Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

После грибного дождя...

После грибного дождя День, подгулявший немножко, Высушит сбитую грязь, Счастлив финалом вполне. Радуга, чуть погодя, В пруд семицветную ножку Свесит и будет, смеясь, Пяткой стучать по волне. Дружная стайка мальков Робко завьётся у клада, Доли своей до утра Ищет в земле скарабей. И далеко-далеко, Может быть, дальше, чем надо, Всё, что казалось вчера Важным и мне, и тебе…

Лоси

Ты опять вздыхаешь: «Не сбылось, и Приговора не пересмотреть», — Но плывут опушкой леса лоси, Утонув в малиннике на треть. Это ли не тот счастливый случай, Что померкнет, буднями избыт: Вот они, прекрасны и могучи От рогов до кончиков копыт! Равнодушны к нашим пепелищам, Где без толку множатся дела, Ничего не алчут, кроме пищи. Разве – воли, света и тепла. Ждёт, родной, и нас такая пристань, Для какой не надобен билет... И рассвет, богат, как Монте-Кристо, Золото прольёт в лосиный след!

Звёздное

Над еловыми колкими лапами — Сквозь густую дремотную тьму — Звёзды тонко звенели и капали, Будто плача невесть по кому. Золотыми вселенскими знаками Прожигали снега до земли И хотели домой одинаково, Но вернуться уже не могли. Для житейских коллизий не созданы, Угасали: спасения нет... А с утра мать-и-мачехи звёздами Из проталин моргали на свет.

Тоска

Ест меня тоска вторые сутки… Рассосётся ль как-нибудь само? Поутру в трясущейся маршрутке Сочиняю Господу письмо. Чтоб во гневе ликом не суровел (Разбирать каракули – не мёд!), Вывожу по буковкам: здоровье! Для кого? Он – умный, Он поймёт… Сколько мы обид разворошили — Не помогут Вагин и Леви… Попрошу мозги! Кому? Страшиле! Дровосеку – сердце, в нём – любви! Ты лети, молитва, к Богу на дом, Мол, подай! Я здесь издалека… А себе? Да ладно… Мне не надо! Что – тоска… Подумаешь, тоска!

Вячеслав Тухтунский

* * *

Бой в горах, душманы атакуют, Бьют на пораженье из-за скал. Умереть героем, но такую Смерть никто, наверно, не искал. Пули вылетают ниоткуда, Рвёт тела безжалостный свинец. Взрыв снаряда и металла груда, Плачет окровавленный юнец. Мамка не поможет, только слёзы Влагой оросят могильный крест, И родные русские берёзы В память прошумят листвой окрест. Эхо разрывает перепонки, Выжить нелегко в чужих горах. – Господи! – кричит солдат в сторонке, Но с вершин доносится: – Аллах. Кончилась война, в стакане водка. Нет победы, кто же виноват? Песней пьяной надрывает глотку Без ноги оставшийся солдат.

* * *

Не завидуйте люди, не надо: Солнце выйдет, согреет и вас, И плоды Гефсиманского сада Вас с любовью накормят не раз. Радость сменит унылую пору, Слёзы счастья омоют глаза. Прекратите обиды и споры, Подойдите к святым образам. Небо вновь будет светлым и ясным. Пенье птиц, шелест трав и листвы Вам напомнят о самом прекрасном, Знайте, люди земли – это вы. Знайте, где б вас пути ни водили, Как бы дни на земле ни неслись; Память вечная – крест на могиле, А на куполе крест – это жизнь. Православие – вера и верность. Дух, который в сраженьях окреп. Честность, преданность и откровенность, Помощь другу, голодному – хлеб. Не завидуйте люди, не надо. Доброту сохраните вовек, И надейтесь, что будет награда, Ведь умеет любить человек.

* * *

Покосились избы, почернели, И ограда сгнившая лежит. Ни души, и лишь сова на ели Всё это богатство сторожит. Как же будешь жить теперь, Россия, Без корней, что дали древу жизнь? А когда-то здесь луга косили, Тройки с колокольцами неслись. Я заплакал, но сквозь слёзы вижу: Дети на другом краю села, Паренёк своей лошадке рыжей Поправляет ловко удила. Вижу, поле вспахано у леса. Жив мужик! И главное – не ленится: Банька у реки, а под навесом Дров к зиме огромная поленница. А когда увидел дом красивый, Рубленный из нового бревна, Понял я – моя земля Россия — Не совсем пропащая страна.

* * *

Загудела в бане печка, Будет лёгкий пар. Выхожу я на крылечко, Ставлю самовар. Хочешь – веник из берёзы, Хочешь – из ольхи. Из парилки – в снег морозный, А потом – стихи. На столе блины с вареньем, Ароматный мёд. Баня, чай, стихотворенья, Аж душа поёт!

Галина Тычина

Старый Tоомас

Эти узкие улочки Таллина, Что уводят в квартал старины… Скрипка звуки роняет печальные В тёмной нише замшелой стены. Возвышаются шпили над городом, Зацепившись за край облаков, И слетаются стаями вороны, Будто призраки давних веков. Старый Тоомас, ветрами пронизанный, Город свой бережёт от беды, И туманы полотнами сизыми Укрывают былого следы.

Стокгольм

Город древних сказаний, поверий И готических строгих церквей. Берегут незакрытые двери Связь минувших и будущих дней. Тонут парки в расплывчатой тени. Волны рябью в каналах дрожат. И томится в безделье и лени Катеров многочисленный ряд. Прохожу мимо Ратуши красной, Время словно увязло в смоле. И зовёт голос прошлого властно, Как звучанье органа во мгле.

* * *

Полон звуками дом деревянный: Скрип ступеней тревожит в тиши, Мышь скребётся в углу под диваном... За окном – ни единой души. Кроток трепет горящей лампады — Тень дрожит в полумраке ночном, И в мерцании лунного сада Дремлет лето под каждым кустом. Мне не спится в родительском доме. В жаркой печке поленья поют... До рассвета лежу в полудрёме — Так отраден забытый уют...