Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Дисциплина и Портянки
Шрифт:

К нему подошёл лидер каравана — крупный мужчина в потертом жилете, с кобурой на боку и усталостью в глазах.

Он остановился на почтительном расстоянии, кашлянул, будто боялся нарушить чужой покой.

— Слушай, парень… — начал он осторожно. — Ты… откуда?

Таких как ты я не видел. Веридия? А может… даже Баламб?

Он усмехнулся, пытаясь разрядить обстановку:

— Хочешь поработать с нами? Я щедро заплачу. Реально щедро. С таким бойцом хоть в пустыню, хоть в болота.

Юноша не ответил. Он всё ещё стоял,

как статуя.

Лидер замолчал. Улыбка медленно сползла с его лица.

И тут юноша поднял взгляд. Медленно. Как будто принимая решение.

— Вы… — произнёс он глухо, почти шёпотом, но так, что каждый услышал, — видели слишком многое.

Неловкое молчание. Кто-то в толпе выпрямился. Кто-то потянулся к кобуре.

— Я… не могу рисковать.

И в следующее мгновение он двинулся.

Меч взвился в воздух, как молния и сразил лидера каравана.

Тот даже не закричал — просто рухнул, словно мешок с зерном.

Люди вскрикнули, кто-то выстрелил наугад — пуля прошла мимо.

Юноша уже был рядом.

Удар — и стрелок падает в траву. Второй — ковбой рухнул с остекленевшими глазами.

Крики, хаос, бегство.

Но у них не было шансов.

Пули — слишком медленные.

Ножи — слишком короткие.

Ауры — нет.

А он — уже не человек.

Он двигался, как ночной хищник, без звука, без ярости, без эмоций. Один за другим — удар, шаг, разворот, удар.

И вскоре… всё затихло.

Повозки опрокинуты. Лошади сбежали.

Все мертвы.

Юноша стоял среди тел.

Тишина снова вернулась.

Только ветер шумел в кронах деревьев — будто шептал одобрение.

Он вытер меч. Спрятал.

* * *

Юноша шёл по полю.

Кровь стекала с рукавов. Сапоги хлюпали.

В одной руке — окровавленный Аксель-47, в другой — тяжёлый, старый револьвер, измазанный в человеческой и нечеловеческой крови. Плащ прилип к телу, словно врос в него.

За спиной — лес.

Перед ним — Вэйл.

До города оставалось всего ничего — десять километров.

Но каждое движение отдавалось в теле, как удар молота по костям.

Не потому, что он был ранен…

…а потому, что он решил так выглядеть.

Он хромал. Лицо — побледневшее, глаза — затуманенные. Его трясло. Плечи дрожали, губы пересохли. Он шёл как тот, кто пережил ад, но не понял, как остался жив.

Когда лес остался позади, и он вышел на открытое поле, откуда он увидел стену трущоб из всякого мусора, издалека его заметили.

— Эй! Там кто-то есть!

— Живой?

— Да это ж… он один! Только один!

К нему подбежали ополченцы. Местные из трущоб — в броне из металлолома и наплечниках из автомобильных шин, с самодельными копьями и мачете. Один — с луком, другой — с топором.

— Парень! Эй! Слышишь? Где остальные?!

Юноша приподнял голову. Его

взгляд был мутным, а голос — как ржавчина на металле.

— Там… они…

Он сделал шаг, споткнулся.

— Напали… гримм… со всех сторон…

— Кто напал?!

— … всех…

— Что?

— … никого не…

Он рухнул на землю.

Ополченцы переглянулись.

— Быстро! Тащи его! Если он один — значит, каравану конец… но, чёрт возьми, за выживших платят!

Его подняли — грубо, но осторожно, под руки. Кто-то забрал автомат и револьвер, кто-то начал громко орать.

— Мы нашли одного! Живой! Похоже, охотник! Перемазанный весь, но дышит. Несём к воротам!

У Ворот Среднего Города все уже оживились. Кто-то кричал, кто-то звал медиков.

Все знали:

Спасённый из каравана — это деньги.

А если он охотник — это новости.

Юношу унесли внутрь.

А он лежал. Закрыв глаза.

И в груди у него — ни капли страха.

Лишь холодная мысль:

«Теперь я — в сердце их королевства.»

* * *

Старое административное здание у ворот Среднего Города. Комната с облупленными стенами, запахом пота, лекарств и дешёвого кофе.

За столом — трое: офицер в странной униформе без погонов, представитель администрации и сержант городской стражи.

Перед ними — юноша. Закутанный в одеяло, с трясущимися руками, бледный, с пустым взглядом.

— Расскажи, что произошло, — спокойно говорит офицер. — Не торопись. Мы знаем, тебе тяжело.

Юноша чуть дрожит. Потом опускает голову, будто вспоминая.

— Они… напали.

Голос тихий. Хриплый.

— Отовсюду… сразу. Это было… ужасно.

Пауза.

— У нас… не было шансов.

Молчание.

И как ты… выжил? — спрашивает сержант.

Юноша медленно поднимает глаза. И с почти детской искренностью произносит:

— Без понятия.

Администратор переглядывается с офицером. Тот кивает.

— У тебя… от пережитого стресса открылась аура, — произносит он. — Бывает.

— Думаем, только благодаря ей ты и выжил.

— Если хочешь… можешь попробовать сдать экзамен в академию.

Юноша будто не сразу понимает. Потом слабо приподнимает бровь:

— В смысле… к охотникам?

— Ну да, — пожимает плечами сержант. — К охотникам.

Юноша усмехается, будто пытается пошутить:

— А что, я и в топовые академии могу попасть?

Администратор улыбается:

— Кто знает. Если постараешься — почему бы и нет?

Юноша немного выпрямляется. Его лицо всё ещё в маске «потерпевшего», но в голосе впервые появляется что-то твёрдое:

— Хорошо.

— Я стану охотником.

Пауза.

— И постараюсь… чтобы подобного больше никогда не происходило.

Поделиться с друзьями: