Город из воды и песка
Шрифт:
— Я твою фотку видел, — угрюмо сказал Войнов.
— Мой инструмент — голос. Зачем мне фотки? Они мне ни к чему.
— Ты что, везде шифруешься? А с людьми ты тогда как общаешься? В парандже ходишь?
— Зачем в парандже? Нормально хожу. Обычно. Просто в соцсетях не свечусь. Фотки нигде не выкладываю. Чем меньше обо мне знают, тем лучше.
— М-м-м, — протянул Войнов. — По работе, значит, тебя каждый может увидеть. И кассир там в магазине. Запросто. А мне нельзя. Дискриминация налицо, — хмыкнул он, недовольный, оскорблённый даже такой несправедливостью.
— Потому что ты — это другое, — попытался объяснить
— Слышу, — обречённо выдохнул Войнов. Хотелось сказать: «Тогда не звони мне больше, пожалуйста», но вслух он сказал другое: — А если я хотел бы чего-то большего? Если бы что-то у нас получилось?
— Это невозможно. Ничего бы не получилось.
— У тебя кто-то есть? Кто-то влиятельный? Очень крутой? Он тебя ревнует? Никому не показывает?
— Нет у меня никого.
— Значит, ты просто так это всё… обрубишь?
— Почему «обрубишь»? Мы можем общаться. Только как сейчас. Виртуально. Если ты хочешь…
— Без фоток и видео, да?
— Да.
— Это немного сложно, знаешь? Сегодня сложнее, чем вчера.
— Прости…
— Я думал о тебе сегодня. Мне звонил бывший, который доводит меня своими истериками. А я думал о тебе. Я хотел, чтобы ты позвонил. А не он. Я хотел твой голос. И не только голос. Твоё тело. Всего тебя. Такого, какой ты есть… Я не боюсь… Я… Мне всё равно, Саня. Даже если с тобой что-то не в порядке или ты чего-то опасаешься. Дай мне шанс. Пожалуйста. Я заслуживаю хотя бы шанса.
Войнов шёл в наступление, готов был бодаться — он это умел. И хотел добиться. Любой ценой. Он прекрасно знал это чувство. Когда уже не можешь остановиться. Когда должен завоевать, победить. Это поднималось в крови. Так было в работе. И порой в личной жизни, когда ему кто-то был позарез нужен. Вот умри, но достань. Сдохни, но возьми себе. Костьми ляг, но добейся.
— Мне жаль, Никит, что ты хочешь того, что я не могу тебе дать. Мне правда жаль. Я пойду. Сегодня сложно разговаривать, ты прав. Пока, Никит. Спокойной…
— Нет, нет, нет! Стоп! Так не пойдёт, Сань! Я согласен. Ладно. Шут с тобой. Давай просто общаться. Мы всё ещё можем заниматься сексом?
— Если ты хочешь…
— Чудненько. Я не буду ни на чём настаивать. Мы будем виртуально дружить и иногда передёргивать вместе. По дружбе. Это отличный формат отношений, правда. За ссылки спасибо. Я послушаю что-нибудь. Ведь голос — это лучшее, что у тебя есть, верно?
— Верно.
— Я уже слышу, когда ты улыбаешься. Ты ведь улыбнулся? Только что.
— Думаю, да.
— Я учусь различать оттенки твоего голоса. Скоро буду знать всё, что ты делаешь. Лишь по тембру и по движению.
— Я впечатлён. Это круто.
— Сейчас опять улыбаешься. И чуть наклоняешь голову, верно?
— Верно.
— А вот теперь пошли спать. Мне надо кое о чём подумать.
— Так спать будешь или думать?
— Всё вместе.
Утро вечера мудренее. Споки-ноки, Санечка.— Ноки-споки, Никит.
Глава 4. Не сексом единым
Утро было мрачное. И всё такое же душное. На работе Войнов весь день огрызался. Его даже босс ни разу не пнул. Удивительно. Настроение, наверное, просёк. Решил — лучше не лезть. Отсидеться.
В обед Войнов закрылся у себя в кабинете. Ланчевать не пошёл. Попросил Галку купить сэндвич и бутылку воды в ближайшем мини-маркете (всё равно она туда за салатами бегала). Сжевал булку с тунцом, майонезом и консервированной кукурузой без аппетита. Запил какой-то цветной химией и уткнулся в Санечкин профиль. Посчитал — двадцать девять книг было озвучено. Санечке лет поди меньше раза в полтора... Когда успел?
Саня вёл свою страничку. Что-то вроде дневника. Записывал мысли по прочитанному. Анонсировал новые или будущие вещи. Что продолжает озвучивать вторую книгу в серии или что только вышла книга его автора (которого он уже начитывал), но она ещё не переведена. Какие-то интересные штуки про писателей вешал. И у него отзывов оказалось довольно много. От женских ников в основном. Писали, что Саша Мисаренко лучший. Что голос фантастический. Гипнотический. Что обязательно в его озвучке надо слушать, а не в чьей-то другой. Что он умничка и очень талантливый. Кто-то поинтересовался, сколько ему лет. На это ответили, что молодой. Лет двадцать с чем-то.
Потом Войнов перешёл по тегу в озвученное тематическое. Узнал Адэра, Видала, Каннингема, Холлингхёрста, Гинзберга. Остальных не признал — для Войнова это были новые, незнакомые фамилии. Наверное, какие-то на самом деле новейшие, так сказать, авторы десятых годов. Свежачок. Войнов поколебался несколько секунд и всё же выбрал «Город и столп». Он читал когда-то очень давно и, кажется, не дочитал. Сюжет помнил смутно. Ну вот, подвернулась возможность послушать.
Он нажал на «плэй». Сашин голос потёк плавно, смягчая углы, обволакивая. Заставляя погружаться вглубь этого голоса, как будто он был подводным гротом с прохладной тёмной водой:
«Гор Видал. Город и Столп. Посвящается памяти J.T.
Жена же Лотова оглянулась позади его и стала соляным столпом. Бытие 19:26.
Глава первая.
Странное это было мгновение. Всё в баре представлялось ему нереальным, казалось ненадёжным, неустойчивым. Предметы сливались друг с другом. Всё тут переходило из одного в другое. Время остановилось…»
Всё вниз, и вниз, и вниз, и вниз… Войнов откинулся в кресле и закрыл глаза.
«…Он поспешил в свою кабинку, сел, положил руки на стол и уставился перед собой. Память начала работать. Он помнил всё, что было вчера, позавчера, все двадцать пять лет жизни, что привели его в этот бар.
— Ваш виски, — человек смотрел на него. — С вами всё в порядке? Если вам нехорошо, лучше бы вы шли отсюда. Не хватало ещё, чтобы вас здесь вырвало.
…К счастью, реальность снова начала расплываться, а Джим Уиллард сидел за своим столом, в своей кабине, в своём баре, создавая озёра, реки, острова. А больше ему и не надо было ничего, только быть одиноким существом без памяти и сидеть в своей кабинке. Постепенно страх, владевший им, исчез. Он начисто забыл, как всё это начиналось…»