Том 2. Поэзоантракт

1915. Июнь

Эст-Тойла

Шутливая рондель

Тебе в альбом электростишу Свою шутливую рондель, Возьми же эту самодель, Чтоб спрятать в башенку под крышу. Ты что-то говоришь, я слышу? Что? лучше скрыть ее в постель? Как хочешь! — я электростишу Тебе в альбом свою рондель. А может быть, ты спрячешь в нишу Своей души, под сердца хмель? Там ненадежно? неужель? Своей тревоги не утишу, Но все-таки электростишу.

1915. Июнь

Эст-Тойла

Триолет о клене

О, если б клен, в саду растущий, Расправив ветви, улетел!.. О, если бы летать хотел Безмозглый клен, в саду растущий!.. Он с каждым днем все гуще-гуще, И вот уж сплошь он полиствел. Что толку! — лучше бы: растущий, Взмахнув ветвями, улетел!

1915. Июнь

Эст-Тойла

V. Бессмертника золотоцвет

Поэма беспоэмия

А если я себе позволю, Дав ямбу пламенному волю, Тряхнуть прекрасной стариной И, вдохновляемый весной, Спою поэму на отличье, В которой будет пенье птичье, Призывотрели соловьев И воды рек, и сень лесов, И голубые лимузины, И эксцентричные кузины, И остро-пряный ассонанс, И элегантный Гюисманс, И современные-грезэрки, Заполнившие этажерки Томами сладостных поэз, Блестящими, как полонез, И просто девственные дамы, Себе построившие храмы В сердцах совсем чужих мужей, Забывшие своих детей, Своих супругов — из-за скуки; И тут же Скрябинские звуки, — Поэма, полная огня, — И жалопчелье златодня, И сумасшествие Берлина, И мудрость английского сплина, И соком блещущий гранат, Эолпиано Боронат И с ней снегурочность Липковской, И Брюсов, «президент московский», И ядовитый Сологуб С томящим нервы соло губ, Воспевших жуткую Ортруду, И графоманы, отовсюду В журналы шлющие стихи, В которых злющие грехи, И некий гувернер недетский Адам Акмеич Городецкий, Известный апломбист «Речи», Бездарь во всем, что ни строчи, И тут же публикой облапен, Великий «грубиян» Шаляпин И конкурент всех соловьев И Собинова — сам Смирнов, И парень этакий-таковский Смышленый малый Маяковский, Сумевший кофтой (цвет танго!) Наделать бум из ничего. И лев журналов, шик для Пензы, Работник честный Митя Цензор, Кумир модисток и портних, Блудливый взор, блудливый стих… . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И свита баб Иллиодора, Сплошной нелепицы и вздора, И, наконец, само Танго — «Бери ее! бери ero!..» Мой пылкий ямб достиг галопа И скачет, точно антилопа, Но я боюсь его загнать: Вдруг пригодится мне, как знать! Уж лучше я его взнуздаю И дам погарцовать по маю: Иди, пленяй собой луга… А там — ударим на врага!

1915. Май

Эст-Тойла

«Бродячая собака»

1

Залай, Бродячая Собака! И ровно в полночь в твой подвал И забулдыга, и гуляка Бегут, как рыщущий шакал. Богемой в папах узаконен, Гостей встречает Борька Пронин Подвижен и неутомим (Друзья! вы все знакомы с ним!) И рядом — пышущий, как тульский С солидным прошлым самовар, Распространяющий угар, Известный женовраг Цибульский, Глинтвейнодел и музыкант, И, как тут принято, талант…

2

А кто же эти, с виду дети, А по походкам — старички? Их старший книжку издал «Сети», А эти — альманах… «Сморчки!» Глаза подведены кокотно, Их лица смотрят алоротно, И челки на округлых лбах Внушают дамам полустрах… О, сколько ласки и умилий В глазах, смотрящих на своих!.. От них я очищаю стих, И, избегая их фамилий, Уж превращенных в имена, Оставлю им их времена!..

3

Все это «цвет литературы», «Надежда» выцветших писак, Готовых пригласить на туры Поэзовальса этот «брак», Дабы помодничать прекрасным Зло-недвусмысленным маразмом, Себя их кровью обновить… Но тут легко переборщить И гнилокровьем заразиться… Нет, в самом деле, черт возьми, Какими полон свет «людьми»! Я не могу не возмутиться И поощрителям «сморчков» Бросаю молнии зрачков!

4

«Они талантливы»… Допустим! Но что — в таланте без души? Бездушные не знают грусти, А только скуку. Напиши Поэзу, вызванную скукой, — И гений мой тому порукой, — Как тонки ни были б слова, Она останется мертва. Ни возмутит, ни зачарует Скопец, развратник, женофоб. И современца медный лоб Теперь лишь сталь бича взволнует, Да, сталь бича иль гений! Вот Какой пошел теперь народ!

5

«Ну что же, разве это плохо? Ведь требовательность нужна…» — Тут не сдержалась бы от вздоха Моя знакомая княжна. Однако ж, чем живет богема? Какая новая поэма Бездушье душ объединит? Что мысли их воспламенит? Чего хотят? о чем тоскуют? Зачем сбираются сюда? Да так… Куда ж идти? куда? Посплетничают, потолкуют И, от безделья отдохнув, Зевают: «Скучно что-то, уф…»

6

Ничьей там не гнушались лепты, — И в кассу сыпали рубли Отъявленные фармацевты, Барзак мешавшие с Шабли! Для виду возмущались ими, Любезно спрашивая: «Имя Как ваше в книгу записать?» Спешили их облобызать, А после говорили: «Странно, Кто к нам пускает всякий сброд?…» Но сброд позатыкал им рот, Зовя к столу на бутерброд… Но это все уже туманно: Собака околела, и Ей околеть вы помогли!

1915. Май

Эст-Тойла

Поэза о Харькове

Я снова в нежном, чутком Харькове, Где снова мой поэзовечер, Где снова триумфально-арковы Двери домовые — навстречу. О Харьков! Харьков! букворадугой Твоею вечно сердце живо: В тебе нежданно и негаданно Моя мечта осуществима. О Харьков! Харьков! Лучший лучшего! Цвет самой тонкой молодежи! — Где я нашел себя, заблудшего, Свою тринадцатую тоже. Такая журчная и сильная, В лицо задором запуская, Мной снова изавтомобилена Смеющаяся мне Сумская. На восхищающем извозчике Спускаюсь круто прямо к Поку. Улыбки дамьи, шляпок рощицы Скользят на тротуарах сбоку. А вот и девочка графинина, Одетая тепло-кенгурно, Болтает с мисс (здесь это принято?): «Maman им принята… „недурно“…» Пусть афишируют гигантские Меня афиши, — то ль не эра! — Мартын! Сверни к ручьям шампанского В гурманоазисах Проспэра.

1915. Декабря 19-го

Харьков — Павлоград

(поезд)

Поэза о Майоренгофе

Я помню: в Майоренгофе, Когда мне было семь лет, Я грезил о катастрофе, О встречах, которых нет. Как верная мне вассалка, Собака ходила за мной, И грезилась мне «Русалка», Погибшая той весной. Maman с генеральшей свитской Каталась в вечерний час. И нынешний Кусевицкий Настраивал контрабас… А я увлекался рьяно Оркестром «дружка» своего: О, палочка Булерьяна! О, милый автограф его! И это же самое море, Когда мне было семь лет, Мне пело, мечты лазоря, О встречах, которых нет…