Дисциплина и Портянки

Будто его очки пошли тонкими трещинами.

Будто в его спокойствии появилась щель, и оттуда вырвался ледяной воздух.

Меркури на долю секунды ощутил, как волна холода прокатилась по спине.

«Вот теперь-то мне точно хана…»

Отец чуть приподнял очки.

Смотрел прямо в глаза.

Секунду. Вторую.

И будто бы в них загорелся едва уловимый огонёк любопытства.

— Хм. Вот как. И что ты скажешь на это, Меркури?

Меркури, выдавленный меж двух спинок дивана и тяжелого взгляда отца, наконец прорывает молчание:

— Вы не подумайте ничего такого! — говорит он, чуть громче, чем хотел бы, но уверенно. — Я готов отработать! Я ведь не иждивенец, сэр. Могу помогать. Делать что нужно. Хоть с утра до вечера.

Мужчина не отвечает. Лишь вновь опускает очки и смотрит поверх стекол.

Молчит.

Долгие секунды.

Ощущение, будто весь воздух в комнате замер, а время застыло.

Меркури чувствует, как мокреют ладони, но стоически не двигается.

— Ты драться-то умеешь? — наконец раздается вопрос. Спокойный. Почти ленивый, но с каменной тяжестью.

— Ну… да. Я же в Биконе учусь, всё-таки.

— Хорошо. — коротко и сухо. Он поднимает ладонь и щелкает пальцами. — Ренди!

Из тени сбоку выходит мужчина — один из охранников. Огромный, с механическим глазом и тяжёлой походкой. Безэмоционален, как робот.

— Покажи нашему гостю, где гардероб. Пусть помоется, переоденется. А потом выйдет помогать ребятам на входе.

— Да, босс.

Проходя мимо Меркури, Ренди делает короткий кивок в сторону двери, не говоря ни слова.

Меркури смотрит сначала на него, потом на близняшек, потом на отца — и встает. Четко, спокойно. Не прячась.

И уходит.

* * *

Когда дверь за ними закрывается, мужчина тяжело откидывается в кресле, глядя в потолок, будто переваривая всё.

— Фермер… — тихо повторяет он. — Я, конечно, ожидал всякого… Но — фермер?..

Мелани и Милша не отводят взглядов.

— Уж поверь, отец. В нём скрыт большой потенциал. — спокойно говорит Мелани.

— И характер. — добавляет Милша.

Отец всё ещё не меняет выражения лица. Но на секунду в уголке губ дрогнуло что-то похожее на… признание.

— Хорошо. — наконец говорит он, убирая очки в карман. — Но если он пальцем тронет хоть одну из вас…

Он не договаривает.

Не нужно.

Смысл в воздухе слышен чётче любого слова.

И обе девушки понимают:

Их отец не шутит.

Никогда.

* * *

Меркури стоит у входа в клуб.

На нем — черный костюм, красная рубашка, галстука нет, да он и не нужен.

Рядом — Ренди, как гора, неразговорчивый, будто врос в асфальт.

Его механический глаз время от времени щелкает, наводясь на очередного посетителя.

Ренди не оборачиваясь говорит:

— Ты умеешь драться с охотниками?

Меркури поправляет рукав, чуть поеживаясь — ткань хоть и дорогая, но неловко сидит на его плечах. Всё-таки не к такому он привык.

— Ну, более-менее. — пожимает плечами. — А что?

— По субботам самое веселье. — Ренди поворачивает голову чуть в сторону, но лицо остается каменным. — Если какой-нибудь охотничек переберёт или решит поиграть в героя — мы его аккуратно провожаем. Но иногда… приходится действовать жестче. Ты не просто мальчик с фермы теперь, понял?

Меркури молча кивает.

Сердце колотится, но он старается не показывать.

Он уже жил на грани, он видел драки, получал по зубам и давал сдачи. Просто сейчас всё немного… официальнее, вот и всё.

В этот момент мимо проходит компания — пара девушек в сверкающих платьях и трое парней в футболках с яркими принтами. Один из них, явно навеселе, пытается без очереди пройти через барьер.

Ренди уже сделал шаг. Но Меркури опережает его, вежливо, но уверенно поднимая руку:

— Извините, очередь с той стороны.

Парень фыркает:

— Ты кто вообще? Новенький? Знаешь, кто я такой?!

Меркури вежливо улыбается:

— Неа. И ты встанешь в очередь, или узнаешь, кто я такой.

Тот делает шаг вперед — но не успевает. Ренди просто появляется рядом, будто тень материализовалась, и кладёт тяжёлую руку парню на плечо.

— Очередь. — повторяет он.

Компания уходит с ворчанием, но уже без сопротивления.

Меркури облегчённо выдыхает.

Ренди смотрит на него, не меняя выражения:

— Хорошо сработано. Без понтов.

Меркури усмехается:

— Да это я ещё по-лёгкому.

Они остаются стоять, как два теневых стража у врат подземного царства — только внутри вместо тьмы и забвения гремит музыка, сверкают огни и танцует мегаполис.

* * *

Меркури стоял у входа, наблюдая за мельтешением лиц и огней, и думал:

"Да, в принципе, ничего так. Студенты, модники, парочки — народ обычный.

Кто-то пьяный, кто-то громкий, но по сравнению с тем, через что я прошёл… это вообще детский садик."

Он даже позволил себе расслабиться, руки скрестил за спиной, чувствуя, как ткань новой рубашки приятно шуршит при движении.

Где-то внизу музыкант заканчивал сет — басы глухо вибрировали в животе. А он смотрел и думал:

«Может, и правда… не зря я пошёл в охотники. Тут даже мафия — на удивление цивильная.»

И в этот момент он услышал рычание.

Глухое, мощное, уверенное.

Из-за угла выехал спортивный мотоцикл, из тех, которые не просто покупают — их кастомно собирают.

Чёрно-золотой корпус, отблеск под неоновыми лампами, и торможение с таким скрипом, что часть очереди обернулась на звук.

Меркури сразу понял: что-то сейчас будет.

Мотоцикл встал у парковки между тяжёлыми тачками с бронированными стёклами.

Водитель, в кожаной коричневой куртке и короткой юбке, снимает шлем — и оттуда рассыпаются длинные золотистые волосы.

Фигура — как у хищницы.

Глаза — уверенные, оценивающие.

Она идёт, будто владеет улицей.

Нет, городом.