Меняем сценарий

Я сам это написал.

Я придумал это проклятие.

Но теперь оно было передо мной. Настоящее. Реальное.

И самое страшное — оно работало.

Я чувствовал это. С самого момента, как пришёл в себя, с тех пор, как попытался использовать магию. Я был истощён, но не просто из-за ранения. Что-то высасывало из меня остатки силы, забирало, поглощало.

Это была она.

Печать пробудилась.

Но как? Почему?

По всем законам, которые я сам придумал, эти артефакты не могли активироваться просто так. Они реагировали на силу, на особую магию, на того, кто был связан с запечатанным внутри.

Я сглотнул.

Чёрт.

Если она проснулась рядом со мной, значит, либо у меня была сила, о которой я не знал…

…либо я был тем, кого она должна была удерживать.

Это было невозможно.

Но я находился в мире, который сам придумал.

Возможно ли, что кто-то, кто писал книгу, мог оказаться в ней не просто как наблюдатель?

Меня передёрнуло.

Если я здесь, если Тёмная Печать настоящая…

То что ещё из моей истории оказалось реальным?

И главное — что случится, если печать полностью пробудится? Хотя кого она ещё может удерживать, если не автора истории? Кто может быть сильнее автора?

Глава 19

Я не думал. Некогда было думать.

Если Печать пробудилась, если она уже высасывала мою силу, если кто-то ещё узнает, что она реагирует именно на меня… ничего хорошего это не сулит.

Поэтому я поступил так, как поступил бы любой персонаж, которого я сам когда-то описал.

Я схватил её.

Холод хлестнул мне в ладони, будто я сжал голыми руками кусок чистого льда, но я знал, что если медлить, всё станет гораздо хуже.

Капитан дёрнулся, но я был быстрее.

Магия взревела.

Пространство вокруг меня заколебалось, воздух вспыхнул разрядами энергии. Кожу пронзили сотни тонких игл, но я уже разрывал пространство прыжком.

В глазах Грея отразилось запоздалое осознание.

— Чёрт…!

Но его голос погас в гуле магии.

Мир переворачивался, ломался, сжимался в точку, и следующее, что я почувствовал — удар.

Я рухнул вперёд, ноги подломились, земля подо мной оказалась твёрдой, сырой. Лёгкие сжались от резкого смены давления, в голове гремел вихрь рваных обрывков звуков.

Я телепортировался.

Тело содрогалось в отголосках магического рывка. Дыхание сбивалось. Но главное — я выбрался.

Теперь стоило понять куда.

Я приподнял голову.

Вокруг стелился густой, прохладный туман. Ветер доносил запах влажной земли, мокрой травы и чего-то далёкого, но знакомого.

Я сразу узнал это место.

— Вот дерьмо… — прошептал я.

Я написал его.

Я глубже втянул воздух, заставляя голову проясниться. После телепортации тело всё ещё дрожало, но хотя бы окружающая картина больше не расплывалась перед глазами.

Я был на острове.

Небольшой клочок земли, затерянный в бескрайнем море. Я помнил его.

Этот остров не значился ни на одной карте. Он не принадлежал ни одной стране, ни одному королевству, ни даже пиратским лордам, что делили между собой торговые маршруты. Он был ничьим.

Именно поэтому его избегали.

Местные моряки называли его по-разному. Одни — Затерянным Камнем, другие — Пустым Пределом, третьи просто не говорили о нём вслух.

Но я знал его настоящее имя.

Остров Безымянных.

Я описал его как место, где никто не задерживается надолго. Не потому, что здесь нечего делать, а потому, что здесь нечего терять.

Остров был маленьким — не больше пяти миль в длину. Скалы на севере, заросшие мхом утёсы на юге. В центре — редкие перелески и несколько древних развалин, таких старых, что их происхождение давно стёрлось из истории.

Здесь не было ни городов, ни фортов, ни даже лачуг рыбаков. Никто не жил здесь постоянно, разве что беглецы, контрабандисты или те, кто хотел исчезнуть с лица земли.

Именно поэтому я инстинктивно выбрал это место.

Здесь меня никто не должен был найти.

По крайней мере, пока.

Я с трудом поднялся, оглядываясь. Ветер нёс с собой запах йода и влажной гари. Далеко в тумане поблёскивали волны, разбиваясь о каменистый берег. В стороне виднелись тёмные силуэты деревьев — их не так много, но достаточно, чтобы скрыться.

А рядом со мной, лежащая прямо на земле, пульсировала слабым светом Тёмная Печать.

Я сглотнул.

Она по-прежнему была активна.

И это означало, что время играло против меня.

Я шагнул на влажные камни и почувствовал, как под ногами предательски скользит мох. Пару раз мне пришлось ухватиться за выступающие глыбы, чтобы не рухнуть в воду.

Берег острова был каменистым и суровым. Острые валуны, поросшие водорослями, торчали из-под земли, как кости старого чудовища. Впадины между камнями были наполнены солёной водой, а кое-где виднелись раковины, выброшенные последним приливом.

Шаг. Ещё шаг.

Ветер нёс в лицо солёные брызги, заставляя щуриться. Он не был слишком сильным, но постоянным, как пульс острова, монотонный и холодный.

Я присел, провёл пальцами по влажной земле.

Никаких следов.

Остров, казалось, давно не видел человеческой ноги. Здесь не было костров, не было выжженных пятен, не было даже остатков мусора, которые могли бы оставить случайные моряки.

Этот берег был диким, нетронутым.

Я поднял голову.

Глаза быстро привыкли к белёсому свету. Далеко в тумане маячили размытые очертания других островов или, возможно, материка — но я не мог сказать точно. Они были слишком далеко.

Море здесь не было спокойным. Даже сейчас, во время относительного затишья, волны тяжело катились к берегу, разбиваясь о камни с низким, глухим рокотом.

На воде не было ничего — ни парусов, ни лодок, ни даже птиц, которые обычно крутились над волнами в поисках добычи.

Этот остров действительно никому не принадлежал.

Я двинулся дальше, обходя острые камни. В нескольких местах волны образовывали естественные ловушки — углубления в скалах, куда вода затекала во время прилива и оставалась там, образуя маленькие солёные озёра.