Дисциплина и Портянки
Шрифт:
Она не просто «сидит» — она смотрит.
«Хм… может быть, это просто я так зажрался?» — подумал я, слегка неловко почесав затылок, — «Всем остальным вроде бы норм…»
Оглянулся по залу.
Справа парень с девушкой держатся за руки и улыбаются, когда главный герой орёт: «За Вэйл!».
Слева ребёнок аж подпрыгивает от восторга, когда героиня врывается на байке в логово культистов.
Позади — довольное шушуканье, чавканье попкорном и общее сосредоточенное внимание.
«Да, определённо я зажрался…»
Я отвожу взгляд от зала и вновь возвращаю его
чуть заметно улыбается, когда злодей начинает речь о «жертвоприношении ради очищения мира».
«Странная она,» — думаю я. — «Но в этом, пожалуй… есть что-то любопытное…»
* * *
…и вот мы выходим из зала. Детвора носится взад-вперёд, они визжат от восторга, кто-то машет игрушечным мечом и кричит «За Вэйл!», подростки обсуждают, кто круче — главный герой или его подруга-снайпер, а мамаши счастливо переговариваются:
«Ну хоть дети развеялись!»
Я же…
Я выхожу с видом человека, которого только что три часа держали на допросе без перерыва.
«Помнится Аркелиос как-то упоминал мне про некую „пытку каплей“, от которой люди сходили с ума… кажется, я сейчас испытал нечто подобное…»
И она это замечает.
— Вы в порядке? — спрашивает она с легким наклоном головы. Голос — спокойный, почти заботливый.
— Эм… да! Просто… — я вздыхаю, глядя в сторону. — Знаете, такое чувство, будто я ещё сильнее устал.
Она смотрит на меня пару секунд, а потом слегка улыбается уголками губ.
— Видимо… вы ожидали чего-то большего?
— Ну… да, есть такое, — признаюсь я, почесав затылок.
«Ну всё, сейчас поблагодарит — и разбежимся…» — думаю я. — «И будет мне урок — не зови незнакомых рыжих девушек в кино, даже если они красивые и загадочные… потому что все что тебя ждет — это полтора часа ментальных пыток.»
Но тут…
— ОСТОРОЖНО! — раздаётся где-то сбоку.
Я поворачиваю голову — и вижу, как на нас летит маленький пацан на самокате. Быстро. Чертовски быстро.
Не думая, я встаю перед ней.
БАХ!
Самокат врезается в меня, и, как по закону подлости — литровый стакан колы, что был у ребёнка, благополучно расплескивается прямо мне на грудь.
— Уааааа! — завывает пацан, а я морщусь, утирая лицо рукавом.
Подбегает мамаша, начинает извиняться:
— Ой простите! Он не смотрел, он хотел как в фильме! Простите-простите!
— Да ладно, чего уж там. — говорю я, натянуто улыбаясь и оглядываясь. — Бывает…
Снимаю худи — всё липкое, прилипшее, кола течёт по шее.
А потом поднимается ветер. Прохладный, зараза.
«Ну конечно же. Всю неделю жара. Стоило только остаться без верхней одежды, как подул осенний ветерок. Магия будней. Или же — Закон Подлости…»
И тут она поворачивается ко мне с той своей хитрой, почти сценической улыбкой.
— Что ж, сир рыцарь! Позвольте мне поблагодарить вас за спасение от… безумного
всадника на самокате! — и слегка кланяется. — Как насчёт… купить вам новый худи?— Эм? Да ну, не надо, чего уж там, — мямлю я. — Это же ерунда…
— Не бойтесь. Я не разорюсь, — она подмигивает. — Всё-таки я детектив, не забыл?
— Детектив с чувством юмора, — говорю я, чуть расслабляясь.
— Кстати, — продолжает она и протягивает руку. — Пирра Никос. Очень приятно.
Я на секунду замираю.
«Пирра…? Типа… Как Пирр из „Сравнительных Жизнеописаний“ Плутарха?»
— Интересное имя… — говорю я, пожимая её руку. — Звучит как имя великого воина. Или стратега. Ну или… типа того.
Она слегка вскидывает бровь, будто что-то изучает во мне, снова принюхивается, как бы между делом… и чуть улыбается.
— Да, типа того.
— А я Жон Арк. Приятно познакомиться, — отвечаю я.
И мы идём дальше.
Она — в своём элегантном костюме, я — в мокрой футболке, пахнущий колой и слегка смущённый.
Но… почему-то мне уже не так холодно.
* * *
…и вот мы заходим в магазин.
С первого взгляда — вроде бы обычный бутик, но стоило только ступить внутрь, как меня тут же накрывает лёгкий запах древесины и свежего текстиля.
Я осматриваюсь.
Полки, вешалки, стеллажи — всё из дерева.
Не из гладкого пластика, не из хромированной стали, не из матового стекла — именно из дерева.
Даже потолок и тот деревянный. И пол скрипит.
«Как-то… по-домашнему. Странно как-то это все смотрится для столицы… хотя может быть это как раз таки норма для Среднего Города… все-таки тут не Мегаблоки.»
Из-за стойки появляется мужчина.
Высокий, худощавый, с элегантным пенсне, волосами, собранными назад, и таким лицом, будто он всю жизнь продаёт не одежду, а саму концепцию эстетики.
— Чем могу быть полезен, юный господин? — спрашивает он тоном, будто обращается к герцогу.
Пирра делает шаг вперёд, будто мы у неё на территории.
— Моему другу требуется новый худи. — Потом окидывает меня взглядом и добавляет: — И футболка тоже.
— Разумеется, мадемуазель, — говорит он с лёгким кивком. — Прошу, прошу… следуйте за мной!
И вот уже через пару минут я стою в примерочной, вокруг вешалки, на мне — мягкая чёрная футболка и такое же худи.
На ощупь — ни капли синтетики. Ткань ложится идеально. Приятная, не давит, не колется, не тянет, как будто сшита именно для меня.
Эм… подождите… это что, кастомное?
Но в голове всё ещё шумит:
«Неловко. Очень. Я вообще хотел просто сходить в кино, а тут уже переодевают…»
Мы выходим.
На мне уже новая одежда, в руке — пакет с мокрыми худи и футболкой, которые пахнут колой и асфальтом.
А она — как будто и не замечает моей неловкости.
Смотрит, чуть прищурившись, и спрашивает:
— Ну и как вам?
Я мну подол худи и киваю:
— Знаете, очень удобная одежда так-то! Прямо… как будто местные шьют с душой.