Брелок желаний

Он стал частью породы. Стал рудой с сердцем. Ходячим сгустком неосознанного желания — янтарным монстром, спрятанным в темноте.

И всё было бы так до конца времён, если бы не новый администратор.

ГЛАВА 12 «КАЛИНИНГРАД»

Администратор. Брелок № ARX-?8

1. Концерт для прикрытия.

Калининград. Промозглый вечер. На центральной площади — афиши с улыбающейся Пайкой: "Благотворительный гала-концерт."

— Ты уверена, что это сработает? — спросил я, наблюдая, как рабочие монтируют сцену.

— Ха, — Пайка затянулась электронной сигаретой с ароматом чего-то вкусного. — В этом городе три развлечения: море, янтарь и куда бы сходить, чтобы не было стыдно. Я им даю всё сразу — концерт, пиар и повод для селфи. Они сюда даже губернатора приволокут.

И она не ошиблась. Уже через два часа площадь кишела народом. Менты, чиновники, местные бизнесмены — все хотели поучаствовать в благом деле (и попасть в телерепортаж).

Спустя несколько часов мы были у штольни.

— Идём, — сказал Боб, проверяя камеры через дрон. — Охраны нет. Только один вахтёр.

— Отлично, — Григорий прыгнул мне на плечо. — Пора.

Мы зашли внутрь. Заброшенная янтарная штольня встретила нас темнотой, сыростью и запахом плесени вперемешку с морем.

— Ты уверен, что брелок здесь? — прошептал я, спотыкаясь о ржавые рельсы.

— Он в земле, — ответил кот. — Судя по карте, где-то в последнем забое.

Боб включил фонарь. Стены сверкнули — янтарь в породе был повсюду, как будто шахту окрасили золотом изнутри.

— Эх, — вздохнул Боб. — Можно было бы и прихватить пару кусков…

— Не отвлекайся, — буркнул Григорий.

Впереди возник завал. Груда камней, за которой по карте находился нужный нам забой.

— Копаем, — сказал Боб, доставая лом.

Янтарь в этом месте оказался странным. Не золотистым, а тёмным. Почти чёрным. А главное — под ногами были следы.

— Кто-то уже был здесь, — насторожился я, приглядываясь.

— Не похожи они на человеческие, — прошептал Григорий. — Какие-то огромные… как лапа у йети.

Мы нашли его — брелок лежал в самом центре забоя, наполовину засыпанный землёй. Маленький, потрёпанный, с потускневшей кнопкой.

— ARX-?9-8 «Сон», — прочитал Григорий из системы.

— Что он делает? — спросил Боб.

— Материализует сны.

— Круто! Можно попробовать?

— Нет, — резко ответил кот. И в этот момент земля под нами дрогнула.

Из темноты вылезло нечто. Огромное. Искажённое. Это было не человек и не зверь. Существо, словно вылепленное из янтаря — полупрозрачное, с длинными руками и пустотой вместо лица.

— Охренеть, — выдавил Боб.

— Оно спит, — прошептал Григорий. — Брелок держит его. И выпустил на нас. Почувствовал права администратора.

Существо шагнуло вперёд.

— Уйдите… — проскрипело оно. — Оно моё…

— Бежим?! — я рванул к выходу.

— Нет! — кот с моего плеча прыгнул в противоположную сторону — к брелку. — Если он проснётся — весь город уснёт навеки!

Боб выстрелил. Пули прошли сквозь существо, оставив лишь дымящиеся дыры.

— Бесполезно! — Григорий впился когтями в брелок. — Деактивация! — и нажал на кнопку.

Брелок вспыхнул.

Существо застыло… а потом рассыпалось на тысячи янтарных осколков.

Тишина.

— Чёрт… — Боб опустил пистолет. — Что это было?

— Его сон, — ответил Григорий, подбирая брелок. — Тот, кто нашёл этот брелок… пожелал вечного сна.

— И что, он…

— Да. Он до сих пор спал где-то здесь.

Я побледнел.

— А мы…

— Мы его чуть не разбудили. И слава богу. Иначе городу Калининграду пришёл бы конец.

***

А в это время Площадь Победы дышала музыкой.

Многотысячная толпа раскачивалась, как гигантское, неуёмное море из курток, флагов, рюкзаков и смартфонов на вытянутых руках. Над колоннадой гуляли световые волны — прожекторы рисовали в воздухе знаки, лазеры оставляли на небе сияющие шрамы, а неоновые буквы, будто заклинания, выводили строчки из песен Пайки. Всё вокруг гудело, светилось, звенело — было громко, празднично и почти волшебно.

Пайка появилась на сцене неспешно, с тем самым шагом, от которого у публики дыхание срывает на аплодисменты. Улыбка у неё была лёгкая, как ветер с Балтики, и при этом уверенная, как будто она знала, что эта ночь всё равно будет её. Образ — футуризм, но с теплом: серебристый плащ струился за спиной, словно из расплавленной луны, а ожерелье светилось, будто найдено в космическом музее. Голос — гибрид обаяния и железной хватки.

— Калининград, привет, мои хорошие! — выкрикнула она, и толпа взорвалась так, будто вся площадь в этот миг нажала на одну гигантскую кнопку «вкл».

Чуть в стороне от фан-зоны стояли трое. Вернее, один стоял — Боб. Второй — Матвей — делал вид, что его здесь нет. А третий — Григорий — восседал на плече у Боба и ощущал себя, судя по выражению морды, если не султаном, то как минимум маскотом королевской семьи.

— Скажи мне, о оракул, — прошипел я, украдкой косясь на пушистого, — ты вообще способен хотя бы десять минут вести себя как обычный кот?

— Я веду себя как кот, — флегматично ответствовал Григорий, аккуратно вытягивая сосиску из бумажного стаканчика у девушки слева. — Просто не как обычный. А как гедонистический. Мяу.

Боб, в чёрной ветровке, с наушником в ухе и взглядом, способным просканировать толпу до последнего кроссовка, молча придерживал хвостатого хулигана, чтобы тот ненароком не свалился на танцующую публику.

— Он снова ест чужое, — буркнул я, вполголоса обращаясь к Бобу. — Запрети ему. Ты же, вроде, начальник охраны.

— Я начальник безопасности, — сухо поправил Боб. — А безопасность кота — приоритет номер один. Включая безопасность его перекусов.

— Спасибо, Боб, — лениво протянул Григорий. — Ты единственный, кто понимает, что я не кот, а культурное явление.

— Маскот, мать твою, — пробурчал я.

— Именно, — важно кивнул кот. — Маскот Пайкиных концертов. Стихийно признанный, но неизменно гениальный.

Со сцены, между тем, донёсся голос Пайки:

— Следующая песня — для тех, кто когда-то терял, но потом нашёл. Иногда — даже больше, чем искал…