Дисциплина и Портянки
Шрифт:
а рядом стоял знакомый дедушка из ролика на ТыТрубе —
всё такой же весёлый, в белом халате и с повязкой на лбу, обмахиваясь веером:
— О! Клиента! Добро пожаловать! Вы любить лапша? Господин Чен делять лучший лапша на всём этаже!
Милша с видом привычной клиентки заказывает:
— Нам три порции яичной, но с двойной приправой. И побольше овощей. И соуса, как в прошлый раз.
— Очень вкусна! Делять быстра! — дедушка в полупрыжке ускакал к кипящим кастрюлям.
Меркури сел рядом с ними на пластиковый табурет,
глядя,
как роборука кидает нарезку из чего-то похожего на мясо,
и как пар поднимается к потолку, окутывая всё вокруг запахом перца, масла и… чего-то неуловимо странного.
Через пару минут всё стояло перед ними.
Меркури в первый раз в жизни смотрел на лапшу… которая не выглядела, как лапша.
Блестящая, скользкая, слишком ровная и будто слегка… резиновая.
Яиц, судя по запаху, не было вовсе.
Зато был гель. Белковый. И крахмал.
Он взял палочки и…
попробовал.
Мир остановился.
Это было…
Мягко.
Скользко.
С чуть кисловатым оттенком.
С густым соевым соусом, перебивающим всё остальное.
Не как дома.
Не как в столовой.
Не как в бич-пакете.
Это было…
Как будто кто-то попытался изобразить еду по памяти, но забыл про вкус.
— Ну как? — спросила Милша, уставившись на него.
Он усмехнулся, сглотнув второй комок:
— Хе-хе… Ну, по-своему оригинально…
Господин Чен подбежал с сияющим лицом, раскрасневшийся от пара:
— Нравится? Вкусна? Ещё хатите? У меня есть острее!
— Да нет, спасибо! Очень… сытно! — выдавил Меркури, держа палочки в воздухе. — Даже слишком!
Мелани с безмятежным лицом сжимала палочки и аккуратно доедала.
Милша кивала:
— Это ещё ничего. Бывает и хуже. В 53-м подают лапшу из переработанной кукурузы с заменителем чеснока. Вот это ад.
Меркури молча выдохнул, продолжая жевать.
Он чувствовал, как гель прилипает к нёбу, а соус прожигает горло,
но в этой несуразной еде было что-то…
честное.
Сырое.
Из настоящей жизни.
Он откинулся назад убирая пустую миску и сказал:
— Ладно… теперь я понял, почему в Биконе вы еду так цените. И почему у господина Чена тут очередь.
— Потому что в мегаблоках лучше лапши не найти. — сказала Мелани, словно утверждение, а не шутка.
Господин Чен снова появился:
— Вы ещё приходить! Завтра делать нова лапша с кисло-острой основой! Очень вкусна!
— Обязательно… если выживу. — пробормотал Меркури и засмеялся.
Они сидели ещё немного, отдыхая после еды,
пока окружающий шум мегаблока не стал привычным.
И в этом шуме,
в ярких неоновых тенях,
под потолком из металла и стекла,
Меркури впервые почувствовал, что не просто пришёл в гости… а немного стал частью этого странного, бетонного мира.
* * *
После
плотного обеда у господина Чена они пошли дальше, углубляясь в кишки мегаблока.Толпа становилась плотнее, звуки — громче, неон — ярче.
И тут на одной из внутренних площадей, между ларьками и вывесками,
возле платформы, построенной прямо на грузовом контейнере,
собралось десятка два зрителей.
Из колонок гремела электронная музыка с перегрузом.
В такт ей, на платформу вышли четыре фигуры.
Они были высокие, тонкие, в чёрных костюмах с неоновой подсветкой,
а вместо лиц — блестящие маски.
Их движения были…
жутко точные.
Ненормальные.
Механические.
Они двигались будто в 60 кадров в секунду,
словно кто-то нажал на ускорение, но только местами.
Они гнулись, разрывались, замедлялись,
изгибались в неестественных позах —
словно переломанные куклы на нитях.
Толпа визжала от восторга.
Меркури стоял неподвижно.
На фоне всеобщего восторга он будто впал в ступор.
Он нахмурился, потом опустил взгляд на свою ногу.
Секундное замешательство.
Он провёл пальцами по шву на брюках,
словно нащупывая что-то внутри,
задержал руку…
и резко отдёрнул её,
сжав пальцы в кулак и отвёл взгляд в сторону.
Мелани слегка повернулась к нему, уловив движение:
— Ты чего? Киборгов в первый раз видишь?
Он глухо усмехнулся, не глядя на неё:
— Да нет… Скорее наоборот. Насмотрелся уже.
Ответ был короткий. Но глухой, как заколоченное окно.
Милша, сделав вид, что не заметила его состояние,
быстро вмешалась, меняя тему:
— А давайте-ка лучше поднимемся на уровень 112. Там на площади должен быть художник. Говорят, он рисует прямо на полу и только с натуры.
Мелани посмотрела на Меркури — он уже собрался с мыслями и слегка кивнул:
— Да. Пойдём.
И они пошли дальше — под рывками вентиляции,
мимо торговцев в капюшонах,
сквозь вечно мигающие панели и тусклый свет потолка.
А за спиной, на платформе,
киборги продолжали свой неестественный танец,
словно бы издеваясь над самим понятием человечности.
* * *
Площадь на этаже 112 была неожиданно просторной.
Здесь тускло гудели люминесцентные лампы,
а неон от ближайших ларьков резал полутемные пятна на плитке.
По периметру ходили жители — в синтетике, с неоновыми вставками,
с прическами в стиле «сделай сам» и тату в виде схем.
И среди этого хаоса — он.
Мужчина лет пятидесяти, с густыми усами,
в берете и с крашено-седой бородой,
в старомодной рубашке с подтяжками,
и огромными круглыми очками,
словно сбежал из старого фильма о художниках.