Дисциплина и Портянки
Шрифт:
К нему подошёл лидер каравана — крупный мужчина в потертом жилете, с кобурой на боку и усталостью в глазах.
Он остановился на почтительном расстоянии, кашлянул, будто боялся нарушить чужой покой.
— Слушай, парень… — начал он осторожно. — Ты… откуда?
Таких как ты я не видел. Веридия? А может… даже Баламб?
Он усмехнулся, пытаясь разрядить обстановку:
— Хочешь поработать с нами? Я щедро заплачу. Реально щедро. С таким бойцом хоть в пустыню, хоть в болота.
Юноша не ответил. Он всё ещё стоял,
Лидер замолчал. Улыбка медленно сползла с его лица.
И тут юноша поднял взгляд. Медленно. Как будто принимая решение.
— Вы… — произнёс он глухо, почти шёпотом, но так, что каждый услышал, — видели слишком многое.
Неловкое молчание. Кто-то в толпе выпрямился. Кто-то потянулся к кобуре.
— Я… не могу рисковать.
И в следующее мгновение он двинулся.
Меч взвился в воздух, как молния и сразил лидера каравана.
Тот даже не закричал — просто рухнул, словно мешок с зерном.
Люди вскрикнули, кто-то выстрелил наугад — пуля прошла мимо.
Юноша уже был рядом.
Удар — и стрелок падает в траву. Второй — ковбой рухнул с остекленевшими глазами.
Крики, хаос, бегство.
Но у них не было шансов.
Пули — слишком медленные.
Ножи — слишком короткие.
Ауры — нет.
А он — уже не человек.
Он двигался, как ночной хищник, без звука, без ярости, без эмоций. Один за другим — удар, шаг, разворот, удар.
И вскоре… всё затихло.
Повозки опрокинуты. Лошади сбежали.
Все мертвы.
Юноша стоял среди тел.
Тишина снова вернулась.
Только ветер шумел в кронах деревьев — будто шептал одобрение.
Он вытер меч. Спрятал.
* * *
Юноша шёл по полю.
Кровь стекала с рукавов. Сапоги хлюпали.
В одной руке — окровавленный Аксель-47, в другой — тяжёлый, старый револьвер, измазанный в человеческой и нечеловеческой крови. Плащ прилип к телу, словно врос в него.
За спиной — лес.
Перед ним — Вэйл.
До города оставалось всего ничего — десять километров.
Но каждое движение отдавалось в теле, как удар молота по костям.
Не потому, что он был ранен…
…а потому, что он решил так выглядеть.
Он хромал. Лицо — побледневшее, глаза — затуманенные. Его трясло. Плечи дрожали, губы пересохли. Он шёл как тот, кто пережил ад, но не понял, как остался жив.
Когда лес остался позади, и он вышел на открытое поле, откуда он увидел стену трущоб из всякого мусора, издалека его заметили.
— Эй! Там кто-то есть!
— Живой?
— Да это ж… он один! Только один!
К нему подбежали ополченцы. Местные из трущоб — в броне из металлолома и наплечниках из автомобильных шин, с самодельными копьями и мачете. Один — с луком, другой — с топором.
— Парень! Эй! Слышишь? Где остальные?!
Юноша приподнял голову. Его
взгляд был мутным, а голос — как ржавчина на металле.— Там… они…
Он сделал шаг, споткнулся.
— Напали… гримм… со всех сторон…
— Кто напал?!
— … всех…
— Что?
— … никого не…
Он рухнул на землю.
Ополченцы переглянулись.
— Быстро! Тащи его! Если он один — значит, каравану конец… но, чёрт возьми, за выживших платят!
Его подняли — грубо, но осторожно, под руки. Кто-то забрал автомат и револьвер, кто-то начал громко орать.
— Мы нашли одного! Живой! Похоже, охотник! Перемазанный весь, но дышит. Несём к воротам!
У Ворот Среднего Города все уже оживились. Кто-то кричал, кто-то звал медиков.
Все знали:
Спасённый из каравана — это деньги.
А если он охотник — это новости.
Юношу унесли внутрь.
А он лежал. Закрыв глаза.
И в груди у него — ни капли страха.
Лишь холодная мысль:
«Теперь я — в сердце их королевства.»
* * *
Старое административное здание у ворот Среднего Города. Комната с облупленными стенами, запахом пота, лекарств и дешёвого кофе.
За столом — трое: офицер в странной униформе без погонов, представитель администрации и сержант городской стражи.
Перед ними — юноша. Закутанный в одеяло, с трясущимися руками, бледный, с пустым взглядом.
— Расскажи, что произошло, — спокойно говорит офицер. — Не торопись. Мы знаем, тебе тяжело.
Юноша чуть дрожит. Потом опускает голову, будто вспоминая.
— Они… напали.
Голос тихий. Хриплый.
— Отовсюду… сразу. Это было… ужасно.
Пауза.
— У нас… не было шансов.
Молчание.
— И как ты… выжил? — спрашивает сержант.
Юноша медленно поднимает глаза. И с почти детской искренностью произносит:
— Без понятия.
Администратор переглядывается с офицером. Тот кивает.
— У тебя… от пережитого стресса открылась аура, — произносит он. — Бывает.
— Думаем, только благодаря ей ты и выжил.
— Если хочешь… можешь попробовать сдать экзамен в академию.
Юноша будто не сразу понимает. Потом слабо приподнимает бровь:
— В смысле… к охотникам?
— Ну да, — пожимает плечами сержант. — К охотникам.
Юноша усмехается, будто пытается пошутить:
— А что, я и в топовые академии могу попасть?
Администратор улыбается:
— Кто знает. Если постараешься — почему бы и нет?
Юноша немного выпрямляется. Его лицо всё ещё в маске «потерпевшего», но в голосе впервые появляется что-то твёрдое:
— Хорошо.
— Я стану охотником.
Пауза.
— И постараюсь… чтобы подобного больше никогда не происходило.