Пурга поет по-волчьи,Вселяя в сердце жуть,—Как где-нибудь в Поволжье,В Заволжье где-нибудь.Как где-нибудь на Каме,В неведомом углу,—Со смачными шлепкамиСнаружи по стеклу.Хочу писать, но вспышкаПурги мешает вдруг.Берусь читать, но книжкаВновь падает из рук.Мечтаю, чтобы дремаПришла, и дальше — с ней.Однако стены домаТрясутся все сильней.…Я валенки обую.Я знаю, что к чему.В
рань ярко-голубуюДверь с силой отожму.Подобный случай — третийЛишь в нынешнем году.Засыпанных соседейОткапывать пойду.
ПЕРЕД ОХОТОЙ
Пока опять валокординСебе охотник капал в ложку,Зайчишка бедненький одинСменил проверенную лежку.Не торопясь, рассвет возникНад ярославскими снегами.Старухин рыжий воротникЕще был хитрый и с ногами.Густого леса полосаВнезапно оказалась ближе.Тогда охотник свистнул пса,И взял ружье, и встал на лыжи.
ЗАЯЦ
Как он взвился на юруСвечкой близкою!..Что там выше кенгуруАвстралийское.Три прыжка, и весь в снегу.Сыплет блестками,Оглянувшись на бегуЗа березками:Дескать, чешем каждый разЗдорово.Ведь собаки-то у вас —С борова!Дескать, что же так глядимКосо-то?Редко все еще едимДосыта!
Оказала милостьПутникам ты —Приостановилась:Ведра пусты.А другая — с полным,Щедрым ведром…Мы вас позже вспомнимТоже добром
«Дни мелькают, а очнешься вдруг…»
Дни мелькают, а очнешься вдруг —Не укусишь локоть.Я смотрю на отдаленный луг,Где пасется лошадь.Пусть слова мои в себя вберутВесь сарказм и едкость.Здесь она как слон или верблюд —Вот какая редкость.Нынче воз, что лошадью влеком,Даже видеть дико.Ну, и если кто-нибудь верхом —Это вовсе диво.…Табуны несчетные бегут.Молодая ржет кобыла…Неужели этот гудЧеловечество забыло?Я смотрю на лошадиный хвост,Этот бедный веер,Что не входит ни в единый ГОСТ.А я ГОСТам верил.
РЕТОРТА
Реторта! — племеннаяКобыла из кобыл.Мчит, ветры приминая,А он стоит как был —В оглобельках, понурый,С репейником в хвосте.Подергивая шкурой,Здесь, на восьмой версте.А
эта — с племзавода.Горячая — вперед!И с первого заходаПрепятствие берет.Живя своим уставом,—Как молния в грозу,Мелькнет в его усталом.Слезящемся глазу.
«После дождичка в четверг…»
После дождичка в четверг —Тьма опят и сыроежек.Но смотрю не вниз, а вверх,Где сверканье высей свежих.Где такая синеваНад намокшими стволами,Что стремлюсь туда сперваС благодарными словами.
«Было спокойно за низким окном…»
Было спокойно за низким окном,Зелено очень.Но почему-то он был на иномСосредоточен.Лишь мимоходом журналы листал.Двигались блики.Гладил рукой шестигранный кристаллВыбранной книги.Мягкая лампа за правым плечомУ изголовья.Но он не думал уже ни о чем,Кроме здоровья.Вот как заклинило нынче егоРезко и туго.И не осталось уже ничего,Кроме недуга.
«Зря память этого боится…»
Зря память этого боится…Пусть перекрашен твой фасад,Я узнаю тебя, больница.Я здесь лежал семь лет назад.Жизнь, может быть, не так сурова,И, тоже помня о былом,Придет пора очнуться сноваЦветущим кленом иль щеглом.Взглянув на бывшее жилище,Сказать без всяческих досад:Я узнаю тебя, кладбище.Я здесь лежал сто лет назад.
«Просторы без конца…»
Просторы без концаЗавещаны от чистойДуши — самой отчизнойИ радуют сердца.В разрывах синевыСуровыми отцамиПодарены… А самиЧто сделаете вы?
ДВА ПОКОЛЕНИЯ
Юность у васОставляла по-разному след.Но не угасТот, почти одинаковый, свет.Ах, как поройДруг на друга походят лицомСын пожилойСо своим моложавым отцом.
Пора ходить с нее с одной —Такая карта.На сердце словно шов сварной,След от инфаркта.Да и снаружи есть следы —И до, и позже.От окружающей средыРубцы по коже.Прошел врачей, теперь остынь.Вот это сетка! —В любой графе своя латынь,Своя пометка.Вся эта мелкая цифирьКак на двухверстке…И здесь уже иная ширьИной разверстки.