Брелок желаний

— Что за музейная находка?

— Это мой старый Samsung. Сломанный GPS, но Wi-Fi ещё жив. Я его зарядил, установил туда фейковую геолокацию через одну замечательную, мою собственную программку… и теперь он будет изображать меня. В буквальном смысле.

— И как?

— Он будет двигаться по Парижу по маршруту, который я заранее заложил. Каждый вечер он будет останавливаться в новых отелях, иногда в публичных местах. Сигнал будет ловиться через уличный Wi-Fi. Любой трекер, который сработает — увидит, что я в квартале Марэ, потом на Монмартре, потом в Опере. А на деле — я где-нибудь на юге, в Провансе, пью персиковый нектар и слушаю, как сверчки ржут над Пайкиной ищейкой.

Кот задумчиво кивнул:

— Ты создаёшь цифрового двойника. Иллюзию своей деятельности. Мот-симулякр.

— Ага.

— Потрясающе. Где ты всему этому научился?

— В Смоленске. Ну и YouTube конечно же.

Мы остановились у городской электростанции, где я аккуратно прикрепил смартфон под сиденье одного из туристических электросамокатов.

Активировал программу и улыбнулся.

— Через десять минут этот «я» поедет в сторону Латинского квартала. Потом заглянет в Макдональдс. Потом ночует в хостеле рядом с Пантеоном. И весь этот маршрут запишется в трекер. Даже фото будет — я подгрузил пару старых селфи с фильтром.

Григорий прищурился:

— Скажи честно. Ты вообще человек? Или мы тут сценарий «Миссия: Ла-Парис» пишем?

— Я просто не хочу, чтобы Пайка или кто-то вроде того улыбчивого мужика, пришли и постучали в дверь с фразой «верни мою игрушку, мальчик».

— Это разумно. И весьма эффектно.

Но, слушай, — кот почесал подбородок. — А если они найдут этого твоего цифрового двойника?

— Тогда им придётся объяснить, зачем они схватили туристический самокат.

С «моим лицом» внутри.

Я думаю, им будет… неловко.

— Приколюха.

Резюме моего плана:

Купленный за наличные старый Android с Wi-Fi, без SIM.

Установлен фейковый GPS-трекер (через root или GPS-spoofing app).

Смартфон ездит по Парижу, цепляясь к бесплатному Wi-Fi (периодически).

Устроена симуляция активности: маршрут, локации, фото.

Установлен под электросамокат — движется, как будто настоящий.

Настоящий я — исчезает из радаров.

Уже смеркалось. Я и Григорий сидели в машине, припаркованной в районе Трокадеро, в аккуратной тени между двумя громоздкими внедорожниками. Porsche, как и его владелец, то есть я, не привлекали внимания: глухая тонировка и отсутствие блестящих понтов.

На экране смартфона красная метка Пайки всё ещё торчала на одном месте. Судя по карте — Элитный отель рядом с Сенной. Она не двигалась уже второй день.

— Это что, она? — я подозрительно прищурился.

— Ну, если она не уснула в подземном бункере, то да. Хотя странно. Звезда, привыкшая к движухе, и вдруг — застыла. Пахнет либо паранойей, либо подставой, — хмыкнул Григорий.

Я задумчиво поднял взгляд и поймал в зеркале заднего вида мужчину в сером костюме. Он шёл медленно, без телефона, без пакетов, без даже намёка на туристический интерес. Просто шёл… вдоль их ряда.

Как бы невзначай.

— Ты видишь?

— Вижу, — Григорий тут же напрягся. — Стойка прямая, обувь итальянская, глаза как у бывшего инструктора по холодному оружию.

— Это тот самый мужик, скорее всего ищейка Пайки.

— Он похож на кого-то, кто умеет делать так, чтобы тебя не нашли даже в телеграм-боте.

Я чуть пригнулся, глядя в боковое зеркало.

— Он нас не видит.

— Это нам так хочется думать, — прошипел Григорий. — Он просто не показывает, что видит.

Потянулся к бардачку, я достал миниатюрный мешочек с солью, перочинный ножик и положил их в карман.

— Зачем это?

— Неважно. Это моя «психологическая броня». А теперь, кот, готовь лапы: мы делаем тактическое отступление. Без паники, но быстро.

Григорий одним прыжком оказался на переднем сиденье.

— Паника отменяется. Но если этот тип — даже не основной преследователь, а его наводчик... нам нужна новая линия защиты. Фальшивые следы — хорошо. Но мы должны себя скрыть тоже.

— Ага. У меня есть план: пару фейковых звонков, один забытый ноутбук в кофейне, и кое-что в мусорке у отеля Пайки.

— Надеюсь, ты не про настоящую какашку?

— Только эмоциональную. Но эффект тот же.

ГЛАВА 8 «ПАНАМЕРО»

Номер был в точности такой, каким должен быть номер, за который ты платишь столько, сколько в Мытищах стоит двухкомнатная квартира с плесенью и соседями из прошлого века. Плотные шторы, приглушенный свет, огромная кровать, на которой могла бы уместиться футбольная команда — и всё это окутано ароматом французского мыла, денег и недоверия.

Пайка сидела в кресле, закинув ногу на ногу. На ней был шелковый халат, в котором она выглядела как императрица на карантине. На столе дымилась чашка кофе, но она её игнорировала. Вся суть Пайки в эти дни — один большой игнор. Она игнорировала гастроли, фанатов, продюсеров, медийку, и даже Бога — если Он решит заглянуть без брелка.

Боб стоял у окна и выглядел так, будто он сейчас начнет отчитывать парламент. Пиджак снят, рукава рубашки закатаны, взгляд напряжённый, как у хирурга перед первым разрезом.

— Я его видел, — сказал он и даже не обернулся.

— И что? Я тоже его видела много раз. Где мой брелок, мать твою? Ты профессионал или где?

Пайка сказала это, как будто заказывала пасту в ресторане, но внутри она бурлила. Она задыхалась без этой маленькой штуковины. Артефакт, брелок, талисман — зовите, как хотите, но именно он делал из неё Пайку, а не просто голос с телом.

— Подойди, — сказал Боб, не отрывая взгляда от улицы. Он даже не командовал. Просто… ждал, как всегда.

Пайка встала и подошла к окну. Остановилась рядом с ним, как будто сейчас будут смотреть салют. Боб кивнул на улицу.

— Вон та "Панамера", чёрная, под плакатом. Видишь?

— Ну вижу. И что? — хмыкнула она. — Мне теперь каждую машину, припаркованную в радиусе ста метров, целовать?

— В ней твой брелок.

Пауза затянулась. Пайка глянула на него боком. На мгновение её лицо стало пустым, как экран до включения.

— Ну так иди и принеси мне его, кретин, — сказала она с деланной нежностью и топнула ногой, как балерина на грани нервного срыва.