Меняем сценарий

Я же уже был там. Нет, к книгам и обычной жизни я не вернусь. Слишком сильно меня покорил мой же собственный мир. Здесь всё ощущается иначе — живётся и дышится по-другому.

Хм, тогда что дальше? Просто взять и бросить всё, спрятаться здесь, раствориться в этом мире?

Ну, во-первых, мне не дадут этого сделать. Во-вторых, скоро спрятаться уже будет негде. В-третьих, это не выход — забиться в нору и тихо хныкать, хотя, если честно, очень хочется.

Тогда что же остаётся? Пойти воевать со злодеями, дружить с добрыми, раздавать плюшки одним и надавать по шапке другим? Ахаха, ну да, конечно, будто мне дадут так просто это сделать.

Вот уже после первой же битвы с пиратами я сколько-то дней провалялся без сознания, очнулся вообще непонятно где.

Здорово повоевал, ничего не скажешь. Я бы даже сказал, с потрясающим результатом.

Хочется ли мне искать Василию или Юрку? Отомстить пиратам? Нет и нет.

Василию я скорее люблю как персонажа, а Юрка меня просто забавляет.

Пираты? Так они в итоге даже вылечили меня.

Мдааа… дилемма на распутье.

Но нужно было решать. В данной ситуации единственное, что было передо мной, единственное, что хоть как-то вело вперёд — это Печать.

Её нужно было разрушить.

Просто разрушить.

Об этом вопила вся интуиция.

Прямо вся.

Поэтому я коснулся Печати и влил в неё разрушающую магию.

Она вспыхнула синим светом, начала трескаться, гореть, разрушаться прямо у меня в руках, распадаясь на куски, исчезая в воздухе, будто её никогда и не существовало.

Чтож, первый шаг сделан.

Я уже начал думать, что делать дальше, как вдруг передо мной в воздухе вспыхнули слова:

"1 из 20 печатей Автора уничтожены."

Я замер.

Что?

Я был растерян, хотя думал, что меня уже сложно удивить. Действительно, как можно вообще удивляться находясь в книге, в своей книге? Тут вообще можно забыть об удивлении, ты удивился на всю жизнь, пока тебя психбольница не вылечила. А именно психбольница мне сейчас нужна. Какая ещё печать Автора? Почему такое количество? Писал ли я вообще о таком? Да вроде не писал. И что мне теперь делать, сидеть их уничтожать? Я что в корейской РПГ? Убей 5 лисиц, получи опыт. Тьфу втою налево, приехали. Тихо шифером шурша, крыша ехала не спеша.

Я был растерян, хотя думал, что меня уже сложно удивить.

Действительно, как вообще можно удивляться, находясь в книге? В своей книге?

Здесь вообще можно забыть об удивлении — ты удивился на всю жизнь, пока тебя психбольница не вылечила.

А именно психбольница мне сейчас и нужна.

Какая ещё "Печать Автора"?

Почему их двадцать?

Писал ли я вообще о таком?

Да вроде нет.

И что теперь, сидеть и методично уничтожать их одну за другой?

Я что, в корейской RPG?

"Убей 5 лисиц, получи опыт." - подумал я.

Тьфу в твою налево, приехали.

"Тихо шифером шурша, крыша ехала не спеша."

Глава 21

И я решил воспользоваться правилом Дня Сурка.

Когда твоя жизнь закольцована, когда ты уже раз за разом проходил через смерть и возвращение, то начинаешь относиться ко всему по-другому.

Умереть? А какая разница?

Сейчас я находился в таком диссонансе, что мне было уже всё равно.

Какие-то там Валерий, Юрки и прочие? Да пусть идут лесом.

Хотелось просто стереть эту реальность, посидеть, подумать и потом уже что-то предпринять.

Может, устроить ещё один Роскомнадзор, заодно проверить, кто тут реально контролирует правила этой игры.

Эх, подумал я, и шарахнул себя молнией.

Если бы за мной наблюдали Боги, то они бы знатно офигели.

И где я оказался? Какие мысли? Ну да, в аду. Ага, пойду посмеюсь. Нет, я опять на скамейке. Снова тут. Снова в этом парке.

Деревья с густыми кронами, скамейки, аккуратная зелёная трава и цветы, которые, судя по всему, вспоминают только раз в год, чтобы слегка привести их в порядок.

В центре композиции — статуя товарища Ленина, слегка потемневшая от времени, но всё ещё уверенно стоящая на своём месте.

На дорожках из бетона и плитки гуляют голуби. Эти бестолковые птички, ссорясь и подпрыгивая, дрались за кусочек булочки прямо передо мной.

Я сижу на скамейке.

Тёплый воздух обволакивает, словно на улице ранняя осень. Хотя кто знает? Может, это кондиционер в палате психбольницы так умело создаёт комфортную температуру.

В небе плывут облака.

Они кажутся такими реальными и объёмными, будто их можно потрогать рукой. Удивительно, как фантазия разыгрывается при взгляде на их фигуры: вот дракон, а вот парусник, а там — какая-то странная конструкция, которая не поддаётся описанию.

Этот пейзаж был мною придуман, записан и точно запомнен до мельчайших деталей.

А ещё именно этот пейзаж я уже какую жизнь подряд вижу перед собой. Не сложно запомнить, знаете ли.

Вперёд, по дорожке, бежала Василия.

Ну да, кто же ещё.

Я молча проводил её взглядом.

Эх, в какой уже раз?

Скоро я, наверное, смогу точно вычислить, на сколько процентов она прибавляет к скорости, когда я просто наблюдаю за ней.

Так… что мы имеем?

Я нахожусь в своей книге. Это точно.

Я при уничтожении Печати вижу надписи. Это тоже точно.

Эх…

Ну просто пиздец.

Я уже плюнул на всё и просто отправился в ближайшую кофейню — выпить кофе, съесть тортик и абсолютно отречься от всех этих историй, где главный герой кого-то спасает, кого-то убивает, кого-то мстит, спасает мир или гибнет ради великой цели.

Хочу просто кофе.

Хочу простого разговора с баристой.

Простого.

Без магии.

Без убийства драконов.

Без пиратов, войн, интриг и каких-то загадочных Печатей.

В ближайшее время меня никто не собирается убивать.

Это я знаю.

Улицы здесь были тихие, размеренные, без толкотни мегаполисов, но и без ощущения, что ты забрёл в богом забытый угол. Обычные пятиэтажки, кое-где соседствующие с новенькими многоэтажными коробками. На первом этаже стандартный набор: аптека, парикмахерская, салон с маникюром и шаурмечная с подозрительно низкими ценами.