Моя Шамбала

Но это еще был не конец. Когда Кум донес бревно до колонки, он не бросил его, а медленно, очень осторожно развернулся и, к удивлению мужиков, пошел назад. При полном молчании он дошел до своего старта и сбросил бревно на землю.

– Ты что, уху ел что ли?
– сказал оторопело Иван.
– На х... оно мне здесь нужно? Три года бельмом на глазу лежа-ло, думал, освободились. Ну ты, Кум, и дурак!

– А ты не отдавай им водку. Договорились-то до колон-ки, а он обратно его притащил, - рыжий явно напрашивал-ся на неприятность.

– Ну!
– только и сказал Кум, глядя кровяными глазами на Ивана. Он тяжело дышал, ноздри широко раздувались, губы чуть подрагивали, а могучая грудь ходила ходуном, натягивая до разрыва старенькую тенниску. На рыжего он не обращал никакого внимания, словно того и не было. А Орех уже незаметно придвинулся к рыжему и готов был свалить его одним ударом, если тот рыпнется. Но рыжий уже понял, что для своей же пользы лучше заткнуться. Иван беспрекословно протянул Куму две бутылки водки. Кум кивнул Мирону, тот принял водку и засунул в карманы своего тонкого пальто, перешитого из черной немецкой шинели. Кум нахлобучил на голову шапку, накинул на дымящееся тело фуфайку, и они, весело переговариваясь, пошли в сторону дома Ореха.

– Самуил, - сказал торжествующий Пахом, - ты про-спорил. Гони набивалку.

Расстроенный Самуил, нехотя, полез в карман, мед-ленно вытащил свою замечательную песцовую набивалку, зачем-то подул на нее так, что белый мех вспушился, обра-зовав подобие кратера из волосков, и молча протянул Па-хому.

Глава 19

Подарки товарищу Сталину. Отцова война. Мистика или реальность? Есть ли предел возможности человека?

– Ну, что в школе?
– спросил отец, когда мы после ужина стали играть в шахматы. Шахматы я не любил, хотя играл сносно. Во мне начисто отсутствовал отцовский азарт. И у меня не портилось настроение, когда я проигрывал.

Приступы головной боли у отца становились все реже, и они уже не были такими ужасными, как в первые два года после его возвращения, и я радовался этому, потому что не без моей помощи время справлялось с отцовым недугом. Мать тоже стала менее раздражительной. Страх за отца по-степенно оставлял ее.

– Так что там в школе?
– переспросил отец, перестав-ляя коня с белого, то есть янтарного поля, на черное, мала-хитовое.

– Подарки товарищу Сталину делаем, - я двинул свою крайнюю пешку от ладьи, готовясь к короткой рокировке.

– Да, это святое. Что же ты товарищу Сталину гото-вишь?

– Хочу доклеить самолетик, который с прошлого года лежит недоклеенный. А то я его так никогда и не закончу, - я защитился от слона, переставив коня с черного на белое поле.

– Ну-ну!
– отец уставился на доску.

– Пап, в прошлом году Каплунский нарисовал портрет товарища Сталина. Портрет вышел очень похожим, но учи-тельница испугалась, сказала, что вождей рисовать нельзя, отобрала портрет и унесла в учительскую.

– Да?
– поднял на меня глаза отец.
– Действительно, нельзя. Чтобы рисовать членов политбюро, нужно быть не только художником, но и иметь специальное разрешение,- отец вывел королеву в центр поля.

– Почему?

– Потому что это слишком уважаемые народом люди, чтобы рисовать на них карикатуры.

– Но ведь Каплунский не карикатуру нарисовал, - на-стаивал я.

– А откуда это известно? Он же не профессиональный художник и мог ошибиться в отображении образа, сам не осознавая того. Давай, ходи!

Я сделал рокировку.

– Хорошо, пап, ну и пусть бы он что-то не так нарисо-вал. Так что из этого следует?

– Горде!.. Шах... и через два хода мат.

– Ладно, сдаюсь, - я смешал шахматы.

– Так что из этого следует?

– Я не хочу об этом больше говорить. И я не хочу, что-бы ты об этом тоже говорил. Есть вещи, о которых не надо рассуждать, а принимать их, как должное.

– Ладно, пап! ...Я хотел тебя еще спросить. Ты почти два года находился в Иране и видел, наверно, столько инте-ресного...

– Кое-что видел. Только не думаю, что это интересно, - отец нахмурил брови, и, видно было, что разговор этот ему неприятен.

– Почему ты никогда об этом не рассказываешь?

Отец как-то замялся, но после недолгого молчания за-говорил.

– Ты извини! Я, наверно, должен. Но мне трудно вспо-минать все, что связано с тем временем. Я не военный че-ловек... Война как-то все во мне перевернула...Я женился, любил твою маму, родился ты, и я не был готов к такому близкому несчастью? Как-то разом все разрушилось, даже не разрушилось, а взорвалось и выбило всех из привычной среды... Я тебе читал Есенина, ты знаешь его некоторые стихи. По стихам можно судить о человеке. Это был чистый деревенский парень с очень тонкой, ранимой душой и неж-ным сердцем. Так вот, Горький сказал, что его погубил го-род, в котором он был чужим. Он растерялся, он оглох в не-привычной среде. В городе ему было нечем дышать, как рыбе, выброшенной на лед. Так и со мной, хотя более точно сравнить меня с дикарем, которого отловили в джунглях и привезли в большой город. Иногда мне кажется, что все, что со мной произошло - это просто страшный сон, о кото-ром надо забыть... Я знаю людей, которые живут войной. Они охотно рассказывают о ней, смакуя разные эпизоды из военной жизни. Я таких людей сторонюсь... Надеюсь, ты меня за это не осуждаешь?

– Ну что ты, пап?

– Но когда-нибудь я соберусь с духом и расскажу тебе все. Но только позже.

– Кстати, пап, наш директор сказал, что хорошо бы те-бя пригласить на день Советской Армии, чтобы ты расска-зал об Иране.

– Нет, - отрезал отец.
– Нет, во-первых, потому что я только что говорил, во-вторых, моя война, как ты ее назы-ваешь, была в какой-то степени секретна: я давал подписку о неразглашении, и мне никто не разрешит публично гово-рить даже об общеизвестных фактах. Отец даже привстал с табуретки.

– А откуда вашему директору известно о моей службе?
– отец внимательно посмотрел на меня.

– Ему известно то, что всем известно. Что ты во время войны находился за границей, где выполнял специальное задание, и что в этой стране проходила встреча руководи-телей трех союзных держав, - покраснев под отцовским взглядом, сказал я, но что-то во мне запротестовало, и я с вызовом бросил:

– В, конце концов, ты мой отец, и я тоже хочу, чтобы все знали, что ты не сидел в тылу, когда все воевали.

– Ну ладно, ладно, - примирительно сказал отец.
– Я сам поговорю с директором.

Я стал укладывать шахматы в янтарно-малахитовую доску, отдельно каждую фигуру, любуясь в который раз ее тонкой резьбой. Шахматы эти мы берегли не столько как дорогую художественную ценность, сколько как память о счастливом исцелении генеральской дочери.

В тот раз отец так и не решился что-либо предпринять, чтобы вернуть дорогой подарок, но нашел случай, по-крайней мере, поблагодарить генерала. Конечно, отец не преминул заметить, что Милу я лечил без всяких корыст-ных расчетов, и лучшая благодарность - это ее выздоровле-ние. На что генерал cуxo сказал, что он иначе это и не вос-принимает, а шахматы - лишь знак его расположения и элементарной человеческой памяти...