Сухопутные птицы, Поглядите-ка вниз, — Как могли вы решиться На отчаянный риск?Кто подсунул вам, птахам, Аварийный маршрут,Где порою от страха Перья дыбом встают?Океан всеединый — Хоть бы ломтик земли,Хоть бы плот, хоть бы льдина, Хоть бы траулер вдали...В небесах беспредельных Где вам отдых найти? Недолетов смертельных Много будет в пути.
2. «Им нельзя приземлиться...»
* * *
Им нельзя приземлиться Над пучиной седой, Сухопутные птицы Держат путь
над бедой.Либо выдюжишь — либо, Только волю ослабь,Сразу штопором к рыбам В океанскую хлябь.Умирай — но не падай, Крыльев не покладай, — Как в искусстве, здесь надо Гнать и гнать себя вдаль.Гнать себя над судьбою Без покрышки и дна — К той полоске прибоя,Что тебе не видна.
Подпись к лубку
При ходьбе набив мозоли, Путь-дороженьку кляня,Пешеход, кряхтя от боли,Взял да выдумал коня.Голый выдумал одежду,Нищий выдумал суму,Утопающий — надежду (Чтоб тонуть не одному).А меня, земного сына,Не выдумывал Творец — Просто вылепил из глины,Взяв себя за образец.На Земле, на круглом месте,Я торжественно живу,Ореол ночных созвездий Увенчал мою главу.Неплоха моя планета,Ею правлю я, как бог,Но уже мне тесен этот Рай, простершийся у ног.Снится мне, что к звездам взмыл я, Пламя реет за спиной...Нет, не ангельские крылья Будут выдуманы мной!
Дипломатия
«Да» и «Нет» — это две реки, Их теченья противоположны, — Но ведь есть на них островки, Где всегда столковаться можно.
«Мой друг, дорогой и прилежный...»
* * *
Мой друг, дорогой и прилежный, От грусти меня разгрузи, — В больницу, где лечат надежды, Скорее меня отвези.К скрипучим причалам яхт-клуба Пройду, за тобою спеша, — Ничто мне на суше не любо, Когда бюллетенит душа.Очнусь я, найдусь, успокоюсь, Начнусь на неведомый лад,Где, к новому рейсу готовясь,На привязи яхты стоят.Судьбе наступая на пятки, Отбрыкнувшись от неудач,На белой дощатой лошадке По морю мы пустимся вскачь,Чтоб ввериться ветру и качке, Чтоб жить, о былом не скорбя... Пусть парус, распятый на мачте, Все беды возьмет на себя.
Беспричинная радость
Е. Г.
В уличном столпотворенье,В строгие часы труда Радость без предупрежденья К нам приходит иногда.По неведомым маршрутам Счастие приводит к нам Автономные минуты, Неподвластные годам.Из-за них, неотличимых От своих минут-подруг,Все без видимой причины Изменяется вокруг.Мы уловлены их сетью, Взяты в праздничный полон, На мгновенное бессмертье Нам вручается талон.Пусть богатства и удачи Эти миги не дарят — С ними все вокруг иначе И прекрасней во сто крат.
«Не надо, дружок, обижаться...»
* * *
Не надо, дружок, обижаться, Не надо сердиться, ей-ей,На сверстников и домочадцев, На старых неверных друзей.Давай лучше жизни дивиться И в добрые верить дела, Глядеться в знакомые лица, Как в праздничные зеркала.Обиды все — мелочь такая, Обиды ничтожны стократ Пред вечными теми веками, Что всех навсегда разлучат.
Проходные дворы
Иду через квадратные миры,Ищу на безответное ответа, — Через чужие старые дворы Шагаю в полдень в середине лета.Обыденность висит на волоске,Меж сном и явью выбирать не надо, — Здесь мусорные баки в тупике Стоят, как межпланетные снаряды.У чьих-то заколоченных дверей Шаги я замедляю виновато;Таинственные
травы пустырей,К ногам сбегаясь, дышат горьковато.Кругом царит вещественный покой,И средь камней, в тени кирпичных зданий, Пасется память — мой усталый конь — На солнечных лугах воспоминаний.Вот где-то здесь, средь будничных забот,Не признавая пышных декораций,Царевна Неразгаданность живет И чудеса грядущие гнездятся.
Белая ночь
Ночь приходит, как строгий хозяин, Все подъезды закрыв на ключи, — И от глаз, что глядели в глаза им, Отдыхают мадонны в ночи.Дремлют в рамах цари и вассалы, Дремлют гении и простаки,И цветы натюрмортов устало Засыпают, сомкнув лепестки.И, минуя парадные входы,Не спеша и шагая не в лад, Живописцы без экскурсовода Вдоль музейных бредут анфилад,Их одежды немодные странны, Разговор и невнятен, и тих,И реле электронной охраны Не уловит присутствия их.Долго ходят, надвинув береты,Про былые толкуют дела И порой в свои автопортреты Молча смотрятся, как в зеркала.В этот город, что встал на болоте, Белой ночью явились они Погостить у знакомых полотен — И опять раствориться в тени.
Петербургский модерн
К. Б. Каракулину
1. «Шагаю ли, солнцем обласкан...»
* * *
Шагаю ли, солнцем обласкан, Бреду ли сквозь дождь моросящий, В дома стороны Петроградской Я всматриваюсь все чаще — В бесхитростную эклектичность,В нарушенную монотонность,В уютную асимметричность,В тревожную незавершенность.На стенах — звериные морды, Русалки с улыбкой усталой, — Как накипь на стенках реторты, Где варево века вскипало.Вглядеться в изогнутость линий,В растительно-зыбкий орнамент — Поля стилизованных лилий Качнутся, заходят волнами.И дух перехватит, и тело Подернется кожей гусиной, — Былое к тебе долетело Щемящим ознобом Цусимы...
2. «Не перед своим ли закатом...»
* * *
Не перед своим ли закатом Я новое нечто приметил В загадочно-витиеватом Модерне начала столетья?Он был в свое время осмеян, Строительной классике вызов, — Но вьются невинные змеи У плавно-капризных карнизов.И прячутся грустные дамы В своих травянистых прическах — На лицах блокадные шрамы Залечены серой известкой.О зодчество! Память о тех, кто Могильной взошел муравою...Что снилось тебе, архитектор,Пред первой войной мировою?Твои потаенные мысли,Наяды твои и дриады,Как ветром гонимые листья,Летят, облепляют фасады.Я, словно в прозрении неком, Шагаю, дивлюсь, наблюдаю — И в детство двадцатого века,Как в море, впадаю, впадаю...
Мысли о моде
Стареют нынче вещи со скоростью зловещей, Взяла, взяла их мода в безжалостные клещи.Портной, дизайнер, зодчий на выдумки охочи — А жизнь вещей с годами короче и короче.Ах, мода-чаровница, коварная резвушка, — С утра она девица, а к вечеру — старушка.При первом одеванье стареют одеянья; Устаревают зданья в процессе созиданья.Служа людской гордыне, мелькают макси, мини; Панбархат и дерюга спешат сменить друг друга.Дряхлеют все предметы, отставшие от моды:На свалках спят буфеты, на слом идут комоды.В жилые кубатуры, блестя от политуры,На ножках рахитичных вбегают гарнитуры.Изделья-модерняги в дома вступают бойко — Не ведают, бедняги, что всех их ждет помойка.Вещей собачья старость, их ранняя усталость Наводит на раздумья и может вызвать жалость.Но все же я старенья предметов и строений Оплакивать не стану в своем стихотворенье.Портной, дизайнер, зодчий, бранить я вас не смею: Стал век вещей короче — стал век людской длиннее.Мы словно на подводы, на моды и на вещи Свои сгружаем годы, чтоб нам шагалось легче.