Меняем сценарий
Шрифт:
Асфальт местами латаный-перелатаный. Какие-то улицы ухожены, ровные, на них даже разметка ещё не стёрлась, а где-то дороги потрескались, засыпаны гравием, а бордюры потеряли половину плитки.
Тротуары тоже разные. Где-то чистые, ровные, широкие, а где-то — серые, покрытые мелкими ямками и следами от тысяч ног, наступавших сюда годами.
Возле домов припаркованы Жигули, "Крета" и вечно пыльные Солярисы.
Пешеходные переходы простой зеброй, без всяких наворотов. Где-то ещё сохранились старые светофоры с тусклыми лампочками, а кое-где уже поставили новые со светодиодными стрелками.
На
Кофейня была на углу, в небольшом здании с покосившейся вывеской, обещавшей "лучший кофе в городе".
Обычный город.
Обычная улица.
Обычный день.
И я, черт возьми, хотел, чтобы он таким и оставался. Хоть ненадолго.
Кофейня была небольшой, уютно зажатой между аптекой и магазином мобильных аксессуаров. Вывеска с облупившимися буквами утверждала, что здесь подают "лучший кофе в городе", но таких вывесок было в каждом втором заведении.
Внутри пахло свежемолотыми зёрнами, ванилью и чем-то сладким, возможно, корицей или шоколадом. Воздух был тёплым, слегка пропитанным кофейной горечью и чем-то карамельным.
Барная стойка — тёмное дерево, слегка потёртое, но чистое. На полках за стойкой ровными рядами стояли бутылки с сиропами, стаканчики, кофемашина урчала в углу, готовая выдать порцию кофеина.
За стойкой стоял бариста — парень лет двадцати пяти, с закатанными рукавами чёрной рубашки и чуть взъерошенными волосами. Он выглядел так, будто мог приготовить идеальный капучино даже с закрытыми глазами, но был не против сказать пару язвительных комментариев, если заказ окажется слишком сложным.
— Вам классический или что-нибудь необычное? — спросил он, скользнув по мне оценивающим взглядом.
Я даже не задумывался.
— Чёрный, без сахара.
Бариста одобрительно кивнул, запустил процесс, и вскоре кофемашина загудела, наполняя помещение густым ароматом свежесваренного эспрессо.
Я посмотрел на витрину.
Сладости.
Шоколадный торт с глянцевой глазурью, чизкейк с тонким слоем клубничного соуса, круассаны, слегка рассыпчатые по краям, медовик, выглядящий так, словно только что вышел из-под рук бабушки-пекаря.
Всё это выглядело слишком идеально.
Я ткнул пальцем в кусок торта.
— Вот этот.
Бариста с лёгким уважением посмотрел на мой выбор.
— Серьёзный подход.
Я усмехнулся.
Кофе, торт, никакой магии, никаких сражений, никакой грёбаной эпичности.
Я сел за столик у окна, отодвинул стул, который слегка скрипнул на тёплом деревянном полу. Кофейня наполнялась тихим гулом — кто-то заказывал латте на вынос, кто-то листал телефон, слышался стук чашек о блюдца и мягкий шёпот кофемашины.
Я взял кружку.
Горячий керамический край согревал пальцы, а от поверхности кофе поднимался лёгкий пар. Я сделал первый глоток. Горечь, тепло, насыщенный вкус, оставляющий терпкое послевкусие.
Чёрный кофе. Без сахара, без сиропов, без пены. Чистый, крепкий, правильный.
Я поставил чашку обратно на стол, немного сдвинув её в сторону, и посмотрел в окно.
Медленный, размеренный город. Люди идут по тротуарам, кто-то с пакетами, кто-то с наушниками, кто-то беседует по телефону,
не спеша. Автомобили проезжают, отбрасывая блики на мокрый после утреннего дождя асфальт. Всё спокойно, обыденно, стабильно.Я отломил кусочек торта, поднёс ко рту. Мягкий, насыщенный, чуть тягучий шоколад, который тает во рту. Чуть позже — сладкое послевкусие, которое идеально дополняет кофе.
Никакой магии.
Никаких Печатей, боёв, смертей, невозможных ситуаций.
Просто я, кофе и торт.
И несколько минут спокойствия, которым я собирался насладиться, пока мир не решил вновь втянуть меня в свою игру.
Глава 22
Я сделал ещё один глоток кофе, позволяя горечи раствориться во рту. Тепло растекалось внутри, оставляя после себя ощущение удовлетворённого спокойствия.
Я откинулся на спинку стула, глядя в окно. Мир жил своей обычной жизнью — где-то спешили люди, где-то капучино с собой спасало от утренней хандры, кто-то смеялся в компании друзей. Всё это было таким… реальным, привычным, нормальным.
А я?
Я был здесь, сидел за этим столиком, пил свой кофе, ел торт, и на какой-то короткий миг мог притвориться, что всё в порядке. Что моя жизнь не треснула по швам, что передо мной не вспыхивали странные надписи, что я не разрывал себя магией и не просыпался на пиратском корабле.
Всё это могло быть просто сном.
Сколько раз я представлял вот такой день?
Простой. Без сложных решений. Без беготни. Без того, чтобы искать смысл.
Я закрыл глаза.
Кофе грел ладони, шоколад оставлял сладкую ноту на языке, тихий гул кофейни наполнял пространство вокруг.
Но где-то в глубине себя я знал — долго это не продлится.
Мир не позволит мне просто сидеть и наслаждаться моментом.
Скоро что-то произойдёт.
Но пока…
Я просто пил кофе.
И, естественно, просто всё не может быть. Вообще может не быть красиво и хорошо.
Можно я снова пойду пиратов побью?
Как же я на всё зол.
Я сделал ещё один глоток, пытаясь утопить раздражение в терпкой горечи кофе. Но, видимо, мир решил, что мне недостаточно веселья.
В кофейню зашла Василия.
Спокойно, без лишнего пафоса, без фанфар.
Просто подошла к стойке и заказала латте и тортик.
Как обычная студентка.
Никакая не принцесса, не спасительница королевства, не носительница великого пророчества.
Просто девушка, зашедшая выпить кофе.
Она даже карточкой расплатилась.
Обалдеть.
Вот с такого ракурса я её ещё не видел. Просто как обычную девушку. Я вообще это описывал? Чем больше я сталкиваюсь с этим миром, тем больше понимаю, сколько всего я прописал — и сколько ещё не прописал, сколько всего было упущено, забыто. Да и как автор вообще может представить перед собой не принцессу, а кого? Обычную студентку, с обычной причёской, без короны и титулов. Она ничем не выделялась. Просто девушка. Да, очень красивая, но просто девушка. Я уверен, она там в телефоне лайкает котов. Ох, как же мы, как авторы, забываем, что наши персонажи по факту просто живут свою жизнь. Обычную. И необычную одновременно.