Соперничают стройностью друг с другомЗабытый минарет и тополя.И славянин своим взрывает плугомПо горным склонам легшие поля.Шумит Морача в русле из гранита,И Зета мчится с гор навстречу ей.В прозрачном горном воздухе разлитыИ синева, и блеск сухих камней.По склонам козы резвыми ногамиВзбираются.Грохочет водопад.И ель цепляется за голый камень.В долинах зреет крупный виноград.И очень высоко в глубокой синиПарит орёл.И вдруг сверкнёт крылом.А римские развалины понынеСолдатам служат «боевым постом».У очага, где тихо пляшет пламя,Беседуют и табаком дымят.Над чёрными лесами и горамиСпокойные созвездия горят.И, помнишь ли,Когда летели клиномВ Россию журавли и цвёл апрель,На той скале, что виснет над долиной,Мы слушали вечернюю свирель…
«Идём
опасной и кремнистой…»
Идём опасной и кремнистойКапризной горною тропой.Над скутарийской гладью чистойДинарских Альп хребет лесной.Смотри,Уже оделись букиОсенней красною листвой.Как смуглы от загара руки,Как чист и звонок голос твой.И выученные зараньеНа языке твоём родномСлова любви, слова признанья,Мы полным голосом поём.Счастливым отвечаешь смехомИ тянешься несытым ртом.И смех твой повторяет эхоЗа лесом где-то,За хребтом.Мы поднимаемся всё выше.Там, где альпийские луга —Прямой струёй над острой крышейСинеет дым от очага.
«Парит орёл в прозрачной синеве…»
Парит орёл в прозрачной синеве.Поток сияет нитью голубою.Как хорошо сидеть с тобой в траве,Знать, что тебе быть радостно со мною.Ты тёплой загорелою рукойРомашку рвёшь,По лепесткам гадаешь,Хотя отлично без ромашки знаешь,Что я люблю и что любим тобой.Как хорошо бывает жить на свете,Как средь ненужных и полезных делМы бережём, внимательные дети,Сочувствие к орлу, цветам, водеИ нашу близость к голубой планете.
«Хребет“ Проклятье”…»
Хребет «Проклятье».Хижина простаяИз грубых неотёсанных камней.Вода из скважины.И, извиваясь,Тропинка узкая сбегает к ней.Здесь сотни лет нетронутые букиШумят, шумят…Им вторит шум воды.Здесь с карабином в тесной дружбе рукиУ мужей, крепнущих от дружбы и вражды.Здесь поступь важнаяГружёной «мазги» [15]И цоканье подковы о гранит.И хищный профиль древнего пелазга [16] .(А пистолет за поясом торчит!)И сложенные рупором ладони —Албанца заунывныйДолгий зов.Мохнатые ряды на диком склонеГниющих, бурей сваленных стволов.Здесь женщина,Сама подобна лани,Мне приносила козье молоко.Беседы наши, тайные признанья…Ночной костёр был виден далеко.О, молодость!Награда иль возмездье?Но навсегда — дарованные мнеНависшие, ярчайшие созвездья,Над соснами в звенящей тишине.
15
мул.
16
Албанец.
ЯГНЯТА
I. «Ты в весенний вечер принесла мне…»
Ты в весенний вечер принесла мнеДвух прелестных маленьких ягнят.Мы сидели на горячем камне,Над Скадаром полыхал закат.По курчавой шелковистой шерстиЛасковая двигалась рука.Перед нами в каменном отверстьеСкал, сверкая, пенилась река.— К осени, — сказала ты, — ягнятаВырастут, а буки облетят.И тогда из мирного ПопратаТы уедешь в дальние края.
II. «Люляш чистил целый день винтовку…»
Люляш чистил целый день винтовку.Ночью он засядет у оград,Чтобы волк не утащил ягнят.Муж твой мрачен.Осторожней, Новка!И я видел, как сверкнул твой взгляд.Ты сказала:— Счастью нет преград!
III. «Ты шла походкой быстрой над потоком…»
Ты шла походкой быстрой над потоком,Тропинкою кремнистою в горах.В той юбке черногорской,В той широкой,Что чёрной птицей реет на ветрах.Весной овец с тупыми бубенцамиНа пастбища альпийские гнала,Где над обрывомСолнечными днямиСледили мы за реяньем орла,Где ночью голову мне на колениСклоняла.Тишина росла в горах.Моей страны чудесные виденьяВились и плыли в дыме от костра.Рассказам о неведомой РоссииС какою жадностью внимала ты!И, может быть,Такой была впервыеОт счастья,Верности и теплоты.Мы в этих скалах били из винтовки,В соревновании дырявя цель.Для быстроногой черноглазой НовкиСиял её семнадцатый апрель…Но шли года.И мирный быт был скошенСмерчем
войны и яростью врагов.Враги топтали кованой подошвойПростой уют славянских очагов.Не каждому дана судьба героя.Хоть трудно женщине оставить дом,Ушла ты партизанскою тропою,Три трудных года воевать с врагом.Судьбу твою запечатлел, запомнил:Двенадцать пульВ бестрепетную грудь!Там, в той заброшенной каменоломне,Где ты мне говорила:«Не забудь!»Черногория-Франция.
О, как на склоне наших летНежней мы любим и суеверней!
Ф.Тютчев
…С неотвязными, воспоминаниями о тех страстях, которых,
мы слишком боялись, и соблазнах, которым мы не посмели уступить.
Уайльд. Портрет Дориана Грея.
17
Цикл «Вечерний свет» — из книги «Пять сюит» посвящён 16-летней подруге Ю.С. Соне Голубь, русской эмигрантке, с которой он познакомился в Париже, возможно, на одном из литературных вечеров, т. к. Соня тоже писала стихи, и этот цикл предваряется её стихотворением на французском языке. Оно посвящёно Юрию Софиеву и переведёно им на русский:
Крепко и тепло сплетясь руками,Мы идём, дорогою одной.В некий день, суровый и немой,Ангел смерти встанет между нами.Тень от чёрного его крылаЧьё-нибудь лицо тогда покроет.И на жизнь, что билась и цвела,Ляжет мёртвая печать покоя.Пронеси тогда свою потерю,Может быть, чрез долгие года.Чтобы верность вечности доверя,Мы соединились навсегда…
В 1948 г. Соня с матерью вернулась в Россию, вступила в комсомол, вышла замуж за дипломата и отказалась увидеться с Ю.С., когда он был в Москве.
1. «В этот зимний парижский, рождественский вечер…»
В этот зимний парижский, рождественский вечер,В общем, невероятно сложилась судьба.Я упорно не верил, но в памятной встречеТы коснулась ладонью горячего лба.Помнишь, зимние голые ветви каштанаНеотвязно метались в пятне фонаря.И в огромном окне, синевато-туманном,Над Парижем, над Сеной — вставала заря.Вопреки всяким смыслам и всем пересудамВ наших жизнях, уверен, в твоей и моей,Небывалое это сиянье, покудаБудем жить, не померкнет над маревом дней.1946, Париж.
2. «Так позднею осеннею грозою…»
Так позднею осеннею грозоюВрываешься в глухую жизнь мою.С какою щедростью и простотоюТы бросила мне молодость свою.И среди образов любви нетленнойНавстречу нам и как бы мне в ответ —Мне снится не троянская Елена,Не Беатриче и не Фиамет.Мне улыбается не Монна Лиза —Приходят, светлые в блаженном сне,Бессмертные любовники ко мне:Безумный Абеляр с безумной Элоизой!1946.
3. «Острым пером на листе бумаги…»
Острым пером на листе бумагиЧерчу твой профиль, радость моя.…Какой-то Рамзес лежит в саркофагеИ ему не снятся чужие края.Я пишу о Рамзесе, потому что рядомЛежит раскрытый старый журнал.По странице феллах идёт за стадом,Несколько пальм и грязный канал…Если так дико разбросаны строки —Это значит, что в жизни моей,Что бы ни делал, во все мои сроки,Всегда мне снились паруса кораблей.Всегда мне снились далёкие страны,Морская синь, дорожная пыль,В горячей пустыне — путь каравана,В пустынной степи — белый ковыль.Ну, а теперь, ещё это значит,Что бы ни делал я, где бы ни был,То карандаш, то перо обозначатПрофиль твой милый, что я полюбил.
Светает. За распахнутым окном,Ещё неясный, синевеет город.Как мы бежим за счастьем напролом,Чтоб, может быть, его утратить скоро?В высокой человеческой судьбеВсе неожиданно и всё чудесно!И этот ворох мыслей о тебе,И это платье, брошенное в кресло.Ты рядом дышишь ровно и тепло.Какая непомерная тревогаБеречь тебя, пока не рассвело,От произвола дьявола и Бога.
18
Это стихотворение имеет несколько вариантов, и первоначально посвящалось Ирине Кнорринг, тогда концовка была другая: «Беречь тебя, чтоб под моим крылом, /Вплотную, удержать ещё немного». Строфа «Ты рядом дышишь ровно и тепло. / Какая непомерная тревога — / Беречь тебя, пока не рассвело, / От произвола дьявола и Бога» — вошла в ещё одно стихотворение, тоже посвящённое Ирине Кнорринг: «Взаимоотношенья наши тяжёлой дышат полнотой…» с эпиграфом из неё: «Старый заколдованный Париж…».