Курсант Сенька. Том 2

Но хватит об этом… Батя вот вчера опять мне звонил из Березовки, ворчал на меня за то, что военную карьеру забросил. Я ведь после Афгана отслужил в другой части положенный оставшийся срок и покончил с этим. И батя говорит, что это позор семье — мол, офицер должен служить до конца. А я ему что отвечу? Что я уже не тот человек, который уходил в армию? Что убийства меня переделали так, что теперь мне плевать на все эти условности?

Деньги же у меня есть, и немалые. Ставки на бокс — дело прибыльное, когда знаешь результаты наперед. Родителям дом отремонтировал, матери Кольки помог — совесть чиста. А что дальше? Вот тут-то и появился Витек Морозов.

Звонок раздался ровно в девять вечера. Я уже лег спать, но трубку взял сразу — привычка военная.

— Сенька, это Витек. Помнишь меня?

Еще бы не помнить. Витек Морозов, лейтенант, связист. Я его под конец боевых действий из-под обстрела в Панджшере вытащил, когда душманы нас накрыли. Сам пулю в плечо схватил, но парня спас.

— Помню, Витек. Что случилось?

— Встретиться надо. Дело есть интересное.

— Какое дело?

— По телефону не скажу. Завтра в семь вечера, кафе «Москва» на Тверской. Придешь?

— Приду.

И на следующий день я добрался до кафе пораньше, сел за столик в углу — тоже привычка. Витек появился минута в минуту, узнал его сразу. Повзрослел, конечно, но взгляд тот же — настороженный, военный.

— Сенька, — он протянул руку, — как дела?

— Живой пока. А ты как?

— Работаю в охране одной важной персоны, знаешь ли. Деньги очень неплохие, но работа специфическая.

Мы заказали по сто грамм, закусили. Витек долго молчал, крутил стакан в руках.

— Слушай, Семенов, ты же парень серьезный. И деньги у тебя есть, я знаю.

— Откуда знаешь?

— Да все знают про твои ставки на бокс. Везет тебе чертовски.

Я усмехнулся… Если бы он знал, насколько мне «везет» и почему.

— К чему ведешь, Витек?

— Есть одно дельце. Рискованное, но прибыльное. Очень прибыльное.

— Говори конкретнее.

Витек оглянулся, наклонился ближе.

— Я охраняю одного академика — Рыбаков фамилия, археолог. Так вот, у него есть кое-что интересное. Саркофаг древний, из Ливана. Стоит бешеных денег.

— И что?

— А то, что он собирается этот саркофаг тайно вывезти обратно в Ливан. На корабле. Груз ценный, охрана минимальная — не хочет лишнего внимания привлекать.

Я отпил водки, закурил. История становилась интереснее.

— Дальше.

— А дальше просто. Корабль идет через Черное море, делает остановку в Стамбуле. Там можно перехватить груз и исчезнуть. Турки вопросов лишних не задают, если деньги есть.

— Сколько стоит этот саркофаг?

— Миллионы долларов, Сенька. Настоящие миллионы.

Я молчал, обдумывая. Дело действительно рискованное, но соблазнительное. А главное — я знал, что в будущем такие древности будут стоить еще дороже.

— Почему ты мне предлагаешь? У тебя же есть свои люди.

Витек усмехнулся горько.

— Мои люди — это охранники с пивными животами. А мне нужен профессионал. Человек, который умеет воевать и не боится крови.

— Ты думаешь, дело дойдет до крови?

— Не знаю. Но лучше быть готовым.

— Дай мне подумать, — я допил водку и встал.

— Времени мало, Семенов. Корабль отходит через неделю.

— Позвоню завтра.

Дома же я долго сидел у окна, курил и размышлял. Деньги меня не особо волновали — у меня их и так хватало. Но что-то в этой истории цепляло. Может быть, тоска по острым ощущениям? После Афгана обычная жизнь казалась пресной, как вода без соли. А может, просто любопытство? Что это за саркофаг такой, что академик готов рисковать, вывозя его тайно? И почему Витек так уверен, что дело выгорит?

На следующий день я позвонил ему.

— Витек, я согласен, но хочу знать все детали.

— Встретимся сегодня вечером. Расскажу.

И мы встретились в том же кафе. Витек выглядел взволнованным, но довольным.

— Значит, так, — он достал блокнот, — корабль называется «Северная звезда». Сухогруз, старый, но надежный. Капитан — Петр Иванович Утяшев, мужик проверенный. За деньги готов на многое.

— Он в курсе?

— Пока нет, но я с ним поговорю. Главное — саркофаг будет в трюме, охрана минимальная. Рыбаков сам не поедет, пошлет своего помощника.

— Какого помощника?

— Молодой парень, аспирант. Трусливый, как заяц и проблем не создаст.

Я кивнул — план казался простым, может быть, даже слишком простым.

— А что потом? Как будем груз реализовывать?

— У меня есть контакты в Стамбуле. Турок один, торгует антиквариатом. Заплатит хорошо, вопросов не задаст.

— Сколько мне?

— Пятьдесят на пятьдесят. Честно.

— Договорились, — я протянул руку.

Мы пожали руки, и я понял, что снова ступил на тропу войны. Только теперь война была другая — за деньги, а не за идеалы. Но разве это так важно? В конце концов, все войны ведутся за одно и то же — за власть и богатство. Остальное — красивые слова для дураков.

Через три дня я стоял на причале в Новороссийске, смотрел на «Северную звезду». Корабль действительно был старый, но крепкий. Команда — человек двадцать, все опытные моряки. Капитан Утяшев оказался мужиком под пятьдесят, с седой бородой и умными глазами.

— Значит, вы тот самый Семенов, — он пожал мне руку, — Витек про вас рассказывал. Афганец?

— Афганец.

— Понятно. Ну что ж, добро пожаловать на борт.

Груз погрузили вечером, при свете прожекторов. Саркофаг был упакован в деревянный ящик. Помощник Рыбакова — парень лет двадцати пяти, худой, в очках — нервничал страшно. Все время оглядывался, курил одну сигарету за другой.

— Как вас зовут? — спросил я его.

— Андрей… Андрей Волков.

— Первый раз в море?

— Да… то есть нет… в общем, да.

Бедняга — даже не подозревает, во что вляпался. Корабль отошел от причала в полночь. Я стоял на палубе, смотрел, как огни порта удаляются в темноте. Ветер трепал волосы, соль щипала губы. Хорошо. Давно я не чувствовал себя так живо.

Витек подошел ко мне, закурил.

— Ну что, Сенька, не жалеешь?

— Пока нет. А ты?

— Я никогда не жалею. Жизнь коротка, надо брать от нее все.