Привет, заяц

Надеюсь, не проснусь посреди ночи с ядовитым чувством, что всё это был сон.

***

Защёлкал дверной замок.

Я оставил Витьку у себя в комнате, а сам вышел в коридор поприветствовать маму. Возле неё, как ошалелый, уже вился Джимми. Прыгал на маму, всё пытался в лицо её лизнуть, будто бы даже поцеловать.

— Ой, кто к нам пришёл, Джимми, да? — мама обрадовалась и сняла пальто. — Тёмка пришёл. А ты чего это вдруг решил? Нежданно-негаданно.

— Ничего себе, — удивился я. — Ладно, возьму тогда сейчас и уйду. Подумаешь.

— Да ты просто всё не заходишь, я уж и забыла, что у меня сын есть.

— Ну мам.

Стало чуточку стыдно. Витька точно наш с ней разговор в коридоре услышал. Скажет ещё, чего к маме не ходишь? Жалуется на тебя, на плохого сына.

— Я думала ты опять в Америку умотал, — мама посмеялась и потрепала меня по волосам холодной рукой. — Ладно уж, спасибо, что пришёл. Чего ты прям? Есть будешь?

Она поцеловала меня в щёчку, взяла сумки с продуктами и пошла на кухню.

— Мам, я не один, — сказал я и нервно забегал взглядом в разные стороны, захлёбываясь в собственной неловкости.

Она поставила сумки на стол и спросила:

— Дед, что ли, пришёл?

— Ну, мам…

— А, Сёма у нас в гостях, да?

— Нет, не Сёма, — я беспомощно выдохнул и схватился за лоб.

— Не понимаю тогда. А кто ещё к тебе может прийти?

Я открыл дверь и жестом позвал Витю к себе. Выходи, мол, из комнаты, хватит там сидеть на диване и нервничать. Сейчас тут нервничать будешь, вместе со мной. Не всё же мне одному за нас отдуваться?

Он вышел из комнаты и замер посреди коридора. Стрункой весь выпрямился, плечи расправил. Улыбался, глазами сверкал, а в руках держал букет роз. Квартиру затопило убийственной тишиной. Только и слышно, как со стебельков грохались капли на холодный линолеум.

— Елена Алексеевна, — я представил маму. — Мам, это Витя.

Помолчал, помолчал, а потом зачем-то добавил:

— Катаев. Ну, в смысле, Катаев Витя. Это фамилия.

— Я поняла, — ответила мама. — Что я, дура, что ли у тебя?

Витя вручил ей букет и тихо сказал:

— Это вам.

— Спасибо, — ответила мама.

Опять все втроём замолчали. Капли всё так же капали, только уже ей под ноги. Я то на Витю смотрел, то на маму, всё думал, каким же я, наверно, невысоким казался, нелепым и неказистым по сравнению с ним. Да и пускай, оно даже к лучше, он хоть так будет выгоднее на моём фоне смотреться. Ещё больше ей понравится.

— Это мой молодой человек, — я осторожно сказал и неловко весь съёжился.

Витя на меня чуть покосился и вздёрнул брови, будто бы до смерти перепугался после моих этих слов.

— Давайте на кухню за стол тогда, — тихо сказала мама. — Чай попьём, посидим, чего тут в коридоре-то как неприкаянные стоять будем? Пошли, Вить, пошли…

***

Уютное домашнее чаепитие. На кухне. Втроём.

Мама себя вела абсолютно непринуждённо, как и всегда. Маску никакую на себя не натягивала, как взрослые иногда это делали на всяких застольях с родственниками. С Витькой так спокойно общалась обо всём на свете, будто знала его всю жизнь. Будто он где-то у нас тут рос, на Молодёжной, в соседнем подъезде.

Ах, если бы. Если бы только раньше с ним познакомились, в детстве ещё.

— На студии, значит, познакомились? — спросила мама и подлила себе чаю. — А ты там чего делаешь, Витенька? Тоже монтируешь, да?

— Не, я так уж, гафером иногда бегаю, — он скромно ответил и откусил печенье со вкусом топлёного молока.

— Гафером? А это что такое?

— Со светом помогаю, с проводами. Всякие вещи таскаю. Как разнорабочий на съёмочной площадке.

— Понятно, — мама кивнула. — А монтировать не пробовал? Артёмку бы попросил. Он бы научил тебя.

— Да не, куда там? — Витька махнул рукой. — Я в компьютере часами сидеть не люблю. Это Артём у вас вон весь творческий сидит. Да?

Он посмотрел на меня и подмигнул.

— Ладно уж тебе меня нахваливать, — я скромно ответил ему. — Ты тоже хорош. На гитаре только так наяриваешь.

— На гитаре играешь? — обрадовалась мама. — Правда, что ли?

— Играет, ещё как, — сказал я. — А поёт знаешь как? Ты в музыкальную школу ходил?

— Нет, сам научился. Отец немножко ещё показал.

— Ой, Витенька, а сыграй мне что-нибудь, пожалуйста, — попросила мама. — А то так давно никто не играл, прямо соскучилась. У нас там на шкафу гитара лежит старая. Артём, принеси ему.

Я притащил из комнаты гитару и отдал её Витьке. Он уселся на стуле и задумчиво замер над инструментом.

— Ты чего завис? — я спросил его.

Он ответил:

— Да вот думаю, чего поприличнее сыграть. Ай, ладно.

Зазвенели струны. Полилась музыка. Песня.

Будто специально её выбирал для моей мамы, чтобы она посидела, послушала и растрогалась. Чтобы родное что-то услышала.