За то, что уладил эту ситуацию. С той… бешеной девкой. Она — настоящая заноза в заднице. Уже не в первый раз создаёт проблемы в Среднем Городе. Если бы не ты, она бы поломала мне клуб… и, что куда страшнее — могла бы навредить моим малышкам.