Пустоши Альтерры. Книга 2

Мрак стоял у машины, вытирая мел с потрескавшихся, покрытых мозолями пальцев. Грифельная доска лежала на капоте, исписанная кривыми, неровными символами. Линии и цифры выглядели так, словно их набросал ребёнок, впервые взявший в руки инструмент.

Плечи невольно опустились, дыхание стало тяжёлым. Весь день прошёл в бесконечном бою, но даже сутки в пустошах с гончими на хвосте не выматывали так, как эта волокита.

— Всё готово — пробормотал он, убеждая себя, что ошибок быть не может.

Доска вцепилась в руку, шаги стали твёрже. Всё должно было закончиться здесь. Но стоило перешагнуть порог Гильдии, как он замер.

Зал был забит под завязку. Очередь у стойки регистрации тянулась почти до самого выхода. Воздух наполнили голоса, запах пота, пыли, металла.

Мрак сразу заметил группы людей, выделяющиеся из общей массы.

— Рейд — выдохнул он, узнавая эмблемы кланов.

Два десятка бойцов в экипировке что-то обсуждали между собой. За их спинами толпились командиры машин, прибывшие за боевыми. Среди них не было знакомых лиц, может и к лучшему.

— Вечно не вовремя — процедил он, чувствуя, как вспыхивает раздражение.

Очередь вытягивалась, словно бесконечный караван, медленно ползущий по раскалённому шоссе. Встав в конец, он старался не смотреть на тех, кто стоял впереди. Разговоры, хриплый смех, звон стали на поясах оставались где-то на грани восприятия.

Минуты тянулись мучительно долго. Мел в пальцах, напряжение с самого утра, мысли о том, что Илья до сих пор в камере — всё давило, наслаивалось одно на другое.

К стойке он подошёл, когда день уже клонился к вечеру, зал пустел.

Усталость висела в теле, словно груз, будто прошла не пара часов, а целая неделя. Мрак шагнул к конторке, сжимая грифельную доску.

Худощавый клерк с тонкими чертами лица даже не поднял глаз. Очки с мутным блеском придавали его взгляду надменную холодность.

— Это что? — спросил он, приподняв бровь.

— Регистрация машины — коротко ответил Мрак, удерживая взгляд.

Клерк взял доску, опустил на стол, нахмурился, изучая каракули, которые с трудом можно было назвать словами.

— Вы это сами писали? — в голосе послышалась лёгкая насмешка и нескрываемое удивление.

— Да — сухо бросил Мрак.

— Ну, ладно, посмотрим… — с ноткой обречённости в голосе вздохнул чиновник, взяв в руки мел. — "Тип машины… броне… машина… гру-зо-вая?" Это вы так написали?

— Ага — ответ прозвучал глухо, сквозь стиснутые зубы.

Клерк покачал головой, небрежно стирая часть букв и переписывая их более ровным почерком, при этом продолжая ворчать себе под нос.

— "Модель"… Ну, допустим, это модель. "Грузоподъёмность"… Хм… Здесь должны быть цифры. А тут знаки. — мел ткнулся в неровные символы на доске.

— С панели списал — голос прозвучал глухо.

Клерк закатил глаза, недовольно пробормотал про «безграмотных перевозчиков», но продолжил заполнять данные. Позади начали раздаваться раздражённые голоса — очередь недовольно гудела, теряя терпение.

— Эй, сколько можно возиться?!

Мрак обернулся. Взгляд был тяжёлым, будто свинец, наполненный усталостью и едва сдерживаемым раздражением. Шум мгновенно стих.

— Не торопите — коротко бросил он, затем снова повернулся к клерку. — Дальше что?

Чиновник продолжил возиться с доской, время от времени качая головой, затем поставил в сторону, достал стальную пластину с заготовкой для данных и вставил её в пресс. Неспешно набрал данные, на подобии печатной машинки. Громкий металлический скрежет разорвал воздух, когда рычаг опустился, вдавливая символы в металл.

— Вот — клерк протянул пластину, едва взглянув на собеседника. — Держите. Это ваша регистрация. Всегда возите с собой, а лучше приколотите на приборку.

Мрак отсчитал три монеты, пластина легла в ладонь. Её вес ощущался, как физическое воплощение всех усилий, потраченных на этот день.

— Готово? — голос прозвучал спокойно, внутри ещё клубился остаточный гнев.

Клерк кивнул.

— Да, готово. Но больше так не пишите. Следующий раз пусть кто-то заполняет за вас, ясно?

Ответа не последовало. Мрак развернулся и направился к выходу. День вымотал до предела. Казалось, время просто исчезло — не осталось ни утренних часов, ни полуденных теней, лишь вечер, скрадывающий улицы Вулканиса длинными, тревожными силуэтами. Комендантский час почти настал.

Быстрым шагом вернулся к машине, сел за руль, завёл двигатель.

Немного поколебался, посмотрел на часы, прикинул. Где искать Илью он не знал, осталось минут сорок до патрулей.

— Вектор, надо еще подождать. — пробормотал он с явным сожалением. Напарник почти сутки назад пропал, однако была надежда, что найдется в Шлюзе.

Дорога была отдельным нервным приключением, один, без оружия он перегонял машину через внешнюю “дорогу”. Эта зона считалась безопасной, насколько это возможно в пустоши. Ненормальный скрип подвески пару раз вызвал уколы беспокойства, однако все прошло штатно.

Внутренний двор Шлюза казался глухим убежищем после дорог, по которым пришлось проехать. Можно было выдохнуть. Здесь никто не сунется к машине, никто не попробует поживиться её грузом — которого, впрочем, не было.

Подрулив к знакомому ангару, заглушил двигатель, вылез наружу и огляделся. Прошёлся по Шлюзу, заглядывая в знакомые углы, спрашивая у тех, кого знал.

— Вектора не видели? Парень такой, со мной ходил. — кидал вопрос коротко, без лишних предисловий.

— Не, не попадался.

Он прошёл мимо склада, где грузчики возились с ящиками, двинулся дальше, к ряду старых контейнеров, превращённых в жилые комнаты. Постучал в одну дверь, в другую — никто не видел.

На ходу перехватил ещё пару знакомых, ответ был один и тот же — не заходил. Внутреннее напряжение росло, напарника нигде не было и в Шлюз он не приходил, заметили бы.

Вернулся к машине, огляделся — никого.

— Эй, Мрак! — донеслось откуда-то сбоку.

Мужчина обернулся. Возле стола с разбросанными деталями стоял механик в замасленной жилетке, щурясь в его сторону.