Одержимость

— А откуда ещё я могла бы знать? — Голос предательски дрожит, несмотря на все мои усилия.

Он смотрит мне в глаза целую вечность, хотя на самом деле, наверное, не больше десяти секунд. Потом улыбается.

— Да. Конечно. В то же время на следующей неделе?

Глава 25

Сейчас

Кажется, одержимость самокопанием — это моё новое состояние. Или, возможно, я просто только сейчас начала осознавать её в себе. Меряю шагами свою квартиру, снова и снова прокручивая в голове встречу с Глебом. И дело не только в том, что я сказала — в моей чудовищной ошибке, которую он, очевидно, заметил, — но и в том, как он смотрел на меня после этого.

Он понял?

Я всё испортила?

Или это всё лишь плод моего воображения? И на самом деле всё хорошо, и на следующей неделе он вернётся, будто ничего и не произошло.

На следующей неделе.

Блин.

Опускаюсь на край кровати и невидящим взглядом упираюсь в стену. Не могу так больше. Не могу продолжать с ним видеться. Не сейчас, когда между нами столько тайн, когда я так тесно переплетена с его жизнью, а он даже не подозревает об этом. Если только он не подозревает. Но, опять же, это всё домыслы, скорее всего, порождение моей совести, изъеденной виной.

Я ведь просто пытаюсь помочь.

Правда?

Сама уже не знаю. Я пыталась помочь, а деньги его только расстроили.

Иду на кухню и обнаруживаю, что винный шкаф почти пуст. Остался только рислинг — слишком сладкий, слишком тягучий, как мёд. Но сойдёт. Наливаю бокал и прислоняюсь к окну от пола до потолка, глядящему на город, и всё обдумываю. Я так радовалась, что у меня всё ещё есть возможность заглянуть в жизнь Глеба. Но теперь этот взгляд угрожает разоблачить меня.

Делаю ещё глоток вина, блуждая из комнаты в комнату. Призрак, преследующий собственный дом. Хуже того, призрак, который слишком много пьёт. Игнорирую телефон, когда он пиликает, сообщая о новых сообщениях в приложении для знакомств, отключаю напоминание отправить рабочее письмо. В голове всё равно слишком мутно. Клянусь, это сладкое вино ударяет в голову быстрее. В конце концов, сажусь и просматриваю десяток уведомлений — запрос на повторный приём через рабочую почту, сообщение от Софы, напоминающее о внезапном изменении в расписании. В приложении для знакомств меня ждут три сообщения, но я не уверена, есть ли в этом смысл.

Ещё один бокал вина.

Откинувшись в кресле, которое ты так любил — правильный изгиб для коленей, говорил ты , чтобы снять нагрузку со спины, — думаю о десятке нитей, которые могут распуститься в одно мгновение, если Глеб поймет, что я следила за ним, что у меня есть личный блокнот с записями о его перемещениях, что я преследовала его семью до могилы, что я — твоя жена. Твоя вдова .

Внезапно приходит ещё одна случайная мысль, и я резко сажусь. А что, если Сергей не сделал так, как я просила, и моё имя оказалось указано вместе с чеком, который он отправлял?

Хватаю телефон, пробегаю пальцами по экрану, перехожу с одного экрана на другой, пока не достигаю цели, пока в динамике не раздается далёкий звонок.

— Алло? — приветствует меня усталый мужской голос.

— Сергей, мне нужно кое-что спросить.

— Мара? Ты в порядке? — Он кашляет. — Господи, час ночи. Что случилось?

Замолкаю, услышав, который час, вспоминая, что большую часть бутылки сладкого вина я выпила в одиночку. И вот теперь звоню брату посреди ночи, скорее всего, разбудив его жену, его семью…

— Я просила тебя убедиться, что моего имени нет на чеке. Или на каких-либо документах.

Сергей не отвечает. Вероятно, он сбит с толку.

— Чек, Сергей! Для семьи, которую убил Андрей.

— Господи, Мара. Ты разбудила меня из-за этого? Я же сказал, что всё улажу. Твоего имени нигде не было. Всё было отправлено от имени Наследников Андрея Мацкевича.

— Ты уверен? — Мой голос звучит слишком высоко, слишком отчаянно. Я сама это слышу.

— Я сделал то, что ты сказала. А теперь расскажи, что происходит. Что случилось?

— Прости. Я виновата. — Мне хочется, чтобы телефон просто выпал из руки. Хочется свернуться калачиком и уснуть, притворившись, что сегодняшнего дня не было. Притвориться, что последних двух лет не было. Но Сергей всё равно перезвонит. Он может даже заявиться ко мне домой. — Я в порядке. Честно. Напишу тебе завтра, ладно? — Не жду его ответа. Вместо этого сбрасываю звонок, смотрю на телефон и начинаю составлять список дел в уме. На первом месте: Сказать Глебу, что нашему общению конец. Я согласилась ещё на несколько недель. Они прошли и ушли. Сделаю это первым делом в понедельник. Я должна.

Но сейчас мне нужно отвлечься. Подойдёт что угодно. Поэтому возвращаюсь к телефону, открывая приложения одно за другим — прогноз погоды (завтра дождь), моя почта (уф, разберусь в понедельник), социальные сети (слишком много счастливых жён и улыбающихся детей; им что, совсем наплевать на то, как это чувствуют такие, как я?), и, наконец, приложение для знакомств. Потому что мне нечего терять.

Новые ожидающие сообщения от мужчин, ищущих «сахарную мамочку». Мужчин, которые считают, что позирование с пивными банками привлекательно. Мужчин, которые действительно упоминают своих бывших жён в профилях. Один красный флаг за другим.

Почему я не могу встретить кого-то нормального?

И тут я вспоминаю — ведь я встретила. Доктора. Марка.

Для этого понадобится ещё вина. Бреду на кухню, едва не спотыкаюсь о собственные ноги и добираюсь до пустой бутылки, которую опустошила. Я забыла, что вылила последние капли всего десять минут назад. Завтра мне будет плохо, но если я уже знаю, что мне будет плохо, зачем останавливаться?

Нахожу маленькую бутылочку просекко, спрятанную в глубине холодильника, откручиваю пробку, позволяю ей выскочить с хлопком и отпиваю пузырьки, пока они переливаются через край на руку. Наклоняюсь над раковиной, чтобы вино не оставило липкого беспорядка на столешнице.

И не могу не думать о тебе . Как ты спотыкался по кухне в поисках хоть какого-нибудь алкоголя ближе к концу.

Отгоняю эту мысль, предпочитая осушить бутылку просекко. После того как она опустела, решаю, что будет хорошей идеей отправить сообщение Марку.

Марина : Ты мне разве не должен второе свидание?

Полностью игнорирую предыдущие сообщения — то, где я сказала, что проверю расписание и свяжусь с ним, и несколько последующих, где он спрашивает о делах, а я так и не ответила. Я «заморозила» его, точно так же, как в истории, которой он поделился со мной о своём первом свидании после возвращения в мир онлайн-знакомств.

Пролетают секунды, затем минута. Где-то в этом промежутке мои глаза фокусируются на времени — 1:32 ночи. Господи. Я снова забыла, как поздно. Снова. Уже собираюсь бросить телефон, позволить себе рухнуть на диван и отключиться.

Но он издаёт звон, приходит новое сообщение. Выпрямляюсь и читаю его.

Марк : Это призрак?

Мне требуется секунда, чтобы понять, что он имеет в виду — он подшучивает надо мной. За то, что я исчезла. Улыбаюсь и пишу в ответ.

Марина : Прости. Было много работы.